Колхоз. Назад в СССР 5 - Павел Барчук
Летом 1942 года линия фронта подошла непосредственно к Воронежу. В ночь на 29 июня на институтский городок был совершен первый воздушный налет фашистских бомбардировщиков. Пострадало здание инженерного корпуса, были повреждены многие другие постройки. Учебные занятия стали проводиться в подвальных помещениях. Однако, специальная группа, которая выполняла важное задание, все равно продолжала свою работу. Ну, а 5 июля бои развернулись на южной и западной окраинах Воронежа. Началась спешная эвакуация института. Студенты, преподаватели и их семьи, нагруженные личным и институтским имуществом отправились в эвакуацию.
Однако, Аристарх остался. Он решил, что основная его работа по тому, что они делали этой особой группой, выполнена. А в почти уже родной город пришел враг. С врагом надо биться, а не бежать от него. Тем более, родители погибли в первые же дни самых сильных бомбёжек. Он сам способствовал их переезду, чтоб семья была ближе. А в итоге вообще остался один Ну, вот и стал Аристарх Милославский, участником подполья. Причем, группа у них такая была, малочисленная. Особые задания выполняли. Все-таки специализация у Милославского определенная. И остальные группы между собой не имели на тот момент слаженной связи. Либо так было задумано. Не могу точно сказать. Но… незадолго до того, как фашистов поперли из города, группа, в которой был Милославский попала в руки врага. Дальше, сам понимаешь… Как думаешь, вызвал ли сомнение у проверяющих на заводе, человек с такой биографией. Он ведь чудом остался жив. Сбежал от немцев с какой-то там важной документацией. Тоже деталей не знаю. Добрался к своим. Раненый, избытый. Дальше, после того, как поправился, остался в городе, работать на оборонку. На фронт уже его не отправляли. Естественно, когда проверили биографию и родственников, которые погибли, потому что кроме матери и отца не было никого, Аристарху дорога была открыта.
Маман замолчала, глядя на меня с улыбкой. Не пойму только, чему она радуется. Я вот, например, вообще ни хрена, ни хренашеньки не вижу хорошего. Потому что понял из ее слов, моя смутная, очень далекая мысль была верной.
— Он не Аристарх. Правда? — Я спросил это без истерики, без пафоса, без заламывания рук. Ответ итак очевиден.
— Правда. Видишь, какой ты умный мальчик. — Светланочка Сергеевна протянула руку и потрепала меня по волосам. Я боднул головой, скидывая ее ладонь. — Ой, ну, хватит тебе. Я, между прочим, твоя мать.
— Дура ты. А не мать. — На плечи навалилась какая-то усталость. Прям тяжесть даже. — Ну, давай. Рассказывай. Папаша наш ни хрена не Аристарх. Правда, и папашей мне не является. Ну, да ладно. Не суть. Ок. Это я понял. Как он получил документы? Хотя, нет. Это херню спросил… Время такое. Да. Как он ухитрился не спалиться? С фрицами сотрудничал. Да?
— Слушай, ну а как он…спалится? Интересное слово… Родители погибли. Родственников не было. Мать с отцом жили только своей мечтой о светлом будущем и коммунизме. Особо ни с кем не общались. Одноклассники настоящего Аристарха…Кого куда раскидало. Многие погибли на фронте. Многие вернулись совсем другими. Группа настоящего Милославского была расстреляна немцами. Между собой группы работали изолированно. Кто там его узнает? Скажи. Студенты, преподаватели…С однокурсниками такая же история. Вернулись единицы. А преподаватели… Ты знаешь, он, удивительной наглости человек. До самой смерти общался с куратором настоящего Аристарха. Представь себе. А тот даже не понял подмены.
— О ешкин кот… Ну, они же не близнецы.
— Не близнецы. — Согласилась Светланочка Сергеевна. — Типаж похож. Я сама не видела. Так Женя рассказывал. Оба светловолосые, синеглазые. Профиль один в один. Так бывает. А когда группа Милославского оказалась у фашистов, Василий сразу понял, этот шанс. Он по всем событиям, которые складывались на фронте, понимал, скорее всего, в ближайшем будущем наступит тот самый «Гитлер капут». Увидел, что один из парней сильно на него похож. Поисмотрелся. Изучил манеру говорить. Сам же допрашивал его. Была возможность. Ну, а остальное сразу придумал. План. Обсудил его со свои товарищем. Женей Кацем. Тот тоже пошел в свое время на сотрудничество с немцами. Хорошей жизни хотели парни. Просто Жене не повезло. Для него подходящей кандидатуры не подвернулось. Он просто уехал очень далеко, а вернулся, спустя много лет после войны. С семьей.
— Так вот, кто такой Василий… — Я задумчиво уставился в окно. По двору ходил Андрюха. Рядом суетился Семен.
— Да, его так зовут на самом деле.
Маман села рядом.
— Ну, а ты как в этот замес попала? — Спросил я, не поворачивая в ее сторону головы. Не хотелось вообще, если честно, видеть. Противно как-то.
Она пожала плечами.
— Не знаю. Судьба, наверное. С Женей когда встретилась, поняла, это моя первая и настоящая любовь. Я же вообще ни на кого не смотрела. Быдло одно. Понимаешь? А он был другой…
— Ой, умоляю. Избавь меня от этой хрени. Не такой… Другой…Чем другой то?
— Ты не понимаешь… — Светланочка Сергеевна покачала головой. — Он всегда был чисто одет, пах дорого. Руки — аккуратные. Под ногтями нет ни мазута, ни грязи. Говорил красиво. И смотрел на меня…Как он смотрел…Я чувствовала себя королевой…
— Слышишь, королева…Романтичную часть своей большой любви можешь опустить. Это я в курсе. Давай ближе к делу. Про нашего двуликого отца интересуют детали. И вот эта фраза, что он меня убьёт. Давай-ка подробнее.
Глава 22:
Признания продолжаются
Светланочка Сергеевна говорила долго, много и вдохновенно. Столь эмоциональной не видел ее никогда. Видимо, все эти годы она держала информацию в себе, а теперь ей представилась возможность высказаться. Но не факт. Может, просто пытается изобразить жертву обстоятельств. Это же маман. Там за одной маской может оказаться еще целый набор.
История, которую я попытался дослушать до конца молча, не перебивая, а было это очень сложно, выглядела не просто отвратительно. От нее за километр смердило дерьмищем. Причем таким, от которого, если что, вообще хрен отмоешься.
Василий, фамилия скромно умалчивалась, по причине либо не полной откровенности Светланочки Сергеевны, либо по причине незнания деталей, роду и племени был непонятного.
