S-T-I-K-S: Бродяга (СИ) - Тарасов Ник

S-T-I-K-S: Бродяга

Два слова о том, кто и откуда

Уважаемые читатели!

Это — спин-оф по циклу «Новая жизнь».

О приключениях сержанта Крылова.

Для тех, кому лениво читать первую (https://author.today/work/368009) и вторую части «Новой жизни» — в двух словах о том, кто и откуда. Кулак и его команда — Гвоздь и Катя, попав в непростую ситуацию, наткнулись на свежака, который предложил им убежище в своем бункере. В обмен на коды доступа, секреты аварийных выходов и входов он выторговал у них обещание, что если когда-то он окажется иммунным, то они ему помогут. В двух книгах рассказывается о приключениях и скитаниях по Стиксу их команды, а так же о том, как они обрели свои способности и позже Леру. А в этом цикле — о дальнейшей истории этого свежака, который таки оказался иммунным.

Приятного чтения.

Глава 1

Говорят, если просыпаешься в холодном поту, то это всего лишь дурной сон. Чушь. Настоящий ужас — это когда ты открываешь глаза и понимаешь, что тьма вокруг тебя — не ночной кошмар, а реальность, и холод пронизывает не тело, а саму душу. Вот тогда понимаешь: что-то действительно пошло не так.

Первое, что я ощутил, — это тишина. Глухая, абсолютная, как будто весь мир перестал дышать. Тянусь к выключателю — ничего. Понятно, электричества нет. Остаётся два варианта: или я не заплатил за свет, или начался конец света. И знаешь что? Я ставлю на второе.

Фонарик на тумбочке попался в руку быстро, будто ждал меня. Включил, поднялся с кровати, стараясь не споткнуться о хлам, который успел накопить в своей комнате. Где-то здесь валялся мой армейский ботинок — острый, как совесть наутро после очередной пьянки.

Бункер казался мёртвым. Слишком тихо. Это не просто отсутствие шума — это тишина, которая давит, словно невидимый груз. Ноги буквально прилипают к полу, как будто сама тьма пытается меня удержать. Но я знал, куда идти — вниз, к генератору. Это правило. Наступил конец света — первым делом проверь генератор. Или хотя бы почувствуй себя полезным.

Лестница вела в темноту, как будто насмехалась. Каждый шаг отдавался эхом, будто невидимый кто-то шёл за мной след в след. «Идеальное начало дня», — промелькнуло в голове, пока я спускался, не отрываясь от мысли: когда же я в последний раз проверял своё оружие?

Добравшись до генераторной, я включил фонарик, окинул помещение взглядом. Всё на месте, провода целы, никакие твари не добрались. Запустил генератор, и мягкое гудение разнеслось по помещению. «Есть контакт», — успокаивал себя, но что-то внутри уже шептало: не радуйся раньше времени.

И тут меня накрыло. Запах. Кислый, тошнотворный, как рвота, смешанная с гнилыми лимонами. Поднял голову и понял: что-то здесь чертовски не так. Этот запах… он словно предупреждал меня о надвигающейся беде. «Да это просто вентиляция барахлит», — попытался я убедить себя. Но внутренний голос уже шептал: беги.

Добравшись до диспетчерской, я замер. За окном… туман. Но не обычный — густой, зелёный, как болотная жижа. Стелется по земле, словно живой, ползёт, как змеиный яд, вытекающий из леса. Словно он пришёл за мной, призрак из забытых кошмаров.

На мониторах что-то двигалось. Я всмотрелся и… увидел их. Существа. Изломанные, изуродованные, искажённые кошмаром, что вырвался на свободу. Они двигались хаотично, рвали друг друга на части, жрали тех, кто слабее, и устремлялись вперёд. Хищники, извращённые чудовища, как будто из самого глубокого ада.

Но больше всего меня пугало другое. Эти твари когда-то были людьми. Тела — изуродованные, обросшие наростами, как будто паразиты подчинили их себе. Но глаза… глаза всё ещё оставались человеческими. Пусть и безумными, искажёнными, но в них читалась, жажда… и что-то живое.

И я стоял, прикованный к этому ужасу, словно загипнотизированный. Что это за чертовщина? Как будто реальность наконец сорвала маску и обнажила свой истинный, отвратительный облик.

