Серафима Жук - НЗ - набор землянина
Слушай мотор, он поет о свободе - величайшей ценности Америки. Слушай его и верь, надо ведь во что-то верить... Ты, ад и пламя, воистину свободен. От армии - невесть как давно: ведь наемнику платят звонкую монету. От денег: пятнадцать операций обнулили счет и пробили в бюджете прореху впрок, чем-то похожую на воронку от взрыва...
Дзынь... Язычок пивной банки улетел и зазвенел по асфальту. Четвертая банка от прошлой заправки. Приходится притормаживать: проклятущий ветер в мозгах усилился и кренит "Харлей". Воет, воет... Хотя нет, сирена - это снаружи. И пока что звук лупит в спину. Нагоняет. Теперь еще орет в затылок назидательным голосом полицейского о каких-то нарушениях. Хотя Уильям Вэйн свободен, и эту ценность у него никак нельзя отнять в свободной стране. Он готов отстаивать ее до последней капли крови... и пива. А когда он допьет шестую банку, как раз дозреет до того блаженно-безразличного к себе скотства, когда можно в голос орать про инвалидность и тем давить на совесть одним и на нервы - другим.
Пустая банка улетела из своего гнезда в обойме. Захотелось оглянуться и громко объяснить законнику, кто же он есть на самом деле. Руль дернулся, дорога изогнула спину, как психованный бык на родео. Прямо на переднюю вилку "Харлея", откуда ни возьмись, нанизался чахлый куст. Видимо, куст был пыльный: сразу стало смеркаться, и делалось все темнее, сколько Уильям ни моргал и ни тер глаза. Мир уподобился экрану сломанного телевизора, сжался в одну яркую точку и погас. Тоже, нашел, чем удивить...
- Билли!
- Иди ты в ад, - взмолился Уильям, не размыкая век. Подумал и добавил: - и принеси пива. Если нет холодного, черт с тобой, годится любое.
Стало тихо. Именно из-за тишины Уильям и напрягся, разлепил толстые, как из пудинга вылепленные, веки. Стало ярко и мерзко. Пришлось послать всех уродов подальше ада, принять на ощупь кружку и осушить. То ли кофе, то ли чай, то ли еще какой гадчайший вытрезвитель.
- Жизнь дерьмо, - сообщил Уильям и с третьей попытки открыл глаза. - Сэр!
Попытка вскочить обрушила вялое тело боком на койку. Уильям завозился, невнятно ворча и сглатывая ругательства. В нелепом мире осталось всего два человека, перед кем стоило выглядеть не свиньей, потому что они сами - определенно люди в полном смысле слова. Это мама и полковник. Но мама далеко, она воспитала двух нормальных детей - с ногами, работой на стабильном окладе, кучей сопливых детишек и неумением ощущать свободу. Однажды, после ночного визита полиции, мама сказала: "Уил, я не желаю видеть, как ты спускаешь жизнь в сортир. Тем более это не должны наблюдать твои племянники. Не можешь иначе - хотя бы не попадайся им на глаза". Здравое и заслуженное замечание. В стране, если разобраться, много подходящих сортиров...
- Сэр. Полковник, - выпрямляясь вдоль стены, прохрипел Уильям.
Сделалось окончательно погано сидеть сиднем. И все еще невозможно встать. Оказывается, какой-то урод отстегнул протезы. Теперь надо осознавать себя полной свиньей, да еще и гражданской. Он сидит при командире. При отце, пожалуй... Ведь второй жизнью, пусть и дерьмовой, обязан полковнику: тот сам был крепко контужен, но вернулся и выдрал ошметки горелого мяса породы Уэйнов из разбитого джипа. Руки у полковника пятнистые от ожогов. А Билли-стейк прожарился до степени велл-дан, так сказать. Сейчас к полковнику обращены одновременно и лицо, и задница отставного капрала. Потому что кожа - оттуда... Вернее, и оттуда тоже.
- Билли, ты типа помнишь про последний патрон? - грустно сказал полковник стене напротив, игнорируя страдающего похмельем и раскаянием отставника. - Можно беречь, я же говорил. Можно пустить в дело. Но ты умудрился утопить в дерьме, так?
Злость шевельнулась, но не ужалила: как всякая змея, она сперва шипела и угрожала. Уильям уворачивался и торопливо искал протезы. Потел, сопел и с отвращением смотрел, как руки чуть подрагивают.
- Вот документы, но я настаиваю, за руль этот... этот не должен сесть в таком виде, - клацая от злости каждым годным для клацания звуком, сообщил какой-то полицейский чин, намеренно официально протянул полковнику конверт и удалился, буркнув в дверях: - Я повторно все проверю, сэр. Отпускать его - это немыслимо.
Стало до колик смешно. Надо же, кое-кто не потерял хватки и даже, пожалуй, прибавил в весе. Надо крепко надавить, чтобы пьяного придурка Билли проигнорировала полиция штата, где он уже не первый раз позволяет себя догнать.
- Что дальше? - мрачно уточнил Уильям.
