Огни Вавилон-Прайм - Алексей Пислегин
- Здравствуйте, жители Вавилон-Прайм. Я – Пророк.
Говорил он мягко и спокойно. Только вот почему Аиша вздрогнула и побледнела? Побледнела просто смертельно – это видно даже на её смуглой коже и при здешнем приглушенном свете.
- Ты в порядке? Что...
- Заткнись! – зло шикнула девушка. Правда, голос её подвёл, дрогнул.
Пророк продолжил:
- Я здесь для того, чтобы выразить волю Всетворца. Поэтому сегодня Вавилон-Прайм умрёт.
Глава 2. Шанс на спасение
- Эта станция была символом величия Объединённых Цивилизаций, - печально продолжил старик, глядя пронзительным взглядом с экрана. – Лучшие умы людей, кварантов, илинтири, шагу и многих других рас вложились в Вавилон-Прайм. Инженеры, архитекторы, художники – она творили одну общую мечту.
Картинка сменилась – вместо Пророка возникли виды города. Залитые светом воздушные, устремлённые вверх здания, цветущие зеленью аллеи и парки, многочисленные скульптуры, изображающие людей и других существ разной степени человекоподобности.
Увиденное напомнило мне так и не реализованные проекты советских архитекторов-футуристов – но было куда более лёгким, лишённым брутализма и монументальности.
Кадр остановился на статуе девушки-человека, выполненной из незнакомого мне синеватого камня с золотистыми прожилками. В струящемся лёгком платье, она всем телом будто стремилась вперёд и вверх, застыла в этом порыве и с восторгом смотрела – в будущее? В небо? Не знаю.
- Всё изменилось, - грустно вздохнул Пророк.
Изображение мигнуло и поменялось. Эта была всё та же статуя – но ощущалась она совсем иначе. Пропали яркие лучи, сменившись полумраком и рассеянным кислотным светом. Девушку сплошь покрыли граффити, кто-то надел на неё красный латексный бюстгальтер и такую же маску в БДСМ-стиле. А после вновь пошли виды города – разноцветного и залитого многочисленной рекламой, словно бы заменившей другие источники света.
В общем, всё то, что я уже видел в окно. И, глядя на этот странный футуристичный Лас-Вегас, манящий потребителя голограммами со стриптизом и проститутками, с рулеткой и игровыми автоматами, с деликатесами и наркотиками, - я думал. Думал, какого чёрта вообще сейчас происходит.
Самолёт... Что было в самолёте? Едва я напрягал память, туман в голове тут же будто усиливался, скрывая от меня моё же прошлое. Болтовня соседа, стюардессы, вид на густые облака сквозь иллюминатор... И не только облака – сплошной фронт тяжёлых чёрных туч, вспышки молний. Полные ужаса крики, плач ребёнка и отчаянный бубнёж за спиной: «Отче наш, сущий на небеси…».
Ладно, у меня есть версии. Логичная и адекватная: я долетел, на нервняке из-за полёта в грозу напился. Пришёл в стриптиз-бар. После пережитого стресса и выпитого алкоголя очнулся не в адеквате, и Аиша меня добила неизвестной наркотой.
Незнакомая одежда? Ерунда, просто купил, видимо. Вид из окна? Да телевизор это, блин, что ещё то?! И ощущение другого языка пришло вместе с действием наркотика, как и голографическая панель на стене, и вещающий Пророк...
Возможно, я сейчас вообще пускаю изо рта пену на диване, а вокруг в панике бегает персонал. А может, и не в панике вообще. Может, они мои карманы обчищают. Или готовятся вырезать почку.
Версия два – банальная, в стиле теорий заговора. Ну, вроде тех, что Гомер Симпсон в какой-то момент сюжета впал в кому, а сериал после этого скатился – ведь это уже просто его бред на самом деле.
Ненавижу такие неадекватные теории – а они по всему мало-мальски популярному существуют.
И, можно предположить, что самолёт таки упал, а я сейчас в коме и вижу сны про космическую станцию и стриптизёрш. Почему такие сны? Да фиг его знает. Фрейд, возможно, сказал бы, что меня в детстве грудью не докормили, поэтому моё подсознание груди мне в лицо и сунуло.
Я на всякий случай ущипнул себя – больно. Так и должно быть? Или нет? Понятия не имею.
Что ещё? Розыгрыш в телешоу? Да нет, слишком масштабно и сложно. Да я вряд ли человека можно обдолбать наркотиками без его согласия даже в странах с легалайзом.
И последний вариант, самый невероятный – я попал... Куда? В Далёкую-Далёкую Галактику? В параллельный мир? В будущее? Как Вупи Голдберг, переместившаяся в Камелот, к королю Артуру. Как Жан Рено, из Средневековья попавший в наш мир. Или там был Депардье? Блин, никогда попаданством не интересовался.
Это теория легко и просто объяснит вообще всё – только вот она слишком невероятна. Не скажу, что я ужасный скептик. Наверное, если бы я увидел пролетевший над городом НЛО или шагающего по лесу йети, я бы подумал: «А почему нет? В научную картину мира вписывается». Но случившееся со мной – это слишком.
Вот только, мне не хочется и просто сидеть, сложа руки и повторяя: «Всё это бред и провокация, я буду ждать, когда очнусь». Потому что – а вдруг не бред? Лучше активно реагировать на ситуацию и решать проблемы по мере их поступления.
«Делай, что должно, и будь что будет».
А Пророк всё продолжал печально вещать с экрана. Пока думал, я слушал вполуха – про то, что город наводнили торгаши, жулики и потребители. Что символ величия объединённых цивилизаций опошлили, затопили в пороке и грехах.
Это можно было бы принять за религиозную проповедь, социальную рекламу, а то и просто очень экстравагантную предвыборную речь – если бы не бледное лицо Аиши и заявления об уничтожении станции, что прозвучали в начале.
Я покосился на девушку – а выглядела она паршиво. Сидела, не шевелясь, едва дыша, и как завороженная смотрела в экран. Вцепилась себе в коленки так, что кожа под пальцами побелела – но Аиша этого не замечала. И от этого становилось не по себе.
Хотелось встряхнуть её, спросить, какого чёрта происходит – но лучше дождаться конца представления. Слушая, как старик озвучивает дурно пахнущие популизмом лозунги, я ждал конкретики. А он, с всё той же благочестиво-печальной миной продолжал:
- …но Всетворец никогда не отвращает лицо своё от чад своих. Даже потерянных, заблудившихся, забывших о воле его и о праведной жизни. Я Пророк, и я говорю: мы спасём Вавилон-Прайм. И несчастные, потерянные души сумеют избежать вечные адские муки, обретя шанс на праведное пламя Чистилища. Шанс на искупление грехов, на вход в Райские врата.
Лицо Пророка на экране сменило множество других изображений, выстроившихся сеткой: здания, лишённые рекламы – пафосные и простые, явно какие-то административные. Я даже прочёл надписи на некоторых из них:
