Кирилл Кудряшов - Черное безмолвие

Сергей щелкает переключателем своего «Калаша» — видимо, переводит на одиночные. Марат проверяет свой «ТТ», мы с Толей выхватили у ребят из рук по «Макарову» — хорошее оружие, нам сгодится.

Бегун оборачивается — то ли просто проверяя, нет ли погони, то ли услышав дрожь земли под нашими ногами. Я не вижу его лица, укрытого капюшоном черного маскхалата, но для меня это и не имеет значения. Я уверена в том, что это не Мадьяр — он не настолько глуп, чтобы отправиться на завод сам, а его подручных я, слава Богу, не знаю в лицо. Мне все равно, какие у него черты лица и сколько ему лет — я просто убью его, всадив пулю в голову. Забыв на это мгновение о жалости…

Увидев нас он ускоряется, продолжая бежать к западной стене, но расстояние между ним и нами продолжает сокращаться. Мы быстрее! Мы не так давно подкрепились свежим мясом а он, вероятнее всего, прятался где-нибудь в темных уголках, выбирая время для того, чтобы нанести удар. Мы сильнее, быстрее, и нас больше. У него нет шансов.

Стена возвышается перед ним. Пятнадцать метров стали, камней и бетона. Бегун не сворачивает к воротам — он знает, что там его ждут автоматы охранников, он намеревается штурмовать саму стену. Что ж, это не так уж и сложно, хотя я никогда этого и не пыталась сделать.

Расстояние между нами не превышает полста метров, когда бегун взмывает в воздух в гигантском прыжке, а затем, словно прилипнув к стене, начинает карабкаться вверх, цепляясь за мельчайшие выступы на ней. Попасть в него с такого расстояния для нас четверых не составило бы проблемы. Одна пуля из десяти точно попадет в цель, но… Мы не стреляем. Мы хотим убить его голыми руками, разорвать на куски, а затем вонзить зубы в его кровоточащее мясо. Охота! Закон джунглей!

Вместо того, чтобы открыть огонь, мы, так же, как и он, бросаемся на стену, ловко карабкаясь наверх. Бегун уже перемахнул через ее край, когда мы только добрались до подножья. У него небольшая фора, но уйти от нас по простору Безмолвия ему не удастся.

Не более трех секунд уходит у нас на то, чтобы одолеть кажущуюся неприступной стену. Мы не супергерои, вроде киношного человека-паука, ползающего по стенам — мы всего лишь бегуны, способные ощущать каждую деталь рельефа стены. Всего лишь бегуны, движения которых всегда точны и не знают промаха. Не раздумывая над тем, как спуститься, мы просто поднимаемся на стене во весь рост, и бежим вниз. Именно бежим, перебирая ногами по стене со скоростью, большей, чем скорость падения наших тел вертикально вниз.

Спуск занимает еще меньше времени — максимум, две секунды, за которые враг, впрочем, успевает оторваться более чем на сотню метров.

И снова бег. Сумасшедший бег по Черному Безмолвию. Наст скрипит под нашими ногами и иногда проваливается, силясь увлечь нас за собой, но… В тот момент, когда толща снега начинает проседать в том месте, где я только что оттолкнулась от земли, моя нога уже оказывается в нескольких метрах от него. Мы не супермены, летящие над землей — мы всего лишь бегуны, ощущающие малейшие изменения в плотности снега под нашими ногами, слышащие шелест каждой снежинки из этого громадного черного покрывала.

Расстояние между нами и бегуном-одиночкой стремительно сокращается. Мы горим жаждой мести — я чувствую это, так как это чувство растекается по моим венам жидким огнем, углубляя мой порог почище радиации, и я точно знаю, что остальные испытывают то же самое. Это не азарт боя, который я испытала в полной мере, несясь на джипе вместе с Маратом, и круша из турели все, что попадало под руку. Это другое…

Толя стремительным броском вырывается вперед, и, настигая бегуна, бросается ему на плечи, сбивая с ног. Они оба катятся по черному насту, а мы замедляем ход, готовые в любой момент придти на помощь, но этого не требуется. И Толя, и его противник почти одновременно оказываются на ногах — Толя все же успевает подняться на долю секунды раньше, а в моей голове проносится мысль, что «Ночная кошка» наверняка подготовлена к бою лучше, чем снабженец Толя.

Марат бросается вперед, наотмашь нанося удар в челюсть…

Бегун уклоняется от удара, который любой человек просто не успел бы даже заметить, но недостаточно быстро, вновь давая мне повод усомнится в способностях этого спецназовца…

Удара Марата лишь сбрасывает с нашего противника капюшон маскхалата, и нашим глазам предстает женское лицо. В первые мгновения я даже отказываюсь поверить в то, что вижу. Мне хочется протереть глаза, побольнее ущипнуть себя… Перекреститься, наконец, избавляясь от наваждения! Но я точно знаю, что это не галлюцинация, и не плод моего воображения. Перед нами, застыв в боевой стойке и затравленно озираясь по сторонам, действительно стоит Катя Таранова.

— Какого хрена?! — выдает свою универсальную фразу Марат, но Катя явно не намерена давать объяснения. Она бросается на него и наносит сокрушительный удар мыском ботинка в челюсть — Марат успевает уклониться, но удар все же приходится ему по лицу, пусть и вскользь.

Катя вновь бросается наутек, но Толя встает у нее на пути, и сбивает ее с ног точным ударом в живот. Сергей добавляет, с разлету вбивая ей в лицо мысок своего ботинка.

Кажется, меньше часа назад я сетовала, что Катины губки ни разу не были разбиты в кровь?… Сбылась мечта идиота.

Сергей хватает ее за воротник, и отшвыривает в сторону, словно провинившегося котенка. Марат оказывается в том месте, где ее ноги касаются земли, на секунды раньше, чем Катя успевает хотя бы понять, что происходит, и, схватив ее за горло, бьет головой в переносицу, а затем, как бесчувственную куклу, отшвыривает ко мне.

— Ира, держи пас!

Я принимаю Катино тело на крепко сжатый кулак, с размаху врезаясь в ее солнечное сплетение. Не знаю, в сознании ли она еще, да меня это и не волнует.

Нет, кажется в сознании. Катя сгибается пополам от боли, и я от души бью ее коленом в это холеное лицо, опрокидывая на спину. И раньше, чем она успевает коснуться затылком земли, Сергей уже склоняется над ней, уперев ствол «Калашникова» ей в подбородок.

— Ты выдала Иру Мадьяру?! — ревет он.

Катя всхлипывает, и едва шевеля окровавленными губами выплевывает себе на грудь осколки зубов.

— Говори, тварь! — Марат бьет ее ногой в бок, отшвыривая в сторону на добрые полтора метра. Я отчетливо слышу хруст ломаемых ребер…

Автомат Сергея сейчас — скорее дань уважения традиции допроса пленников, нежели действительно необходимая мера. Катя с трудом дышит, сплевывая на землю хлопья кровавой пены — кажется, сломанные ребра проткнули легкое.

— Повторяю вопрос. — уже спокойнее говорит Сергей. — Ты сдала Иру, и нас всех, Мадьяру? Я считаю до тех, и начинаю по одному отстреливать тебе пальцы рук. Договорились? Время пошло. Раз! Два…