Битва за огонь (СИ) - Выборнов Наиль Эдуардович
Голова с глухим чмоканьем отделилась от тела, кровь брызнула из шеи под давлением еще не успокоившегося сердца.
Вскочив на задние лапы, я обернулся к своих обидчикам. Оторванная голова по-прежнему была зажата в передних лапах, она приобрела какой-то странный оттенок, глаза покраснели от лопнувших капилляров, а язык выпал.
- Он убил Святого Отца! - закричал кто-то в толпе, сумев, наконец, стряхнуть с себя оцепенение. - Отцеубийца! Оборотень!
- Отцеубийца! Оборотень! - в один голос скандировала толпа.
Я напрягся и изверг из легких ужасающей мощи рев, заставивший их остановиться, после чего метнул голову безумца в сторону установленных на бетонном полу крестов и, опустившись на четвереньки, бросился прочь.
* * *Вечер опустился на землю, солнце окончательно скрылось за горизонтом. Но в этой бездне действительно смена дня и ночи не имела значения. Пыль, поднявшаяся в воздух, летала, носимая почему-то разбушевавшимися в этой дыре ветрами. Что странно, откуда здесь ветра-то вообще?
Поток пыли хлестнул меня по лицу, заставив поморщиться и до конца поднять воротник, пытаясь защитить шею. Защита той "экологической" брони была признана одновременно недостаточной и излишней. Поэтому я предпочел остаться в своей, герцогской, дополненной небольшим респиратором и очками.
Иконка дебафа стала раздражающе моргать в уголке поля зрения, так же, как и при первом спуске сюда, только в этот раз все происходило гораздо легче, и никаких стимуляторов нужно не было: достаточно высокий уровень характеристик помог. Да и штрафов же никаких не было теперь, что, кстати говоря, достаточно хорошо.
Куски асфальтового полотна, были единственным возможным местом спуска. Лестница, которой я пользовался в прошлый раз, была на том же месте, где была оставлена мной же.
Уцепившись за перекладины, я стал медленно спускаться вниз, стараясь не упасть вниз. Хотя, наверное, упасть вверх было бы достаточно проблематично. Однако, ведь нет ничего невозможного!
В этот раз спускаться было гораздо проще, толстые прорезиненные перчатки защитного костюма больше не мешали держаться, а руки не норовили разжаться каждый раз. Более того, в мышцах чувствовалась сила.
Спрыгнув вниз, я схватил лестницу, и поволок ее дальше. Порывы злого ветра били меня по лицу, чуть ли не срывая маску, из-за чего я решил, что лучше идти спиной вперед. Правда, при этом боязнь сорваться вниз заставляла меня постоянно оглядываться.
Когда я спустился на следующий кусок асфальта, ветер стал еще сильнее, постепенно превращаясь в ураган. Однако, через покров, образованный пылью, я смог разглядеть багровое зарево где-то вдалеке. Небольшие огоньки вспыхивали и мгновенно гасли, как искры, разлетающиеся во все стороны от костра.
Кусок жести, прилетевший из темноты, чуть не сбил меня с ног, к счастью я успел среагировать и уклониться. Можно представить, чем закончилось бы падение вниз. Хотя, наверное, это было бы самым быстрым способом спуска вниз.
Опустив лестницу, я двинулся дальше и через несколько минут оказался внизу. Громадины зданий темнели вокруг, пугая. Я потянулся к налобному фонарю, притороченному к легкому стальному шлему, и через секунду узкий и короткий столбик света осветил темноту.
Все же, когда я приходил сюда в прошлый раз, здесь не было так темно... Но в общем-то ничего не изменилось.
Огни... Тот проповедник говорил о бездне и о вратах в ад, что и заставило меня двинуться туда. Какие представления могут быть об аде у абсолютно далекого от религии человека, вдобавок, никогда толком не верившего в Бога?
Только как об абстрактном месте, в котором есть раскаленные котлы, полные душ грешников. А еще черти с вилами, которыми должны тыкать в мягкие места.
Что могло быть в голове у геймдизайнеров - непонятно. Хотя, на самом деле...