Я чувствовал себя потерянным, бессильным. Смерть? Нет, меня она не пугает. Но это… это нечто иное. Это был не конец света — это был его новый, жестокий и безжалостный старт. Туман обволакивал мой мир, поглощая его, и я впервые в жизни осознал: монстры, что таились в ночных кошмарах, были реальностью, и этот мир больше не принадлежал людям.

«Добро пожаловать в новую реальность, Крылов», — мысленно усмехаюсь, чувствуя, как ледяной пот стекает по спине. И тут до меня доходит, что я один, совершенно один в этом бункере, окружённом адом.

И что самое страшное — у меня нет плана. Никакого, чёрт возьми.

«Что за дьявольщина…» — прошептал я, включая радиопередатчик. Но в ответ — только тишина и помехи, как будто сам эфир издевается надо мной. Пытался пробиться через них, запускал сигналы SOS на всех доступных частотах. Ноль реакции. Мой сигнал, похоже, растворился в этом чёртовом тумане. В голове роились вопросы: что это за адский цирк? Химическая атака? Новый вирус? Или все уже умерли и просто не хотят в это поверить?

Пришло время действовать. Вдохнул. Глубоко. Будто готовлюсь нырнуть на дно океана, из которого, возможно, не будет возврата. Оставалось одно — вооружиться до зубов и шагнуть в этот мрак. Подхожу к шкафу с оружием. Руки дрожат, но я их сдерживаю. Вскрываю шкаф с чувством, словно открываю ворота прямо в преисподнюю.

Пальцы инстинктивно находят АК-12. Старая, надёжная сталь. Родной друг, которому я доверяю больше, чем кому-либо на этом свете. Холодный металл в ладонях — и вот я уже готов к любому дерьму, что выпадет на мою долю. Вставляю патрон в патронник, проверяю снаряжение. Каждое движение чёткое, механическое. Это ритуал, мой способ не сойти с ума.

— Пора, Крылов, — говорю себе, и сам себе не верю.

Бронежилет, магазины на пояс, нож в ножны на бедре. Полный комплект. Отражение в стекле шкафа показывает незнакомца: вооружённый до зубов, как будто готов к войне. Да кого я обманываю? Я и есть на войне.

Тяжёлая дверь бункера скрипит, когда я открываю её. Широкий массив металла, мой последний барьер между безопасностью и хаосом. «Ну что ж, Крылов, вперёд. Ты ведь не трус, да?» Вопрос без ответа.

Туман. Вот он, тут как тут, стелется по земле, словно живое существо. Скользит внутрь приоткрытой двери, словно приглашая меня на танец с безумием. Кажется, если позволишь ему, он вберётся в тебя, обовьётся вокруг и затянет в этот мрак. Замер на пороге, глядя на то, как этот туман лениво проникает внутрь, словно хозяин положения. «Чёрт возьми, неужели я действительно выйду?»

Вдохнул глубоко, будто это мой последний глоток воздуха. Сделал шаг. Медленно, осторожно. Тишина вокруг была настолько плотной, что казалось, будто я сейчас оглохну. В этом мире даже звуки умерли.

Первые шаги… а дальше начинается кошмар. Из этой пелены, как призрак из прошлого, выдвигается человек. Среднего роста, угрюмый взгляд. Глаза холодные, пустые, словно в них не осталось ни капли человеческого тепла. Встал передо мной и протягивает руку, будто нас давно ждали друг друга.

— Приветствую, товарищ Крылов, — произнёс он, его голос хриплый, будто его уже тысячу раз использовали для плохих новостей.

«Товарищ⁈ Тамбовский волк тебе товарищ», — подумал я, и челюсть непроизвольно сжалась. Откуда он знает моё имя? И какого дьявола он тут делает?

Рука его всё ещё протянута, и я вижу, что он не собирается её убирать. «Ну что ж, давай познакомимся поближе, друг мой», — мелькнуло в голове, и я ухватился за его руку. В одно движение, так же, как учили в спецназе, проворачиваю его через бедро. Он летит на землю, с глухим стуком падает, а туман вокруг него разлетается, словно даже ему противно касаться этого типа.

Но радоваться долго не пришлось. Не успел я обернуться, как передо мной уже стоял другой — куда больше, чем первый, и автомат держит в руках, прицел направлен прямо мне в лоб. Но самое дерьмо не в этом. Автомат был точной копией моего АК-12. Даже ремень потёрт в том же месте, где у меня. Будто его только что вырвали из моих рук и теперь намереваются отправить мне же пулю в голову.