Девушка без репутации - Василиса Усова
— Я богат! — выдохнул он, бросая свиток на стол. — Все мои проблемы решены, я баснословно богат!
— Ммм? — девица подалась вперед, а в ее глазах мелькнул жадный блеск.
— Эта старая развалина, наконец отдал Всевышнему душу! Понимаешь? Отец моей жены, старик Бартон. Он так долго болел, мне пришлось ждать несколько лет. И все не зря.
— Постой, разве у него нет других детей?
— Сын погиб десять лет назад от сухой лихорадки. Так что единственная наследница — моя жена.
Сантия разочарованно выдохнула.
— Не ты… Она…
Карис хмыкнул.
— Ты слишком глупа, чтобы понять. Разумеется, при отсутствии других наследников — состояние получает моя жена. Но она всего лишь женщина, а потому, не имеет права чем-либо распоряжаться. Так что все дела буду вести я. А если что-то случится с этой бессловесной клушей, догадываешься, кто наследует за ней?
В глазах рыжеволосой девицы мелькнуло понимание.
— Но разве ты сможешь хоть что-то получить, если у вас вдруг появятся дети?
В ответ на это замечание, мужчина расхохотался.
— Радость моя, по-твоему я так глуп? Уж поверь, я давно обо всем позаботился. И вообще, хватит разговоров. Лучше вспомни, зачем ты тут.
Девица хихикнула и, отбросив подушку, нырнула в его объятия.
Глава 3
«…хорошую религию придумали индусы»
Отдергивая шторку, Ира примерно представляла, что может увидеть. Какую-нибудь захудалую деревню. Поле с пятнами палаток. На худой конец — лес. Однако, к ее полной неожиданности, за окном оказался город.
И ладно бы просто город. Но чтобы такой⁈
Девушка крепко ущипнула себя за бок, и тут же взвилась от боли. Увы, глюк никуда не делся.
С высоты второго этажа, открывался вид на средневековую улицу. То, что это не современность, Ира поняла сразу. Насколько хватало обзора, впереди тянулись унылые каменные дома, с живописными лужами нечистот под окнами. И ни одной антенны. Чего уж говорить, нигде не было даже проводов. Как не было и порядка, свойственного европейским улицам, рассчитанным на туристов. Серость, грязь и ароматы скотного двора.
Создать такое, никакой шайке реконструкторов не под силу. Девушка медленно попятилась от окна.
— Госпожа! — на пороге вновь возник «старый добрый слуга» Ронал, удерживающий перед собой деревянный поднос. — Я вам тут принес бульончику, как вы и просили. И перечный травянок. Подкрепитесь, и вам сразу же полегчает.
— А… эм… спасибо. — выдавила из себя Ира.
Уж не провалилась ли она в какой-нибудь дурной сон?
— Может чего еще желаете? — поинтересовался мужичок, поставив поднос на круглый столик у кровати.
— Больше ничего, спасибо.
— Ну отдыхайте. — еще раз поклонившись, Ронал ушел.
Двигаясь будто во сне, девушка сделала шаг, и опасливо оглядела содержимое подноса. Кто знает, какие сюрпризы ее еще ждут?
Самый центр гордо занимала металлическая миска, в которой дымился жидкий суп. Рядом кусок сероватого хлеба. Из пузатой кружки поднимается пар.
Даже на таком расстоянии, Ира смогла уловить терпкий запах мяты, и чего-то еще… Сладковатый, нежный, мелисса? Или ромашка? Должно быть, загадочный «травянок», всего лишь травяной чай.
Однако ей сейчас нужен не чай, а лошадиная доза успокоительного. Или стопка чего-то покрепче, если это поможет понять — что происходит? В какие неведомые дали ее вынесла та река⁈
Девушка обхватила себя руками, пытаясь по кусочкам восстановить цепь недавних событий.
Вот она застает Данила с другой, бежит по лестнице, дергает на себя дверь машины… Скорость и ночная дорога, которая плывет перед глазами из-за слез. Затем авария. Ну тут сама виновата, нельзя же в таком состоянии за руль. Авария…
От одного воспоминания, как крутило машину, внутри все похолодело. А если на этом все и закончилось? И не было потом никакой реки?
В голове неожиданно зазвучали полузабытые строчки из песни, которую она слышала еще на магнитофонной кассете.
'…хорошую религию придумали индусы:
Что мы, отдав концы, не умираем насовсем'.
Бред?
Бред.
Ира села на кровать и зажмурилась. А средневековый город за окном — не бред? Странные люди, считающие ее своей госпожой, тоже вписываются в границы нормального? Могла ли она умереть и переродиться в другом времени?
Чисто теоретически — однозначно нет! А на практике?
Девушка открыла глаза. Комната никуда не делась, тот же камин, город за окном. Хорошо, допустим, это реинкарнация. Но почему она не переродилась в младенца? Прошла бы заново все стадии развития, забыла бы прошлую жизнь. Похоже, в ее случае, вселенная определенно дала где-то сбой.
Ира была уверена, переродись она в далеком будущем, где летающие машины, а люди давно освоили телепорты, она бы и слова против не сказала. Но средневековье…
За что?
Увы, давать ответ никто не торопился. Не спустилась с небес и подробная инструкция, как тут жить. Зато в животе вдруг заурчало от голода. Девушка еще раз взглянула на похлебку. В голове же, по-прежнему тянулось:
'…а если туп, как дерево, родишься баобабом.
И будешь баобабом тыщу лет, пока помрешь*'.
(«Песенка про переселение душ» Владимир Высоцкий).
* * *
После еды Ира почувствовала себя бодрее. Насколько это вообще было возможно в такой ситуации. Вернулась к ней и способность спокойно рассуждать.
Переселение в тело средневековой баронессы — штука, конечно, неприятная. Но главное — она жива. Да и дальше тоже хочется жить. А для этого, надо максимально слиться с местностью, и не привлекать к себе внимание. Узнать как-то страну, и хотя бы приблизительно — век.
На ее стороне — неплохое знание мировой истории. А также искусство, литература, ну и всякая психология по мелочи. Все те ненужные предметы, которые их заставляли учить в рамках классического высшего образования.
Даже латынью приложить может, если потребуется (правда исключительно изречениями древних философов), но вдруг это поможет делу. Жаль интернет еще не изобрели, но должны же тут быть другие источники информации. Например… книги?
Заглянувшая спустя четверть часа служанка косилась так, будто опасалась Иру не меньше, чем та ее. Но на осторожный вопрос послушно закивала.
Книги есть. Правда стоят они больших денег, так что господин барон никогда не стал бы тратиться на такую глупость. Да и зачем благородной даме читать? Если скучно, то в корзине для рукоделия целый ворох незаконченных вышивок. Стоит только приказать…
Ира «приказала», чтобы не вызывать подозрений. Хотя шить она не любила. Верхом ее мастерства была пришитая еще в младших классах пуговица.
