Павел Шмелев - Истории Дальнего Леса
— Да ты что, — возмутилась сова Василиса, — он же совсем на голову сдвинутый, хоть и, как говорят многие, большой талант. Да и любить там особо нечего. Сам похож на загогулины свои. Шпиндель он и есть, а ты вон какая у нас норка видная.
— Не об этом я, — возмутилась Анфиса, — не поняла ты меня. Соберись и вникни в то, что я тебе говорю. Будь он красавец писаный, как филин твой перелетный — все равно. Я бы его штуковины тогда продавать не смогла. Это же с холодной головой делать надо, а не в этом сумасшедшем состоянии влюбленности. Ведь всякая любовь — это всегда умопомрачение. Не нужно мне этого совсем. А замок все равно поменяю. Увидишь. Только мне трагедий и любовных переживаний у ключей с замками не хватало для полного счастья. Вот это уж на самом деле сущая природная напасть!
— Так вторую-то бумажку читать, или как? — недоуменно произнесла Василиса. — Уж больно первая история жалостливой оказалась. Прямо-таки катарсиса какая-то.
— Не «катарсиса», а катарсис, — поправила подругу норка, — это так называют на ученом языке благодать земную, которая возникает после потока слез и страдания. Многие творческие индивидуумы считают, что это сильная штука, говорят, очищает душу. Только, слава богу, со мной еще такого не было. Не люблю я все эти выкрутасы, не мое это.
— Не знаю я, какие там еще очищения и благодати бывают, и как ты это все ни назови, все одно гадость какая-то, — пробурчала Василиса. — Какая еще там благодать после слез. Вот ведь истинная глупость и несусветное безобразие. Страданий только не хватало у нас в лесу.
— А ты представь, — мечтательно произнесла Анфиса, — заплачут небеса проливным дождем. Станет тоскливо всем.
— И мокро, — добавила сова Василиса.
— Ну да, и мокро, конечно тоже, не без этого, — согласилась Анфиса. — А потом все заканчивается и наступает полная благодать. И воздух чист и свеж, и капли на листочках переливаются всеми цветами радуги, и небо проясняется. Красота неземная! Вот тебе и самый что ни на есть катарсис природный: осенью почти каждую неделю, если не каждый день, такое случается.
— Вон ты куда махнула, — устало произнесла Василиса. — Так то же совсем другое, дела небесные таинственны и скрыты от нас. На самом деле, все это очень далеко. Да и ладно, пусть те дела сами боги со своими помощниками там и обсуждают. Поздно уже, будем, что ли, вторую-то бумажку читать?
— Непременно будем, — ответила норка Анфиса, отпив малинового чая, — непременно. Знаешь, как мне любопытно послушать еще одну историю. Люблю я истории слушать. Так что давай начинай. И не спеши.
Анфиса, отпив чая и тяжело вздохнув, развернула второй листок и начала читать.
…Жил-был молодой итальянец приятной наружности из хорошей семьи. Все его любовно называли Чиппо. Происходил он из знатной, но обедневшей семьи итальянских луковиц, волею судьбы и холодного ветра заброшенной за океан. Не нынешних гибридов из поколения новомодных скороспелок, а исконных луковиц, населявших огороды Сицилии. Он уже вошел в ту благодатную пору, когда появилась зелень наверху, которую можно срезать, и корни заметно выросли. Но жил он не в рыхлой земле, а в некой загадочной сущности, которую люди прозвали банкой. Давал этот сосуд ему удивительную и недоступную для его прорастающих в земле сородичей возможность путешествовать. Он мог ненадолго покинуть заветную банку и обернуться этаким щеголем.
И вот, подстриженный по последней зелено-парковой моде, оставив лишь несколько свежих ростков над совсем даже не маленькой головой, сросшейся с туловищем в одну большую и толстую очевидность, представитель древнего рода, ведущего родословную от славного и знаменитого деда — лука Порея, заинтересовался наконец женским полом. Даром, что ли, он истинный итальянец!
И не то чтобы это ему было жизненно необходимо или очень важно — луковицы имеют счастливую возможность не испытывать желания продолжения рода, равно как и прочие, свойственные нам несуразности и биологические лукавства. Просто нравилось ему думать, что и луковицам доступна такая непонятность, как любовь. Кто-то говорит, что есть любовь эта, а большинство и не встречались с ней никогда. Всё, мол, придумали поэты да сумасшедшие мечтатели. Причем несчастны и те и другие: как верные солдаты армии любви, так и не смазанные маслом каких-либо высоких чувств винтики механизма жизни. Те, кто верит в любовь как образ жизни и высшую ценность, сами загоняют себя в угол невозможностью полета, если нет крыльев и соответствующей взлетной площадки. Те же несчастные, кто не верит в нее вообще, будто и нет и никогда не было на белом свете такого чувства, замученные суетой жизни, умирают от приземленности пешеходного существования, не видя неба, звезд и никогда не испытав счастья безумного и прекрасного полета души. Однако манит любовь души живые. Правда, живых-то душ по всему белому свету осталось не так много…
Вот и наш герой, при своей-то луковичной красоте, в момент находил себе избранницу. Но всякий раз, когда он доходил до самого интересного и предлагал руку и сердце несчастной избраннице — она плакала. Рыдала, слезы текли ручьями. И никто из вежливости не объяснил ему в детстве, что от лука все плачут. Законы природы выполняются с пугающим постоянством.
