Голубятня на желтой поляне: Роман-трилогия - Владислав Крапивин
— В чем? — шепотом спросил Тик.
— Не знаю. Может быть, в том, что меня там не оказалось, когда они поднялись… У них-то пули были обычные…
— А в Пустом Городе ты бывал? — спросил Яр.
— Нет… Я бывал во многих местах на Планете. Смотрел, как люди живут… По-всякому живут. Есть громадные города, где жизнь кипит, и никто, кажется, не боится никаких людей, которые велят… Но это на первый взгляд…
— А в Пустом Городе и вправду не боятся, — вмешался Тик.
— Но он же пустой…
— Нет, Глеб, не совсем, — сказал Яр. — Туда ушли те, кто уцелел в крепости.
— Разве кто-то уцелел? — быстро спросил Глеб.
— Говорят, да…
— «Говорят»… — Глеб грустно посмотрел на мальчишек. — Сказки я слышал и сам. Песню одну написал тогда. Было время, ее пели. Даже пластинка была…
— Стоп… — сказал Яр. — Это что? «Когда мы спрячем за пазухи ветрами избитые флаги»?
— Ты слышал? Она же запрещена.
— Ну и что же? Кое-где играют.
Глеб на глазах помолодел. Улыбнулся по-мальчишечьи. Потом серьезно спросил:
— Яр, тебе не приходило в голову вернуться на Землю и привести сюда десантные отряды? Чтобы вытравить здесь всю нечисть.
— Сначала нет… — медленно сказал Яр. — Потом да… Потом опять нет… Глеб, я понял, что нужно самому становиться человеком этой Планеты. Пришельцы не смогли бы изменить мир. Взорвать, наверно, смогли бы, а спасти нет… Такая попытка ведь была.
— Ты имеешь в виду сказки про народ, который ушел на истинный полдень?
— Это не совсем сказки. Племя, которое строило крепости, но никогда не воевало… Крепости-то стоят до сих пор.
— Стоят, — согласился Глеб. — Но кто докажет, что их строили пришельцы? Я за сорок лет не смог выяснить, что это было за племя…
— Глеб… — осторожно сказал Яр. — А ты сам пробовал вернуться домой?
— Нет, — быстро ответил Глеб. — Я не пробовал и не хотел. Мне казалось, что я нужен здесь, и этого мне хватило на всю жизнь. Здесь у меня все… В конце концов, здесь та же самая Земля.
Яр задумчиво поскреб подбородок.
— Да… В чем-то та же самая. Но до сих пор не могу себе сказать: одна это планета или нет?
— Одна, Яр… Просто разные измерения. Ты слышал, наверно, о теории параллельных пространств.
— Ну, Глеб, это же наивная теория. Старый сюжетный крючок для детских фантастических рассказов. И потом — это именно теория, не больше…
— А собственно, почему наивная? Посуди сам: если могут быть параллельные линии и параллельные плоскости, почему не может быть параллельных трехмерных пространств?
Яр покачал головой:
— Черт его знает… Я себе это объяснял как-то по-другому.
— Я тоже пытался объяснить по-всякому. Но все равно в голове застревает детская картинка: понимаешь, пространства вроде прозрачных кубиков, плотно прижатых друг к другу… И вот наши друзья-манекены своими взрывами и экспериментами что-то сдвинули, нарушили в этой кристаллической решетке. Кубики сдвинулись, проломили друг друга, по ним пошли трещины… В одну такую трещину и занесло сюда по рельсовой колее начинающего журналиста Глеба Вяткина…
Яр кивнул на Альку:
— Вот от этого теоретика я слышал что-то подобное. Во время летнего плавания на плоту…
— Можно, мы посмотрим ружье? — кротко спросил Алька и показал на стену.
— Еще чего! — сказал Яр.
— Мы осторожненько, — пообещал Тик.
— Пусть, — сказал Глеб.
— Но, Глеб! Ты же знаешь: если ружье висит на стене, оно когда-нибудь выстрелит. А эти пираты…
— Оно вообще не стреляет, — успокоил Глеб. — Оно без пружины. Это так, музейный экспонат…
Тик и Алька двинулись к стене.
— Кр-ромешная некр-ритичность! Не ходите по кромке до пяти р-раз! — прозвучал механический и очень знакомый Яру голос.
Яр вскочил. Снял с лампы зеленый абажур. В углу, у потолка, вцепилось в натянутую веревку маленькое смешное существо: тугой мешочек с проволочными ручками и ножками. Ножки весело дергались. На мешочке улыбалась нарисованная белилами рожица.
— Бормотунчик! — весело удивился Яр.
— Яр-р! Привет! — сказал бормотунчик. — Как дела, скадермен? Все еще карабкаешься по песчаному обрыву?
У Яра коротко и сильно, как чужой холодной пятерней, сжало сердце.
— Ты… — переглотнув, сказал он. И оглянулся на Глеба. — Глеб, можно его спросить? Он не разрядится?
— Я не р-разряжусь!! — радостно завопил бормотунчик. — Задавай хоть тр-риллион вопросов! Во мне вечная энергия!
— Заткнись, болтун! — виновато сказал Глеб. — Яр, не обращай на него внимания. Он то и дело несет всякую чепуху. Он живет у меня уже девять лет и до сих пор не поумнел.
— Это ты не поумнел! — ответствовал бормотунчик. — У тебя в жизни только одно умное дело: запихал в меня искорку!
— Это правда? — спросил Яр у Глеба.
Глеб засмеялся и кивнул:
— Да, она там. Самое надежное место… И, кстати, Магистр зря домогался, чтобы я отдал искорку. Теперь она принадлежит этому субъекту, а он с ней никогда не расстанется.
— Никогда! — подтвердил бормотунчик. — И пока она во мне, меня ни р-распороть, ни р-рассыпать!
— И не заставить замолчать, — грустно сказал Глеб. — Такое трепло… Правда, иногда он подает дельные советы.
— Я помню, как однажды… — начал Яр. И в комнате грохнуло!
Грохнуло так, что лампа подпрыгнула на полметра, бормотунчик сорвался на пол, а чашки полетели со стола. По глазам ударил тугой синий дым. Из этого дыма, из гулкой звенящей тишины донесся виноватый голос Игнатика:
— А говорили, не стреляет…
— Кар-раул! — завопил из-под стола бормотунчик. — Грандиозный скандал! Пр-редставление!
Глеб рванулся к мальчишкам, выхватил у них ружье. Кашляя, он закричал:
— Это же черт знает что! В нем же ни патронов, ни замка! Как это?!
— Это Тик, — самодовольно сказал Алька. — Он еще и не такое может.
— Глеб, у тебя найдется