- Я людьми командую, я людей убиваю, два раза да, - улыбнулся полковник. - Но читать мораль... Билли, кто-то из нас для этого староват.
Протезы наконец заняли должные места. Теперь одернуть джинсы - и можно встать. Уже облегчение душе и большая работа стонущему вестибулярному аппарату, который пятый год работает на спирту...
Бух! Ба-бам... На железных ногах можно ходить, но только не в разведку. Даже глухой враг издали распознает диверсанта Билли по дрожи земли под его железной пятой. Бух. Ба-бам... Вот и улица, пыли больше, чем надо. Чертов юг. Жары еще больше, чем пыли. "Харлей" криво пристроен у стены. Серый от пыли. Переднее крыло смято, как бумага.
- Кто ж тебя так? - сочувственно вопросил Уильям любимого "коня".
За спиной прокашлялся полковник: он в общем-то и не прятал смех. Просто подавился наивностью бывшего подчиненного. Уильям порылся в памяти, как в ведре с отбросами. Ничего годного про вчерашний день не нашел. Он дрался? Он был в аварии? Или криво все еще с позавчерашнего дня?
- А сегодня - что? - задумался Уильям.
- Август. Пятнадцатое. Год указать? - буркнул полковник, направляясь к огромнейшему черному бьюику.
Уильям громыхал следом и молчал. Год он помнил. Незачем так... И месяц он помнил, в общем-то. Дверь закрылась мягко, как и положено в новейшей и вполне солидной машине. Салон был люксовый, но без вычурности. Посопев, Уильям пристегнулся: при полковнике он был вроде как снова на службе. Ощущение странное, выворачивающее мозг наизнанку. Так и хочется пятерней пощекотать извилины на темечке, они, небось, вроде вареных макаронин. Гадость.
- Билли, у меня к тебе один вопрос и одно дело. То есть был вопрос, - полковник поморщился. - Про твой дар чуять... дерьмо. Был, но рассосался. Ты по макушку в таком отборном навозе, что чуять уже ничего не способен, это мой прогноз. Ты не ценишь жизнь. И свою, и чужую.
- Не чую, - мрачно согласился Уильям. От своей бесполезности, не связанной с инвалидностью, стало грустно. В машине наверняка есть бар. Но проще вскрыть сейф в полицейском участке, чем такое спросить у полковника. - Нет, с того самого дня. Зачем было выживать, если жизнь - ну, вы знаете мое мнение, сэр.
- Знаю. Хотя тебе повезло вытащить единственный на всю колоду Джокер, - вздохнул полковник. - Ты выжил и сохранил возможность ходить. Твое левое колено похоронено где-то в Африке, а правое - вот оно. Это тоже чудо. Впрочем, не будем о том, что однажды решили не обсуждать. По второму вопросу мне нужна твоя помощь независимо ни от чего. Это дельце на грани легальности. Мальчика зовут Поль, он сын моего близкого друга. Хорошая семья, все просто идеально. Ему двадцать три. У него есть мечта и я хочу, чтобы ты выслушал Поля по этому поводу. У тебя сколько прыжков?
- Черт его знает, - удивился Уильям, трезвея все более и ощущая, что в кондиционируемом салоне холодно. - Что я, считал? Сотни три. Четыре... Это уж скорее вы знаете.
- Уверяю тебя, я не черт. Но я знаю и год, дату и число прыжков тоже - все так, - отметил полковник. - Еще мне известен адрес, где стоит твой "Харлей".
- Еще мой?
- Я знаю и сумму штрафа, который тебе не придется платить. Я задал пункт назначения этой поездки. Все знаю, все у меня под рукой. Чертовски мило, ты прав. По стечению обстоятельств наша цель рядом... ехать час. Вот расческа. Там мокрые полотенца. Рубашку купили заранее, и она не годна, ты позволил себе разжиреть. Пивное брюхо у моего капрала. Тьфу.
Уильям остервенело тер морду, похожую на заброшенный лет двадцать назад газон: кочки, заросли, черте-что еще по полной программе. Было мерзко от мысли, что такого его покажут неизвестному Полю, мальчику из образцовой семьи. Опять шипела очковой змеей злость. Но полковнику было чихать на пьяные бредни и на само похмелье отставного капрала. Что ж, правильно. Рука нащупала у пояса, на ремне, кожаный футляр подаренных отцом часов с цепочкой. Стекло их разбито уже с полгода, когда и кем - неизвестно. Часы механические и упрямо ходят, если их завести. Тикают монотонно, отделяют от жизни секунды - щепку за щепкой. Как будто дают понять: есть еще время все поправить.
Пришлось мотать головой и снова тереть лицо. Что за мысль? У него все окей, ни проблем, ни обязательств. Кто скажет иное - тот огребет по полной... А часы можно просто не заводить. С похмелья тиканье донимает, будто оно - колокольный звон. Три двадцать на часах. Это - чего? По всему судя, сейчас утро. Определенно, надо бросить заводить дурацкие часы и вовсе их заложить. Или продать. Вещь довольно ценная, штучная. Стекло вот только - как после удара пули, едва виден циферблат.
