Портальеро. Круг первый - Юрий Артемьев
Неужели этого парня грохнули из-за каких-то кассет? Я снова попытался просканировать себя на предмет присутствия признаков жизни. Да, нет… Пульс есть, башка болит… Значит, жив.
— А кому я продавал кассеты? — задал я интересующий меня вопрос своему однокласснику.
— Фирсу… — удивлённо ответил Сергей. — Ты чё? И это забыл?
— Да я всё, напрочь, забыл, Серый. Ты что не понимаешь? Мне почему-то кажется, что не падал я ни с какого забора. Меня, наверное, по башке чем-то ударили… Ты не знаешь, сколько у меня было с собой кассет?
— Знаю… Ты сам мне всегда всё рассказывал. Три коробки по десять в каждой.
— Кассеты импортные или наши?
— Конечно фирменные. Ты же никогда в свой мафон совковые кассеты не вставлял. Говорил, что головки сотрутся.
— Правильно… Только не сотрутся, а засрутся…
— Вспомнил что-то?
— Не знаю.
Я быстро прикинул стоимость тридцати аудиокассет импортного производства. В магазинах они были… Кажется по девять рублей. Или это было уже позже? Ну, не факт. Это уже не важно. Ладно… Даже есть по десять рублей за чистую кассету брать, то это триста рублей. А с записями — будет ещё дороже. Ну, ни фига себе размах бизнеса у тринадцатилетнего школьника.
— Серый! А какие записи я делал? Где брал оригиналы?
— Макс… Ну ты совсем плохой… Записи на бобинах ты от бати привозил. Там всё свежее и крутое… Кисс, Айрон Мейден. Ну ещё попса Майкл Джексон, Ким Вайлд, Оттаван. Да у тебя всегда такой крутой музон был.
— У меня что, ещё и катушечный мафон есть?
— Тебя точно по голове ударили… — он протянул руку и потрогал мою шишку на голове… — Ну, ни фига себе… Тебе в травмпункт надо. Там с мой кулак шишка.
Я поморщился.
— Больно. Не трогай! А к врачам, я потом схожу. И какой у меня катушечник?
— Да ты чё? Акай. Чистая Япония. Он же у тебя уже года три…
— Ясно…
* * *
Костриков рассказывал мне много ещё чего интересного. Но вся информация уже не помещалась в моей больной голове. Я понял только одно. Всё очень серьёзно. У меня аппаратуры дома, оказывается, как в солидной студии звукозаписи. И стоит вся эта музыка очень большие бабки.
Мне надо срочно попасть домой. Но ключей от квартиры в карманах у себя я как-то не обнаружил…
Я попросил Серёгу проводить меня до дома, так как точный свой адрес, я естественно не знал. Время сейчас примерно два часа дня. Бабушка должна быть дома… Наверное…
* * *
Дошли быстро. И бабушка была дома… Не старая ещё женщина лет шестидесяти. Она лежала на полу в паре метров от входа…
* * *
Позвонив в дверь, и не дождавшись ответа на мои звонки, я толкнул её, и она легко открылась. Увиденная картина мне совершенно не понравилась. На полу валялись вещи, ящики шкафов выдвинуты… Это всё я увидел, даже не заходив внутрь… Но обнаружив бабушку, лежащую в неестественной позе на полу, я решил, что заходить внутрь не стоит. Большая лужа крови возле головы женщины мне о многом поведала. Пока я там валялся. пока приходил в себя и шёл пешком, да ещё с одноклассником мы болтали минут полчаса, не меньше… За это время те, кто вырубил меня и забрал мои ключи, проникли в квартиру, убили бабушку, и наверняка вынесли отсюда всё, что смогли. Думаю, что помимо дорогой аппаратуры тут было ещё чем поживиться… Судя по внешнему виду бабули, она себя уважала, и к гадалке не ходи, имела немало золотых цацок. Да и бабки в этом доме явно водились. Ковёр — знак престижа советской семьи, висел на стене, да и стенка была солидная…
* * *
— Серый! Беги, вызывай милицию! А я тут останусь…
— Уже бегу! — Глаза у моего одноклассника были широко раскрыты. Он тоже вместе со мной видел всю картину…
Я присел возле двери, прислонившись спиной к холодной стене… Почему-то на ум пришёл старый анекдот.
'Ведут осуждённого на казнь. Уже перед самой плахой он оборачивается и спрашивает у палача с топором:
— А какой сегодня день недели?
Палач удивлён, но всё-таки отвечает:
— Понедельник. А что?
— Ничего… Я вот подумал, что как-то хреново неделька у меня начинается…'
Вот-вот… И у меня что-то сразу не задалось внедрение в этот мир и в тело этого парня. Сейчас вот менты приедут. А мне им и сказать-то нечего. Тут помню. Тут не помню…
Хотя… Идеальный получается вариант для легализации. Бабулю жалко, но она бы быстро раскусила, что я не её внук. Ведь жили-то вместе с ней бок о бок. Наверняка она прекрасно знала про меня всё. С маманей мы вроде бы общаемся редко, судя по всему. И с батей тоже от случая к случаю. Так что тут попроще будет. Тем более после удара по голове и смерти бабушки, труп которой я видел собственными глазами, можно съехать на тему того, что у меня и временная амнезия появилась, да и в себе «мальчик» замкнулся после увиденного… Думаю, что никто меня особо третировать не будет. Наоборот начнут бегать вокруг меня и заботиться о сиротке. Да… Получается, что я реально сирота. И это при живых родителях У них у обоих давно своя жизнь, в которой мне особо и не было места. А единственным родным человеком для меня была вот это пожилая женщина, что сейчас лежит с проломленной головой.
Как бы мои «заботливые» родители не отправили меня в детдом до совершеннолетия. Вот совсем не хочу. А жить самостоятельно мне в мои неполные четырнадцать вряд ли позволят.
* * *
А вот и они… Не знаю уж, кто приехал первым, скорая или менты…
Шум внизу в подъезде мне слышан и отсюда. Я сейчас всего лишь на пятом этаже девятиэтажного круглого дома. Сижу, прислонившись к холодной стене и смотрю прямо
