Елена Усачева - Большая книга ужасов – 65 (сборник)

– Надо же! – удивилась мама.

Я улыбнулась. Надоело ждать, уже хочется, чтобы посыпалось.

Оборванная ручка маму не заинтересовала. Она извлекла дорожный несессер, подхватила полотенце и отправилась в открытый космос. Я подошла к сумке. С ручкой могло случиться все что угодно. Я бы не удивилась, если бы нитки подрезали или саму ткань надкусили злобные клопы. Но здесь все было чисто – перетерлись. От частого использования.

Ладно, ждем дальше.

Я распахнула дверь и прислушалась. Принимавшая нас женщина гремела чашками, бормотал телевизор, светленький коридорчик был озарен ярким светом. Шумела вода. Было слышно, как журчит бачок в туалете. Скучно ему, бедному, вот он и говорит сам с собой.

Юлечке, наверное, тоже скучно. Дух ее не успокоился, она бродит «тучей в тьму», ищет компанию. А тут я, вся такая, с фантазиями. Или она меня специально выбрала? Не первая же я, кто камень этот нашел. Наверняка мальчишки его излазили весь, машины мимо постоянно ездят, кто-нибудь да остановится. А ведь бабушка знает, кто такая Юлечка, поэтому и отправила меня из деревни. И баба Шура знает. Она Вичке рассказала. И мама теперь знает.

Коридор. Лампочки располагаются так, что тени не получается, только свет.

Пиу! – погасла лампочка у меня над головой. Я коснулась крестика на груди. Я его теперь постоянно трогаю, веревочка забохромилась. Тоже скоро порвется.

– Здрасте, – пробормотала я, прислушиваясь.

– Ай! – взвизгнули в душе. Что-то там ударилось, покатилось, вода стала шуметь по-другому. А потом и вовсе смолкла.

Почему-то мне представилось, что на маму вдруг вылили ведро серной кислоты. Жуть какая!

Дверь щелкнула, в проеме показалась мокрая мамина голова.

– Эй! – крикнула она по коридору. – Что с водой? Рика! – заметила она меня. – Сходи спроси, почему горячая вода кончилась.

Я бы могла сказать, что ходить бессмысленно, что еще хорошо, что горячая. А ну как холодную вырубили бы? Кипятком мыться? А так – прохлада, бодрит. Но я честно потопала в сторону бормочущего телевизора. Пока шла, представила, что в кресле сидит, развалясь, Юлечка, перед ней на столе кружка дымящегося кофе, а по телику что-нибудь забойное. «Восставшие из ада», «Ворон» или на худой конец «Шестое чувство».

Очень я все это ярко вообразила, поэтому удивилась, увидев все ту же печальную женщину.

– У вас там вода горячая не работает.

– Это что! – воскликнула хозяйка, показывая в телевизор. – Вон на Соловках авария, вообще никакой воды нет. На всем острове. Чего-то там размыло. Из-за шторма ремонтники не могут до них добраться. Два корабля отправили. Один только до Кузовов дошел. Второй до Заяцкого, но в саму бухту войти не могут.

И она уставилась в телевизор. Я огляделась. В такой белоснежности стен Юлечке было не место. Ее бы на кладбище, среди гробов. Но она была где-то здесь.

– Еще лампочка перегорела.

– Это уже завтра, – отмахнулась женщина. – Я мужа пришлю.

В телерепортаже бушевали волны. Высокие такие. Хотя по экрану и не разберешь. Может, не очень. А завтра на Соловках все будет хорошо.

Я сообщила маме, что помывка на сегодня закончилась, и отправилась в номер. В нем было холодно, словно сюда внесли маленький айсберг. Больше ничего не изменилось.

Мама ворвалась в комнату, разбрызгивая с волос ледяную воду.

– Надо же, – бормотала она, натягивая свитер. – Надо же!

Под мышкой на свитере была хорошая дыра. Мама сунула в нее руку, потом поправилась и, уже одевшись, сообразила, что что-то не так.

