Цвет моего забвения - Мария Бородина
Нет уж! Дудки! Хватит с меня на сегодня! Здесь опасно находиться одной. Оправившись от шока, я отталкиваюсь от земли и даю дёру. Ветер тут же вылетает навстречу и бьёт под дых, пытаясь остановить. Воздушные ручищи стискивают грудь, пытаясь переломать рёбра. Только моему страху нипочём удушье! Торпедой пролетаю сквозь кусты, путаясь в паутине веток. Грудь саднит от одышки. Шипы терновника раздирают одежду, вырывают волосы с корнем, полосуют кожу. Вопреки законам физики и физиологии, я несусь в никуда. Я готова отправиться прямиком в ад, лишь бы не видеть больше этого заброшенного дома! А в особенности — окна на первом этаже за складками чёрной драпировки.
Продрав полосу препятствий, я вылетаю на утоптанную площадку. Оглянувшись, замечаю, что цветущие кусты остались позади: сирень и терновник вытеснила влаголюбивая растительность. Прутья с острыми листиками в бородавках, толстые ивы с растрёпанными косами. Земля под ногами ненасытно чавкает, словно желая втянуть сначала мои кеды, а следом — и меня.
А ещё я понимаю, что не одна здесь.
В самой середине импровизированной поляны, спиной ко мне, стоит девушка. Высокая и прямая, как струна. Пепельные волосы закрывают одно плечо и ползут по нему к локтю, как плащ. Незнакомка словно вылеплена из нагретого воздуха — настолько невесомой и лёгкой она кажется.
Осторожно подхожу сзади. Она или не слышит меня, или очень хорошо притворяется. Странно, что можно так долго стоять без движения: я не смогла бы продержаться и десятка секунд! Когда я огибаю её, пытаясь наладить контакт, замечаю, что взгляд незнакомки затуманен и отрешён. Словно она не принадлежит этому миру. Лишь огромная двойка издевательски красуется на майке, приглашая заговорить с ней.
— Привет, — лопочу я. — Что с тобой?
Номер два молчит, не меняя позы. Лишь изредка моргает угольными глазами.
— Ты слышишь меня? — кричу ей в самое ухо. — Пожалуйста, ответь!
— Лорна, — произносят сухие губы девушки. — Лорна.
— Что, Лорна?! — ситуация начинает раздражать меня. — Тебя зовут Лорна?!
— Ло-о-орна-а-а-а, — растягивает номер два хриплым, низким голосом.
— Хватит повторять одно и то же!
Догадка приходит быстро и спонтанно. Номер два оглушена. Может быть, именно в этот момент стирается её память. Прошлое, которое она пережила — самое ценное богатство, которым мы могли бы обладать. И, возможно, спустя несколько минут или часов она очнётся и поймёт, что жизнь началась заново. И что её больше не существует. И станет одной из нас — новых людей без имён и привязанностей. Людей, уплывших в себя и навек потерявшихся.
Есть ли способ помочь ей?
Я с силой тяну незнакомку за руку, пытаясь разбудить. Может, ей повезло, что мы пересеклись здесь, в ивовых зарослях? Может, она сможет сохранить хоть частичку того, что имела? И дать ответ на самый главный вопрос: что же, всё-таки, здесь происходит!
Сначала номер два совершенно не реагирует на мои выпады. Шею сжимает устрашающее ощущение, что я тягаюсь с ожившим манекеном. Или с зомби из бюджетных ужастиков. Лишь когда я, разозлившись, дёргаю чужую руку сильнее, и её плечевой сустав хрустит, незнакомка отталкивает меня и отпрыгивает в сторону: ловко, как кошка. Кажется, она действительно соткана из ветра.
Я приближаюсь. Девушка затравленно смотрит из-за плеча. Судя по её растерянному взгляду, чуда не произошло. Она уничтожена, как и мы.
— Лорна? — произношу я единственное слово, оставшееся из прошлой жизни номера два.
— Не произноси это имя!!! — кричит девушка истерически. — Не смей пачкать его своим грязным языком, слышишь, отродье?! Твоё место — на том свете, и ты сгниёшь, я обещаю!!!
Крик, звенящий в воздухе, заставляет меня отпрыгнуть. Провалившись по щиколотку в грязь, понимаю, что грация новой знакомой мне не по зубам.
— П-прости, — говорю, растерявшись, и выставляю руки вперёд. — Я сейчас уйду. Не сердись.
— Что? — шепчет девушка в ответ. В её голосе слышится недоумение.
— Ты же меня прогоняла!
— Когда? — она хлопает ресницами. — Я не помню.
Всё ясно. Её логика тоже не по зубам мне.
— А что ты помнишь? — продолжаю конструктивный диалог, покуда это возможно.
— Я? — она поднимает глаза в замшелое небо, словно пытаясь найти ответ. — Ничего. Господи! Я ничего не помню!
Даже издали я вижу, как на её глазах выступают слёзы. Прозрачная жидкость струится по щекам рваными линиями. Должно быть, её крик был последним напоминанием о прошлом. Той ниточкой, которая могла бы указать, что делать. Сейчас оно уже уничтожено. Последние пути назад отрезаны, ловить нечего.
— Тебя зовут Лорна? — спрашиваю я, стараясь на всякий случай держаться подальше. Я не выиграю сражения с ней.
— Лорна? — переспрашивает номер два полушёпотом. — Да, наверное. Так меня и зовут.
Пару минут мы смотрим друг на друга, как две кошки, что пытаются снюхаться. Взгляд Лорны меняется, приобретая твёрдость. Я ничего о ней не знаю, но уже уверена, что передо мной — сильная женщина. Целеустремлённая личность, для которой не существует преград и помех. Я даже начинаю пугаться, глядя на эти метаморфозы. Но Лорна улыбается мне, и всё проходит.
Через пару секунд тишина начинает вздрагивать и чавкать. Треск ломаемых веток вдалеке подсказывает: сюда идут. Ключевое слово «идут». «Идут», а не «идёт».
Я подхожу к Лорне. Осторожно беру её за локоть. К моему удивлению, она не сопротивляется, лишь вопросительно поглядывает на меня.
— Мне кажется, нам пора уходить, Лорна, — говорю я полушёпотом, чтобы нас не услышали. — Мы пока не готовы к этой встрече.
Лорна кивает, и мы ныряем в заросли. По пути я раздираю пополам коробок спичек и отсыпаю Лорне треть своего сокровища. На случай, если нам придётся разделиться, или если одна из нас…
Если одна из нас…
Номер тринадцать
Протащившись через технический этаж, нафаршированный паутиной и летучими мышами, мы выходим на крышу. Алый закат бесится у горизонта. Небо похоже на слоёный пирог. Или на сложный коктейль из малинового сиропа и персикового сока, где сверху тонкой прослойкой пристроился шартрез. Так и хочется налить его в высокий бокал и проглотить! Горло сводит, когда я представляю, что это за гадость.
Но я не о том. Вы когда-нибудь видели зелёное небо? Настолько зелёное, что напоминает проплесневелый сыр? Настолько приторное, что его хочется облизать, да только не допрыгнешь?
Мы тащимся вдоль сетчатого ограждения. Моя спутница всё ещё хромает. Да уж, ей досталось. И что бы она без меня делала?
— Как твоя нога? — интересуюсь, скорее, приличия ради.
— Уже лучше, — отвечает девушка. Но я чувствую, что она не оправилась от шока. Всеми фибрами души.
Смотрю на одиннадцатую и
