Сергей Агафонов - Кодограмма сна

– Посмотрим… – засомневалась уборщица и кивнула старушке с волосатой бородавкой на носу. Та прочитала следующее стихотворение:

НОВЫЙ ГОД.

Наступил Новый ГодНа декабрьский сугроб.Зазвенел мерзлый месяц на небе.И хоть был я не пьян,Но от счастья упалИ поехал на заднем месте.Начался звездопад.Я подумал: "Пропал!Где набрать мне столько желаний?Вот бы сбылось одно.И ты знаешь егоНемудреное содержанье…"А друзья мои в дым.Только я невредимИ душой, и лицом, и рассудком.И бегу я один.Ветер в спину гвоздит.Совершать тороплюсь я поступки.Иль на крышу мне влезть?Иль на дерево сесть?Или взять телефонную трубку?И, прождав до обеда,Дождаться ответаИ сказать тебе: "Доброе утро!"

– Вот видишь, Федора, – в дискуссию вступила бабушка, у которой вместо носа был поросячий пятачок, – в поэтическом мире Софронова есть место любви, а не только дешевому алкоголю и противоправным действиям…

– Это мы, возможно, узнаем из третьего стихотворения что там у него на самом деле есть… – остановила ее Елизавета, – У кого четвертая страница? Маруся, пожалуйста…

НОЖИК.

Лежит на кухне ножикВ зазубренах, тупой…Ты корчишь себе рожиКабудто голубой.Тибе не плотют денег,Ведь ты такой дурак –Ловил гондоном ветерИ не споймал никак.А ножик, он хороший.Он добрый. Он родной.Ножик – это лошадь.Он вывезет тебя.

– Как парень переживает! Как убивается! – всплакнула даже Маруся, – из-за чего? Из-за того, что баба не дала…

– Почему ты так думаешь? – удивилась Елизавета Пална.

– Правописание нарушено, уничижительно сравнивает себя с представителем сексуального меньшинства, собирается убить не соперника, не соперницу, не обоих вместе, а вообще… Типичный пиздострадатель. Что-то с ним будет дальше? Может ему все-таки кто-нибудь даст…

– Уже дали, – вступила в разговор старушка с очень длинными руками, поросшими рыжей шерстью, – у меня пятая страница. Читать?

– Разумеется, Маланья! – сказали все хором.

ЗИМА.

Перестань притворяться Богом.Здесь под каждым деревом храм.Под белой летучей кровлей,В перекрестье морщинистых лапПрячется настоящий,Добрый, немного смешной,Зимнее чудо творящий –Бог мой…

– Слава Нафане, за ум взялся! Девку себе правильную нашел, на лыжах с ней катается, на богословские темы рассуждает… – загомонили старперки.

– Э, подруги, то зима… Мужика зимой завсегда на перину к бабе тянет погреться и про абстракции порассуждать. Другое дело, когда весна придет… У кого шестая страница? – попыталась успокоить товарок Федора.

– Я читаю… – подняла бабушка – носик пятачком руку, а вместо пальцев на ней копытце! – у меня еще и седьмая…

МАЙ.

Летала бабочка в саду.Очки дрожали на носу.И даль туманилась ай-ай.Был месяц Май.Чай стынет медлено е-е.И тянет вот уже в постель.А солнце высоко еще.Болит плечо.И снова я беру свой "бур",И пороха запас, и пуль,Компота горсть кладу в карман –Белуджистан!В моей душе идет борьба.И мучает меня винаЗа угнетенный мой народ –Два пальца в рот!И вот уже я на тропе.Врага найду себе везде.И вот он плачет бедный мой,Пока живой…Кот Васька мчится хвост трубой,А на заборе скальп сырой.Приносят гости сахар свой,Но чай пьют мой.Ржавеет мой велосипед.Альтернативы ему нет.Хоть на корню загнил редис.Цветет ирис.Молюсь египетским богам.Мечтаю свой открыть шалман.Скво охраняет мой вигвам.Тара – парам.

– О, я теперь про пиздострадателя всю правду расскажу! – сделала серьезное заявление старперка, которую единственную действительно можно было назвать таковой. На ее шее на самом деле красовался шелковый красный галстук.

– Слово Алевтине! – поощрила ее Елизавета Пална.

– Этот мэн из самой инфантильной прослойки нашего общества. Его предки итээры. Всю жизнь пахали в ВПК как муравьи незаметные. Жили на всем готовом. А тут, блин, разгул частной инициативы приключился не с того не с сего. Госзаказ на оружие массового поражения приказал долго жить, а вместе с ним и материальное благополучие итээров. Хоть по миру иди. Для выблядков итээровских хоть в петлю лезь. Ну и пустились во все тяжкие. Кто в гангстеры подался, кто родиной торговать пристроился, а кто на дно опустился. Нашему автору не позволила в алкаша или "крутого" превратится странная аномалия. Любил парень не математику с физикой, а литературу с историей. По сему чудак стихи кропал с большим энтузиазмом, чем водяру глушил. Благодаря этому у нашего поэта маячило. Бабу какую-никакую себе нашел. Вырвался из каменных джунглей спального района, но попал в болото дачного пригорода. Хозяйство натуральное, досуг немеряный. Красавца понесло. Романтики захотелось…

– О чем я вам сию же секунду и расскажу! – вставила Федора.

В ПОЕЗДЕ.

Меня весна погонит на вокзал.Все меньше тех, кто обо мне заплачет.Едва оттаявший спешу туда.Где может быть и ждет меня удача.Давиться пивом, дымом сигарет, –В который раз я убеждаюсь, – скука.В кармане денег только на билет,Но чемодан оттягивает руку.Я в темный угол заберусь купе.Вокруг студенты, пьяницы, торговки…О сколько занимательных новелл!Как жаль одни – и те ж у них концовки.Вот дама роковая, вот валет.Любовь у них замешана на спирте.Им для развязки нужен пистолет.Судьба же предлагает только триппер…Наш поезд по колеса мчит в водеНавстречу отступающему солнцу.И я спокоен: счастья больше нет,Чем плющить нос об грязное оконце.

– Ясно, наш автор жил где-то на востоке нашего обширного Отечества и ему стало не хватать работы духа… – включилась в обсуждение еще одна бабушка. Ее почти уже лысую голову венчал венчик из засохших полевых цветов.

– Странно, что он отправился за новым духовным опытом на Запад… – подала мысль Елизавета Пална, – поет же один наш бард про "…неверный лживый Запад!"

– Зря вы на Запад напраслину возводите! – возразила ей Федора, – мы живем здесь, поэтому ищем правду на Востоке. Восточные люди ищут правду на Западе.

– Он нашел ее на юге! – вскричала старперка в валенках, – это следует из моих 10-й и 11-й страниц…

В ГОРАХ.

Скалы – стены павильона.Я разучиваю роль.В фильме том, где я геройИ почти что вне закона.Трудно слушать тишинуПосле рокота ручья.Хорошо, что есть соваВ этом замершем лесу.Вот сейчас взойдет лунаИ косуля на поляну.Я об этом не узнаю:Я уже в объятьях сна.Буду видеть сны, а в снахГолубых пантер прыжки.Их движения легки.Как же я тяжел в бегах.А потом увижу страх.Добрый, глупый выручает –До утра меня спасает…Как же славно жить в горах!

– Согласимся, подруги, что это – Крым, – начала первой чтица в валенках, – окрестности Ялтинской киностудии. Только там отечественный инфант романтики может чувствовать себя в порядке…