– Это Юлечка, – произнесла я, пока мама изучала прореху.

– Ты думаешь, моли стали имена давать? Можем запутаться – они все на одно лицо.

– Это будет одна такая, откормленная, мордатая, – пыталась шутить я. Неубедительно у меня получалось. – И какашки у нее будут как твой свитер – зеленые. А еще на Соловках авария, там вообще воды нет.

– А озера? – Мама очень живописно стояла как раз перед картой Соловецкого архипелага, большой остров был весь испещрен озерами. – Тоже Юлечка выпила? Так, давай-ка уже выкинем все это из головы и будем отдыхать. Священник – бог с ним, найдем, значит, найдем. Но в первую очередь мы приехали развеяться. Поэтому хватит глупостей.

– Почему она умерла? – спросила я.

– А я откуда знаю! Головой об столб ударилась. Ты поезди по нашим дорогам – сплошные кресты с цветами. Порой думаешь – какой черт вынес тебя на эту трассу? Бык твою Юлечку забодал!

– А как же бабушка? Они ведь знали друг друга!

Мать зависла. Полотенце сползло с головы.

– Это что за фантазии?

– Вичка сказала, что это семейное проклятье! Расскажи мне, мы тогда сможем что-то сделать!

– Какое проклятье?

– Из-за любви, конечно! Юлечка с бабушкой любили одного парня, а он выбрал бабушку. Юлечка утопилась, пообещав отомстить внукам. И вот теперь мстит. А парень тот, – меня вдруг посетило озарение, – тот дед, что жил в разрушенном доме! Правильно, да?

– Мстит, это точно. Мне мстит, что у меня дочь такая. – Мать с тревогой смотрела на мой лоб. – У тебя голова не болит? Этому памятнику лет десять. Какая любовь у бабушки?

– Вот такая любовь, – растерялась я.

Семьдесят минус десять – шестьдесят. Это, значит, бабушке было шестьдесят, когда она влюбилась и увела у молодой Юлечки старого любовника. Как будто в шестьдесят любить нельзя, у двадцатилетней парня перебить… М‑да… Не слепилось.

– А что ты хочешь сказать? – еще немного повозмущалась я. – Что это с тобой случилось, а не с бабушкой?

Свет погас. Сквозь неплотные оранжевые шторы просочился вялый дневной свет.

Все мне Вичка наврала. И Юлечка наврала. Нет никакого деда в развалюхе, нет никакого любовного предания. Все чушь и фантазии. А ведь деревенские вполне могли меня сжечь. Как ведьму. Ничего себе жизнь пошла! Интересно, что же есть на самом деле?

– Пойдем куда-нибудь сходим. – Мама встала. – Может, здесь музей какой есть. Когда еще в Беломорск выберемся.

Я не стала трогать свой чемодан: оторванная ручка – еще жить можно, а вот отвалившееся колесико или поломанный механизм – это уже труба. Надела куртку, натянула шапку и бодро потопала на улицу. Телевизор у консьержки не работал. И самой ее не было.

Из достопримечательностей здесь оказался шлюз № 18 Беломорканала, коллекция «Поморская изба» в детском саду (по причине лета и вечера не работает) и краеведческий музей «Беломорские петроглифы». Туда мы и пошли.

Я с опаской подходила к белому зданию. На синей табличке красными буквами было написано, что это музей, что нам сюда. Табличка падать нам на голову не стала. Стекла из широких окон второго этажа тоже не посыпались. В музее пахло пылью, холодным камнем и чем-то резко-неприятным – вещество, которым обрабатывают дерево, чтобы оно не развалилось от старости. Чудно. Мне от порога уже хотелось отсюда убежать. Но мама настойчиво шла по залам, восхищаясь то полусгнившей лодкой, лежащей на боку, то огромным ржавым крестом, то фотографией – кучки перепуганных мужиков и баб. Ее радовали поморы, соловецкие монахи и местные заключенные.