Павел Комарницкий - Хозяин Вселенной

– Но ведь вы их убили, Рома?

– Ты не понимаешь, – горько усмехаюсь я. – Сколько их там было? Три десятка операторов, ну пилотов сколько-то, плюс боевой десант... А людей погибли тысячи. Многие тысячи.

Мальчик молчит. Думает.

– Скажи, Рома... А вот если бы ты не вмешался, сколько погибло бы их? Ну, которые "зелёные"...

Теперь уже молчу я.

– Их там триста миллиардов.

– Тебе не было бы жалко... ну... их всех?

Я вглядываюсь в его лицо внимательно. Очень внимательно. Ай да Олежка...

Сейчас на моей совести тысячи душ. А тогда было бы триста миллиардов. Каких душ, это уже второй вопрос. Что решил бы в такой ситуации Буриданов осёл? А ведь я не осёл. Ну, по крайней мере, не Буриданов...

– Спасибо тебе, Олежка.

– За что? – он вскидывает брови.

– За разговор, – улыбаюсь я.

– А я тебя много рисовал, Рома, – внезапно говорит мальчик. – Хочешь посмотреть?

– Конечно!

Он резво орудует мышкой, и на экране монитора возникает картина, нарисованная в фотошопе. Я вглядываюсь: космический ангел весьма атлетического сложения в боевом скафандре разгоняет шайку бледно-зелёных невыразительных хулиганов, на карачках разбегающихся от его могучей карающей длани. Не хватает только надписи – "Смерть фашистским оккупантам!"...

– Ну это из раннего, – солидным тоном признанного мэтра кисти говорит Олежка. – А вот ещё...

Да, это уже не плакат. Это настоящая картина.

– Как называется?

– "Ангел Рома, летящий среди звёзд"

Я улыбаюсь.

– А ты назови его проще: "Летящий среди звёзд". Коротко и красиво. А кто именно, будем знать только мы с тобой.

– Ага, – по всему видно, мальчишке понравилась идея. – А вот эту картину я не знаю как назвать...

На мониторе возникает изображение. Я вглядываюсь...

Ангел явно женского рода – в скафандре, естественно – сидит на поваленном шкафообразном роботе, широко расставив ноги, и молча разглядывает что-то, выходящее за рамки картины. Жёсткий, цепкий взгляд... Аина.

– Я как ни старался нарисовать тебя, а выходит вот... – мальчик смущён.

– Это оттого, что ты нарисовал правду, – медленно говорю я. – Я не смогу тебе сейчас объяснить... Ты знаешь что? Ты назови её "Опалённая злом".

– Ага! – Олежка блестит глазами, и по всему видно, я разрешил проблему названия, изрядно мучившую юного художника. – Так и назову!

Внезапно меня осеняет. У меня же здесь, на Земле, имеется своя резервная папка, где-то в недрах необъятной памяти компьютера ангельской миссии "Селигер"...

– А хочешь, я тебе покажу, где я живу? И свою семью. У меня такая дочь...

Он оттопыривает губу в растерянности.

– А я думал, ты маленький...

– Да мы все такие, – смеюсь я. – Я же тебе излагал. Так показать?

– Да! – Олежка садится на стуле наоборот, и по всему видно: он приготовился смотреть фильмы из жизни ангелов хоть до старости.

Я уже достаточно понаторел в обращении с ангельскими серверами, и нахожу нужную папку без труда. Моё изображение в комнате у Олежки сменяется объёмным экраном, я же могу по-прежнему видеть мальчика.

С чего бы начать? Ну конечно, вот оно – Первый полёт Мауны-младшей!

Некоторое время я наблюдаю за лицом юного художника, жадно всматривающегося в проходящие перед ним сценки ангельской жизни. Разумеется, он не понимает щебечущей-пересвистывающейся чужой речи, но это делает картину ещё более завораживающей...

– Какая красивая... – заворожено говорит мальчик, и я полностью с ним согласен. Да, наша Мауна красивее всех.

– Олежек, с кем это ты тут разговариваешь? – в комнату входит мать мальчика. Я едва успеваю погасить изображение.

– Да ай, мама! – Олежка чуть не плачет от досады.

– Ты чего? – ошеломлённо хлопает глазами женщина. – Кто у тебя был?

– Никого! Это я сам с собой говорил!

– А ты не злись на мать, – еле слышно шепчу я ему на ухо, пользуясь богатыми возможностями ангельской связи. – Она не виновата. Я тебе позже всё-всё покажу. Правда...

И хотя позже мне это будет сделать хлопотно, я полон решимости во что бы то ни стало исполнить обещание. И странное дело – грызущее чувство вины немного отпускает меня...

"Рома, здесь Аина. Всё, конец беседам – прибыл резерв ликвидаторов"

"А ты полагал, что у них на каждом объекте телепорт стоит?"

Я разглядываю убогое убранство помещения, вырезанного в толще скальной породы, очевидно, при помощи плазменного разрядника – стены стеклянисто поблёскивают. Две пары пластиковых коек, пластиковые же тумбочки, стол, умывальник с зеркалом и пластиковая будочка в углу – ни дать ни взять новомодный "биотуалет", выставленный где-нибудь в месте массового скопления аборигенов...

"Я полагал, сугубый аскетизм у "зелёных" не в почёте"

"Понимаешь, какое дело..." – Аина деловито обшаривает тумбочки и настенный шкафчик – "У них же жизненные блага строго расписаны, согласно иерархии. Тут обитали восьмизначные. Что положено по уставу, то и имели... Ни одного кристалла памяти не завалялось, ну ты подумай..."

"Да если бы и нашла, что там есть, у восьмизначных" – я пинаю ногой миску из нержавейки, и она с лязгом улетает под койку. – "У них даже порнофильмов нет"

"Да, одни садистские тошнотные записи... Ладно, пошли отсюда"

Аина осторожно перешагивает через останки двери, сморщенные, как мятая газета. Дверь, кстати, тоже не ахти – обычная сталь, не вольфрам и даже не титановая броня.

"Очевидно, дверь тут делали, на Земле. Да ещё подручными средствами. Глянь на шов" – Аина носком указывает на грубый сварной шов, явно сделанный без применения высоких технологий.

"Бедно жили" – я тоже перешагиваю через изорванное железо.

В обширной пещере, некогда, вероятно, естественной, но сильно расширенной и доработанной под ангар для "летающих тарелок", валяются обгорелые останки вражеской боевой техники – знакомый конус с дырой в боку и искорёженными руками-манипуляторами, здоровенный железный шкаф о двух ногах и шести руках, зато без головы...

"Древний хлам. Ему лет двести, этому охранному роботу. Если не триста"

Я обхожу шкафообразного монстра кругом. Да уж... А вот от пары биороботов-"иванов" мало что осталось. Во всяком случае, выглядят они куда хуже, чем знаменитый терминатор в финале одноименного фильма.

"Не отвлекайся"

Мы продолжаем осмотр разгромленной вспомогательной базы. Установка жизнеобеспечения внешне почти не пострадала – очиститель воздуха, воды, пищевой синтезатор, снабжавший персонал питательной кашей... А вот миниатюрный кварк-реактор разворочен здорово...

"С "тарелки" снята установка, явно" – Аина присаживается на ещё тёплый, почти горячий труп шкафообразного робота-охранника, разглядывая два лиловых рубчатых цилиндра. Личное оружие "иванов", оставшееся невредимым в отличие от хозяев. Поворачивает разрезные кольца, прикрывающие утопленные в корпус спусковые кнопки, ставя оружие на предохранитель. – "Всё, заканчиваем. Надо тут прибраться и заниматься другими делами"