Лекарство - Ксения Гранд
– Это место.
Оттягиваю капюшон со лба, но все равно ничего не вижу. Какое место? Вокруг только деревья.
– Что? Здесь?
– Нужно искать.
Он бросается на поиски. Осматривает деревья, переволакивает землю, оглядывает каждый кусочек промокшей земли, а я наблюдаю, как дождь смывает с его лица уверенность.
– Блэквуд, здесь ничего нет.
Но он все продолжает выискивать след, пока я пытаюсь не утонуть в потоках ливня. Что ж, удачи. Решаю присесть на более-менее сухой кусочек земли, но стоит только на него ступить, как земля уходит из-под ног. Удар плечом, резь в боку и темнота. Следующее, что помню, это грохот где-то рядом и запах гнили. Голова раскалывается, левое бедро словно ошпарили. Что произошло? Где я? Пробую подняться. Вспышка боли вспыхивает с новой силой.
– Ранена?
Чья-то рука упирается в спину, заставив меня пожалеть, что оставила кинжал Уилла в рюкзаке. К счастью или нет, это всего лишь Блэквуд. Видимо, тот грохот после падения и был он.
– Пока не уверена.
– Идти можешь?
Снова пробую стать на ногу. В боку болит, но терпимо.
– Думаю, да.
– Тогда вперед, – вдох, выдох, толчок в спину. Похоже, его падение обошлось без травм.
– Куда? Что это вообще за место?
– Нужно выяснить.
Снова пинок в спину. Словно я манекен какой-то. Переставляю ноги так аккуратно, как это вообще возможно в темноте. Но все равно на что-то натыкаюсь и чуть не валюсь с ног. Похоже, пространство здесь довольно узкое.
– В сторону.
Он протискивается вперед и растворяется где-то в черноте.
– Стой, не бросай меня!
Бросаюсь в темноту, но тут же на что-то натыкаюсь. Так и голову расшибить недолго. Спустя пару секунд чувствую, как по куртке что-то ползет. Пугаюсь, что это жуки или еще какая живность, но нет. Это рука Блэквуда, хватает меня за запястье и тянет вперед, словно мой пульс указывает ему дорогу или так проще понять, умерла я уже от страха или нет. Раздражение вспыхивает спичкой. Пытаюсь потушить его мыслями о выживании. Без него мне не выбраться. Поэтому нужно терпеть. По крайней мере, он меня не бросил. Спустя какое-то время впереди прорисовываются контуры, отдаленно напоминающие дверь. Мы выныриваем в помещение. Первое время глаза борются за право видеть, пока зрение не приходит в норму. Вижу каменные стены, ступени. Цепочка лестницы теряется где-то в темноте вверху. Помещение чем-то напоминает башню. В воздухе витает странная смесь гнили и сырости, от которой горло выворачивается наизнанку. Что это за место и как глубоко оно под землей? Чувствую, как рукав снова свободно обвисает. Блэквуд идет к лестнице.
– Мы что, просто так поднимемся? Мы же не знаем, что там!
– Видишь другой выход?
Закусываю губу, но не отвечаю. Здесь нет другой двери. Поэтому выбора, очевидно, тоже нет. Ноги тяжело ударяют по лестнице. Это все потому, что она сделана из кованой решетки, широкой, проржавелой, но достаточно тяжелой, чтоб выдержать наш вес. Во всяком случае, я на это надеюсь. Запах гниения усиливается с каждой ступенькой. Отвратительное место. Надеюсь, мы скоро выберемся. Хотя лучше на это не рассчитывать. Лестнице не видно и конца. И что это только за зловонный запах? Будто здесь кто-то умер, что в принципе, не исключено. Еще и ступеньки липкие. С каждой шагом подошва все больше ерзает на месте. Опираюсь рукой о стену, чтоб не упасть, и чувствую, как на пальцах остается слой липкой жижи. Что за гадость? Камень какой-то непонятный и выглядит странно. На ощупь как мрамор, только с плесенью. Овальный, серо-бежевый, с темными вмятинами в середине. Хотя нет. Больше похоже на дыры. Дыра посередине, еще две выше. Это же… Отпрыгиваю назад, как ошпаренная, но пальцы до сих пор ощущают шершавое касание костей. Это череп! И не один. Они повсюду. Вся стена усыпана ими! Тысячи… тысячи мертвых людей. Соскальзываю со ступеньки. Еще чуть-чуть, и я полетела бы вниз, если бы не рука Блэквуда, вовремя появившаяся в темноте.
– Ты что, спятила? Здесь могут быть моровы.
– Кости повсюду…
– Замолчи.
Заставляю себя отвести взгляд от камней, хоть это и стоит огромных усилий. Не могу дышать, словно стены вдруг сузились, выпустив весь воздух.
– Вперед и ни звука.
Как хорошо, что со мной «мистер чуткость». Его поддержка незаменима, словно капля керосина в огонь. Ладно, успокойся. Нужно идти. Ты ведь не хочешь остаться здесь? Просто не смотри по сторонам, под ноги. Вообще никуда не смотри. Только вперед и только прямо. Кое-как заставляю ноги двигаться, чувствуя, как Блэквуд подталкивает в спину. Боится, чтоб я снова не наделала шума. В нынешних обстоятельствах это неосмотрительно, но что я могу поделать. Я же живой человек. У меня есть чувства, и они не отключаются путем нажатия рычага на спине. Пятнадцать минут, час, сутки. Ощущение, что этот проход бесконечный, только усиливается. Когда наверху показывается светлый ореол, я готова бежать к нему. Но все же нахожу в себе терпение этого не делать. Боюсь, споткнусь и полечу вниз.
Мы выходим на площадку. Решетка пола разносит звук шагов по всей округе, и по тому, как далеко уходит эхо, делаю вывод, что помещение большое. Света факелов едва ли хватает, чтоб очертить границу помещения. Огромное, стены тянутся в длину метров на двадцать. Потолка и вовсе не видно. Что это за место? И почему я не чувствую земли под ногами? Будто в воздухе парю. Это мне не нравится. Вообще здесь не нравится. Замечаю, что помещение разделено на две площадки. На одной из них находимся мы. Вторую отделяет примерно десять метров. А вот что находится между ними? Подхожу к ограждению и… отскакиваю назад. Камни… Те самые, из которых построена стена в башне. Кости, черепа, скелеты. Тысячи. Целое поле останков, охранявших стены этого здания. Как жутко. От одного только взгляда кожа леденеет. Это люди или сиринити? А может, моровы? Откуда они здесь взялись? Кислород вдруг испаряется, и я хватаю ртом пустой воздух. Пытаюсь взять себя в руки, безрезультатно. Не могу здесь находиться. Хочу отсюда выбраться! На поверхность, в лес. Куда угодно! Лишь бы подальше отсюда! Блэквуда вид костей не шокирует. Едва взглянув вниз, он направляется к стене и снимает факел. Ни одной эмоции. Это всерьез заставляет меня задуматься, человек ли он вообще?
Свет факела позволяет разглядеть все больше деталей. Но чем больше вижу, тем больше хочется отсюда убежать. Громадные стены возвышаются над нами, словно скалы. Еще немного, и прихлопнут нас как в мышеловке. На другой площадке мелькают разноцветные блики. Это что, витраж? Прямо как в церкви. Спустя
