24 hours - Gokudo Yakudzaki
– Я тоже об этом думала. Но как мы здесь оказались?
– Та дверь в кладовую, она привела нас в этот мир.
– Получается, здесь всё ненастоящее?
– Только мы реальны.
– Я не знаю, что сказать.
– Ты ненавидишь меня, Дазай?
– Почему?
– Из-за той ночи в палатке, но у нас ничего не было, ты прогнала меня, я ушёл.
– Зачем все эти оправдания?
– Потому что, Луна сегодня красивая, не так ли?
Цунаки пристально смотрел на меня, моё сердцебиение стало учащаться.
– Я скажу, но ты должен ответить мне честно. Хорошо?
– Хорошо.
– Ты спал с другими девушками?
– Да, – голос Цунаки дрогнул.
– Зная, что любишь меня, ты спал с другими?
– Я полюбил тебя в том походе, по-настоящему. С того момента я люблю Луну. Ты же сама знаешь, что Луна может быть красивой для человека только тогда, когда рядом у него есть любимый человек.
– Я любила тебя с самого начала, Мацусита, – я тяжело выдохнула.
– Не плачь, я не знал, что ты любишь меня.
– Я думала, ты такой же, как и я, а ты, – из моих глаз начали капать слезы.
– Поэтому я предлагаю всё исправить, – Цунаки сделал шаг ко мне.
– Луна, да, красивая, – сказала я, и убежала.
– Кадзуко! Зачем?! Ты мне нужна! Дазай!
Когда я перебегала через дорогу, меня чуть не сбил Агури на своём велосипеде.
– Кадзуко, всё хорошо? Ты плачешь? Что случилось?
– Агури, я устала.
– Погоди, давай уйдём с дороги.
Мы пошли к его дому, стало совсем темно, Луна ярко светила с неба.
– Так что случилось?
– Я тебя люблю, Агури.
– Я.. я… я боялся тебе признаться, но ты мне тоже нравишься, с самого начала. Я хотел тебе признаться, тогда в походе, три года назад, но выйдя, увидел, что ты развлекаешься с Цунаки. Прости, но вы действительно переспали?
– Нет, я выгнала его.
– П.. п.. правда?
– Хочешь проверить?
– Я, не, Кадзуко, ты..
– Пошли.
Комната Агури напоминала таблетку от головы. Начало светлое, а в конце синий цвет. Форма, как у капсулы. Над кроватью висели грамоты, медали. На рабочем столе много книг, в основном японская литература. Под окном была вытянутая лампа, которая горела синем цветом. Постель аккуратно собрана, шкаф выглядел нелепо среди всех предметов в комнате.
Агури сел на кровать, положил ногу на ногу и скрестил руки на коленки.
– Я не готов, – произнёс он.
– Я тебе не нравлюсь, как женщина?
– Нет, нравишься, просто, я не готов.
– Это из-за Мацуситы?
– Нет.
– Тогда, что тебе мешает?
– Кадзуко, я не думаю, что сейчас это будет полезно. Подумай, и завтра..
– Нет, завтра не будет!
– Почему? Ты что-то хочешь с собой сделать?
Агури встал и подошёл ко мне.
– Нет. Мы оба не знаем, что будет дальше. Эри втянула нас в лабиринт, из которого нет выхода. Каждое утро 7:10, это не странно? Мы застряли между временем, всё, что происходит здесь, это иллюзия.
– И наши чувства тоже иллюзия?
– Нет, ты неправильно понял.
– Ты мстишь Цунаки?
– Нет.
– Ты мстишь ему, но зачем? Я не понимаю. Ты хочешь, чтобы я переспал с тобой. Зачем, Кадзуко? От этого никому не станет легче. Ты сделаешь хуже себе, потом всю жизнь будешь вспоминать и жалеть! Пожалуйста, одумайся, я не хочу стать твоей первой ошибкой, подумай, прими решение.
Я сложила лист бумаги в треугольник, обернулась назад, никого.
"Всё так сложно, я будто живу во сне, вижу обрывки действий. Картина не дописана, художник бросил её. Не потому что у него закончились краски, нет, он может купить новые, ему это ничего не стоит. У него пропал интерес, только почему? Возможно, у него что-то случилось в жизни. Хотя, его работы, возможно, перестали пользоваться спросом. Нет, этот вариант тоже не подходит, он стал популярным всего неделю назад. Или он потерял вдохновение? Тогда, где он его брал? Если художник потерял, значит, должен найти. Но когда? Заказчики ждут свои картины, а он бросил кисти на пол. Когда он найдёт вдохновение? Или он больше не сможет рисовать? Как ему помочь, если он потерялся?
Что делает художник, когда он в гневе? Он бросает свои инструменты на пол, ломает картины. Искусство, единственное, что осталось у него. Люди бросают, находят замену, а Искусство, его приятель, с которым они прошли рука об руку. Для него это единственный способ показать свою радость, любовь, горе, печаль, счастье, гнев, грусть, обман, разочарование, отчаяние. Бумага терпит всё, что художник делает, она единственная видит его лицо, эмоции, во время написания картины. Искусство, тонкая, как нить, но прочная, как сталь. Как бы ни ломала судьба художника, он найдёт в себе силы взять кисть в руки и изобразить неизведанные мысли, которые мучают его. Художник – это человек, отвращающийся от действительности, потому что он не в состояние примириться с требуемым ею отказом от удовлетворения влечений; он открывает простор своим эгоистическим и честолюбивым замыслам в области фантазии".
В данный момент, я чувствую себя на месте этого художника, который бросил свою картину, в моём представление, картина, это жизнь или же реальность, которая раз за разом обрывается. И понять что к чему, сложно. Краски, это отпечатки моих слов, плохих, которые я говорил близким людям. Пройдёт время, основной слой смоется со стен, но пятна и ощущения останутся. Кисти, это путь, который я выбираю, чтобы нарисовать желаемое, вообразить на холсте свои мысли, задумки, фантазию. Они разбросаны, и я не знаю какую взять, чтобы начать заново свою судьбу, написать свой замысел.
А, что, если я теряю память? А вдруг? Я даже не помню, чем закончился наш разговор с Агури. Таблеток для сна я не принимаю, успокоительные тоже. Тогда, почему я стала забывать часть своей жизни, отрывки воспоминаний? Я никогда не считала свою память уникальной, нет, я обычный подросток, со странностями. Моя память такая вместительная, я помню то, чего не должна. Говорят, хорошо иметь такую память. Нет, не хорошо, это наоборот плохо. Иногда хочется забыть, ту или иную ситуацию, но ты не можешь. Она выедает тебя изнутри, как газировка обжигает горло своими пузыриками. Едешь в метро, и вдруг, в памяти всплывает, то самое событие, которое хотел забыть. Это неприятно и до жути пропитано негативом. Моя память коварна, хотя, может и у других тоже так, я не знаю. Мне хочется просто попасть в состояние амнезии, забыть то, что ненужно, что травмирует мою психику. Но такое невозможно, стоит слишком дорого, и нет гарантии, что я не вспомню это опять. Верный способ, гипноз, он поможет, но.. Много "но" не так ли? Допустим, мне уберут это из памяти, я буду жить и дальше продолжать свой путь, но без тех адских мыслей. Возможно, это поможет, опять же все такие "заумные" удовольствия стоят очень дорого. Лучше жить и больше не наступать на одни и те же грабли. Тем