И убегала избранница, не выдерживая подобных отношений, и не принимало его женское сердце — уж больно плакать хотелось от такого кавалера. А жить все время в слезах абсолютно невозможно.
А он переживал и всякий раз расстраивался. Приходил домой и страдал, а затем опускал корни в воду, и рана на сердце зарастала новой кожицей. И снова поиски, и снова страсть и свидания, желание близости. Но потом он снова в порыве страсти срывал кожу, и опять слезы, опять страдание.
Вот и в этот раз: ну такая превосходная партия могла бы состояться. Настоящая аристократка. Из семьи быстро богатеющих американских овощей. Встречались они недолго, но только так ей жалко становилось Чиппо, что хотелось плакать. Другая бы убежала — и все сразу закончилось, а эта нет: она любила свои страдания и слезы, считала их символом любви. А Чиппо и рад был дарить ей свое сердце.
Так бывает в любви: мы просто не знаем, кто мы на самом деле. Мы дарим свое сердце, не понимая, что от этого иногда хочется плакать. Многие ищут свою судьбу, стремясь к непознанным и манящим особам разного цвета, вкуса и запаха, не понимая, что уж если угораздило родиться луковицей — то нужно тебе в этой жизни лишь немного воды и тепла от неиссякаемой доброты дневного светила, лучи которого ученые мужи всё стремятся разложить на цвета небесные, а не шибко ученые — просто им радуются. Ну и спасительной влаги, воды простой, не обогащенной чудесами нашего сумасшедшего века и совсем не огненной. Той, которая не дает засохнуть корням. И если ты в душе луковица, хотя внешне, может, и не похож совсем, оставь катарсисы всякие и томления другим тварям земным и росткам божьим. Не дари свое сердце всем подряд, не рви душу, вызывая рыдания.
А с другой стороны: мы ничего не знаем наверняка. Жизнь удивительна и непредсказуема. Кто же возьмет на себя смелость утверждать, есть ли на белом свете особая луковая любовь или нет ее вовсе. А если так, то, может быть, и найдет счастливая луковица благодарного «плакальщика»…
— Ах-ах, ах-ах, — вздохнула сова Василиса, которую этот рассказ переполнил нежными чувствами до такой степени, что она не могла остановиться. Но, наконец переведя дух после чтения, принялась приводить в порядок свои перышки. — Вот ведь и о слезах, и никакого «катарсису» тебе нет. А любовь как раз есть. Светлая такая история, хоть и коротенькая совсем. Мне очень понравилась.
— А вот мне не понравилась совсем, — размеренно промолвила норка Анфиса, — абсолютно не понравилась. Эта история, если честно говорить, попроще будет. Но дело даже не в этом. История просто откровенно глупая какая-то получилась. Кто же только такое пишет! Что это за радость — плакать от любви всю жизнь. Плакать и без такой напасти, как любовь, можно совершенно спокойно. Догадывалась я об этом — недаром лук никогда не любила. Пока разрежешь его, прямо-таки обрыдаешься, если нож не смочишь вовремя. Точно, есть в этом луке какая-то вредная стервозность. Ну да ладно, все это фантазии.
— А мне все равно история понравилась. Легкая такая. Сама же про катарсис мне наговорила, — произнесла Василиса. — Вот, он самый и есть, непрерывный и в чистом виде. Полное очищение всей-всей душевной внутренности посредством природного натурального средства. Со слезами и беда постепенно уходит, раз за разом. И луковица полезная…
— Нет у души никакой внутренности: она таинственная и непонятная вещь в себе, но определенно без внешности и внутренности. Все о ней говорят да песни чувствительные поют, а живьем никто никогда и не видел. Многие верят, что она есть, а некоторые совсем не верят. Да и постоянный катарсис — никакая не любовь, а просто беда страшенная. Представь, ну сколько можно очищаться? Это просто такое состояние вредное природной неустроенности и особенного коварства, — со знанием дела заключила Анфиса, заваривая лесной зеленый чай с малиной. — Вот что, Василиса. Бог с ними, с этими луковицами итальянскими. Не бери ты себе в голову это. Ты сова солидная, хорошо басни читаешь, душевно. Всякую глупость несусветную так преподнести можешь, что даже мне верить в нее хочется. Это тоже особый талант. Вот и последняя затейливая вещица: хоть, откровенно говоря, и глупая совсем история, а душу чем-то согревает. Может, и не такая уж она и глупая. Завтра у нас художественный салон должен состояться, а Василий хоть и обещал, но опять сорвался. Тяжело с этими художниками-инноваторами из народной гущи. Вот ведь инфузорий какой: опять напился своего любимого березового сока ну просто до абсолютного безобразия. Вместо новой серии сделал только пару загогулин, и всё. Маловато для новой презентации будет. А тут ты со своими рассказами. Очень даже интересно получилось бы у тебя, душевно. Так что давай выручай. Надо тебе будет выступить завтра с этими своими новыми «экзерсисами». Ну и добавь от себя что-нибудь для драматизма. И нам с Василием поможешь, да и тебя на путь сочинительский подтолкнем. При хорошей рекламе и паре выступлений запросто запишем тебя в знатные писатели. Нужна нам такая творческая личность, и тебе интерес прямой. Соглашайся. Дело выгодное и почетное.