Какую траву они должны были курить, чтобы сотворить эпидемию, от которой игроки и НПС будут дохнуть в муках? Что такое произошло?
С одной стороны, казалось, что они собираются вводить обновления: новые возможности и переставшие пропадать трупы могли сигнализировать об этом. Но никак не введенная эпидемия и смерти с потерей огромного количества опыта
Скорее всего, если бы здесь имелся рейтинг игроков по уровням опыта, я был бы на его первой строчке. Сомневаюсь, что эпидемия могла обойти хоть кого-то...
Так что, что-то здесь определенно неспроста. Как и ставшие вести себя не согласно заданным алгоритмам НПС, вроде Третьего правителя, прострелившего башку своему брату, или толпы безумцев на Черном рынке.
Происходящее здесь, напоминало мне сочинения Боккаччо. Хоть и читал я их в глубокой-глубокой юности...
Мрачное темное время Средневековья. Полисы и форты, правда, одинаково мало напоминают что приземистые постройки Романской эпохи, что помпезные готические соборы. Скорее советские панельные дома, растущие, правда, на много-много этажей вверх. Эдакие хрущевки- переростки.
И немного жалко только, что история любви не сложилась. Совсем и никак.
Я продолжал двигаться в сторону, в которой поднималось багровое зарево. Здания были мне мрачными спутниками, а растрескавшийся асфальт дорогой, правда, вымощенной вовсе не благими намерениями.
Остаться "онлайн" меня заставило лишь любопытство. Хотя, если честно, от всех картин, открывшихся мне за последнюю пару дней, становилось просто жутко. Гниющие трупы, и гниющие заживо люди, мародеры и насильники, повсеместное отчаяние, скорбь.
Издалека послышался звон колокола. Откуда именно я видеть, разумеется, не мог. Только звон значительно отличался от того, привычного, выражающего скорбь, который можно было услышать в практически любом полисе. Это был звон церковного колокола, вернее, даже колоколов...
Где-то здесь есть люди? Странно.
Это заставило меня сменить направление, и двинуться в направлении, откуда слышался звон.
Слышу звон, но не знаю, где он. Точное выражение жизненной позиции части моих знакомых. В особенности, после развернувшейся в сети "информационной войны", в которой тролли всех мастей поливали друг друга грязью и ложью.
Провалов в земле больше не встречалось, улица была относительно ровной и чистой. Коммуникатор тревожно запищал, намекая, что пора выходить из капсулы и ложиться спать, но я наплевал на его предупреждения и, одним пальцем заткнув разбушевавшийся комп, двинулся дальше.
Большие позолоченные купола блестели на уровне высоты двухэтажного дома, отражая непонятно откуда взявшийся свет. Через несколько шагов я смог разглядеть и само здание церкви, выкрашенное в белый цвет.
Я толкнул скрипучую створку ворот и двинулся к входу в церковь. Довольно большие, намного выше человеческого роста ворота были приоткрыты: не до конца, а так, чтобы между створками мог протиснуться человек.
Но там точно кто-то был! Через покрытые пылью окна не было возможности ничего разглядеть, поэтому, я решил постучаться, прежде чем войти в храм.
Стук костяшками пальцев по тяжелой дубовой створке был еле слышен, но из-за двери все же раздался кашель и хриплый голос:
- Можешь войти, мил человек.
Говоривший будто на последнем издыхании: столько боли слышно в его голосе. Я последовал приглашению и вошел в храм.
Изнутри было еще темнее, но, по крайней мере, без пыли. Небольшой коридорчик, ведущий к иконостасу, ковры на идеально ровном каменном полу.
Святые смотрели на меня с образов, на лицах их навсегда застыло выражение скорби. Золоченые рамы икон отражали свет нескольких свечей, тени бегали туда-сюда, гоняемые им.
Наверняка, свечи эти просто не могли догореть.
Странно говорить, но я никогда не был в храме. Даже на экскурсии в Исаакиевском или Спаса на Крови. Заходить туда было как-то неудобно что ли... Я же неверующий...
Такое ощущение, что визитом своим туда я оскверню что-то. Это как по белым коврам в грязной обуви топтаться: кому-то, может быть, и ничего, а мне стыдно.
