Хроники падшего мира - Иван Шашков
«Я в порядке,» — сказал он вместо этого. «Правда.»
Но был ли он в порядке? Весь день прошёл как в тумане. Он выполнял привычные действия, отвечал на вопросы, работал с документами — но всё это казалось нереальным, словно сон или театральная постановка.
В обеденный перерыв он вышел в парк рядом с офисом. Сел на скамейку, закрыл глаза. Ветер шелестел в листве, и на мгновение ему показалось, что он слышит голос Лайи, зовущий его по имени…
«Максим? Ты что, спишь?»
Он открыл глаза. Рядом стояла Марина из бухгалтерии, держа в руках стаканчик с кофе.
«Нет, просто… задумался.»
«Ты какой-то странный после отпуска,» — сказала она, присаживаясь рядом. «Словно… не здесь.»
«Возможно,» — улыбнулся он. Как же она была права, даже не понимая насколько.
День тянулся бесконечно. Каждая минута была наполнена воспоминаниями о другом мире. Когда он смотрел на экран компьютера, перед глазами вставали магические кристаллы связи. Когда слышал звонок телефона, вспоминал, как пели сигнальные камни в башнях Арханора.
Вечером, возвращаясь домой, он зашёл в супермаркет. Яркий свет, ряды товаров, музыка из динамиков — всё это теперь казалось искусственным, ненастоящим. Он вспомнил рынки Арханора, где каждый товар имел свою историю, где торговцы знали каждого покупателя по имени, где воздух был наполнен запахами специй и магии…
Дома он долго стоял у окна, глядя на городской пейзаж. Огни небоскрёбов сливались в размытое марево, машины внизу казались игрушечными. Весь этот мир, такой привычный раньше, теперь выглядел декорацией, за которой скрывалась настоящая реальность.
Метка на ладони слабо пульсировала, словно напоминая о том, что всё было правдой. Что где-то там, за гранью привычного мира, существует Арханор. Что там его ждут. Что там его любят.
Максим достал блокнот, начал записывать. Всё, что помнил об Арханоре — каждую деталь, каждое имя, каждое событие. Он боялся, что воспоминания начнут бледнеть, растворяться в серой обыденности этого мира.
«Лайа,» — написал он. «Её глаза цвета летней листвы. Её смех, похожий на перезвон серебряных колокольчиков. Её прикосновения, лёгкие как крылья бабочки…»
Слова лились на бумагу, словно река воспоминаний, которую невозможно было остановить. Он писал о величественных залах храма, о мудрости Элрена, о безумных изобретениях Феррика, о целебных отварах Эверы.
Ночь опустилась на город, но Максим продолжал писать. Строчка за строчкой, страница за страницей — словно пытаясь удержать ускользающий мир или проложить мост между реальностями через слова.
Где-то далеко, за пределами понимания, за гранью обычного мира, существовал Арханор. И часть души Максима всегда будет там, в мире магии и чудес, рядом с теми, кого он полюбил.
Он посмотрел на свою ладонь. Метка светилась чуть ярче в темноте, словно маяк, указывающий путь домой. Настоящий домой — туда, где его сердце обрело свой истинный смысл.
«Я вернусь,» — прошептал он в ночную тишину. «Обязательно вернусь.»
И словно в ответ на его слова, метка вспыхнула чуть ярче, напоминая о том, что связь между мирами не прервалась. Что где-то там, в другой реальности, его ждёт настоящая жизнь, настоящая любовь, настоящее чудо.
А пока… пока оставались только отголоски Арханора в его сердце. Но даже они были ярче и реальнее, чем весь этот серый, обыденный мир вокруг.
На следующее утро Максим проснулся рано, задолго до будильника. Сны об Арханоре были такими яркими, такими настоящими, что пробуждение казалось погружением в туман. Он лежал, глядя в потолок, и пытался удержать ускользающие образы: улыбку Лайи, мудрые глаза Элрена, звон молота Феррика в его мастерской…
«Должен быть способ,» — прошептал он, поднимая руку и вглядываясь в тусклую метку. «Должен быть способ найти связь между мирами.»
Он начал замечать странные вещи. Иногда, в особенно тихие моменты, ему казалось, что он слышит эхо магических песен Арханора в обычных звуках города. Шум ветра в проводах напоминал мелодии эльфийских арф. Гудение трансформаторной будки отдавалось в ушах как пение кристаллов связи.
На работе он теперь проводил обеденные перерывы не в кафетерии, а в маленьком парке неподалёку. Там, среди деревьев, он пытался почувствовать ту же связь с природой, которой учила его Лайа.
«Смотри,» — словно слышал он её голос, — «каждое дерево, каждый листик — это часть великой песни жизни.»
И действительно, если закрыть глаза и сосредоточиться, можно было уловить что-то… что-то похожее на ту естественную магию, которая осталась в Арханоре после исчезновения великой силы.
Однажды во время такой медитации к нему подсела пожилая женщина, кормившая голубей.
«Ты тоже их видишь, да?» — неожиданно спросила она.
«Что вижу?»
«Узоры. Связи. То, что скрыто от обычных глаз,» — она улыбнулась. «Я всю жизнь их вижу. Думала, что сошла с ума, пока не поняла — есть вещи за пределами обычного мира.»
Максим внимательно посмотрел на неё. В её глазах читалась та же тоска по чему-то большему, что и в его собственной душе.
«Вы верите в другие миры?» — осторожно спросил он.
«Верю? Милый, я знаю, что они существуют. Они всегда рядом, просто мы разучились их видеть.»
После этого разговора Максим начал замечать таких людей повсюду. Художник, рисующий невидимые другим узоры в воздухе. Музыкант, играющий мелодии, похожие на песни Арханора. Старик-садовник, чьи растения цвели неестественно ярко…
«Может быть,» — думал он, — «магия не исчезла из этого мира. Может быть, она просто затаилась, ждёт, когда мы снова научимся её видеть?»
Он начал экспериментировать. В своей квартире создал что-то вроде мастерской, пытаясь воссоздать некоторые изобретения Феррика. Конечно, без магических кристаллов это было сложно, но некоторые принципы можно было адаптировать…
На стене появилась карта города, утыканная булавками. Максим отмечал места, где чувствовал отголоски магии: старые парки, заброшенные здания, тихие дворы, куда редко заглядывают люди. Он начал замечать, что эти точки складываются в узоры, похожие на магические руны Арханора.
Вечерами он продолжал писать, заполняя блокнот за блокнотом. Теперь это были не просто воспоминания — он записывал свои наблюдения, теории, идеи о том, как два мира могут быть связаны.
«Может быть,» — писал он, — «граница между мирами не такая прочная, как мы думаем. Может быть, они просто существуют на разных частотах, как радиоволны…»
Метка на его ладони, казалось, реагировала на эти мысли. В моменты особого вдохновения она начинала светиться чуть ярче, словно подтверждая, что он на верном пути.
Однажды вечером, перебирая
