Роман Шебалин - Разговор

- Зачем Вы все это рассказываете?..

- Да чтоб Вы поняли: идеи хороши для юношей и стариков, и в том и в другом случае речь идет об иждивенцах, они могут себе позволить, нацепив доспехи, размахивая листовками, мотаться по стране и бороться за справедливость, наслушавшись проповедей какого-то выжившего из ума еврея, но Вы же человек, а не сухое дерево, у Вас должна быть семья, дом, дети... Сейчас девушка-то у Вас есть?

- Это мое дело.

- Шучу я, шучу, неужели Вы думаете, что ознакомился с Вашими школьными сочинениями, но не ознакомился...

- Что вы с ней сделали?!

- Ничего не сделали, и, в отличие от Вас, она не здесь, а дома и, между прочим, думает, что Вы ее бросили... в таком положении.

- В каком положении?! она... она что?...

- А, так Вы не в курсе, впрочем, да, конечно, мы Вас взяли раньше, чем это было бы заметно...

- Вы врете, вы...

- Справка гинеколога Вас убедит?

- Вы врете! Вы нарочно!!

- Ну, как знать... знаете что? мучайтесь теперь, думая над тем, правда это или нет.

- Козел...

- Я так понимаю: Вы не хотите, чтобы я был Вашим крестным?

- Убью!

- Вот скукотища-то... сидеть, мальчик; сидеть и думать: как, зачем и почему замели меня совки, кажется так вы нас называете? так вот, думайте, господин анархист, думайте! статья в конституции очень Вам помешала! а знаете, какая у меня есть идея? - как только человек начинает бороться против властей, а, даже не важно против кого, он сразу же должен: во-первых кастрировать себя, во-вторых - отречься от родителей, в-третьих - стать совсем бессеребренником и аскетом, а то... Вы посмотрите на себя, Вы пьете, постоянно ругаетесь с родителями, из дома вот сбежали, добрые порядки в государстве надо начинать с уборки, кстати, в своей комнате... Да и с девушкой своей черт знает как себя ведете! а ведь она ребенка ждет, Вашего ребенка между прочим... или, может, вы хотели аборт сделать, а я тут Вас держу, какая незадача, а? незадача, да?.. ну, что же Вы теперь молчите? думаете, да? ну думайте, думайте... я просто почему-то хочу, чтоб Вы был счастливы.

- Я заявление сделал?

- Да, но разве...

- Записали?

- Да все мы записываем, пора бы знать уж...

- Так мне можно идти?

- Как, уже? не посидите, не побеседуете? нет, если Вы утомились, или мысли какие возникли, из тех, что думаются лучше в одиночестве... я, кажется, говорил, например, что читал Ваши школьные сочинения, полет у Вас фантазии, но, вот к слову, право же, обозвать Пушкина секс-символом критического реализма, это, знаете ли... как бы Вы сказали - "круто"; а что, Вы в самом деле серьезно считаете себя декадентом, нет, извините, я несколько заработался... столько дел сегодня... диссидентом, конечно же, диссидентом, а, Пашенька? ты как, какал сегодня?

- Вы же пидер!

- Как? это все, что Вы мне хотели сказать, после такой беседы!

- Козел...

- Ну тогда - иди сюда, милый, я тебя поцелую.

- Не смейте!..

- Ты видишь, я сильный, активный, значит; а ты, не качался, а наоборот - стихи писал, листовки клеил, пассивный, сам козел, значит, осознаешь диспозицию?

- Пустите...

- Но поцеловать-то тебя можно? а, сука! испугался?

сентябрь-ноябрь 1996

Разговоp Седьмой.

"О том, как сложно."

- Илри... можно я буду Вас называть так?

- Да, пожалуй, да. А Вас, кажется... м-м...

- Юля. Давайте только...

- Да, давайте, а то у меня мало времени... Мне еще успеть надо собраться там, сложить все...

- О'кей, Илри, тогда первый вопрос: вот я сейчас была на Вашем концерте...

- Спасибо.

- Пожалуйста, но...

- Нет-нет, постойте, только не говорите мне, что Вам понравилась, там, как я себя держу перед микрофоном, или еще что... Вы знаете, что обычно спрашивают?

- То есть?

- Ну вы, журналисты, о чем вы спрашиваете? - о разных глупостях: нужны, там, или не нужны президентские выборы, какое женское имя мне больше всего нравиться, что я понимаю под лозунгом "энтропия - спасет"... и так далее, нет?

- Не совсем, хотя, это тоже интересно; а Вы не любите журналистов?

- Нет.

- Учитесь быть "звездой"? не любить журналистов - среди "звезд" это принято.

- Какие к Морготу "звезды"! я вообще не люблю журналистов, журналистов и врачей тоже еще не люблю, вот, скажем, Булгаков...

- А что - Булгаков?

- Ну, как же... "за мной, читатель, я покажу тебе настоящую любовь!" тьфу!

- Хм, однако...

- Что никогда не видели человека моего возраста, которому не нравиться Булгаков? я так скажу: есть у меня такая повествушка "ДНД на БД", так вот, там - одно из самых страшных проклятий это - "да полюбит тебя Маргарита".

- Маргарита-то чем Вам не угодила?

- Эта гордая непманша? бесящаяся с жиру мещанка, которая встретила талантливого человека и довела беднягу сперва до дурки, а потом до смерти! хороша любовь, нечего сказать! без сомнения, на балу она была к месту, ну и дался потом ей несчастный писатель, вот решила перед Воландом "любовью" своей побравировать, впрочем, ее наиболее связный диалог с мастером, помните? - "ты бы хоть запахнулась - плевала я...", ага, влюбленная, уж не знаю, где тут Булгаков высмотрел настоящую любовь, или она, по его мнению, всегда сопряжена с унижением мужчины?

- Но Маргарита спасла рукопись!..

- Толку-то! Читатели ее так и так не прочли. Да и к тому же - кто ее просил? автор? это как у Дюма в "Монте-Кристо": одна дамочка закопала младенца, думала, что умер он, а его выкопали, и вот это дитятко после является и говорит, здравствуй, мол, мама, я здесь... картинка та еще.

- Но ведь речь идет о том, "что рукописи не горят", о божьем суде творчества...

- О каком? Мне как-то всегда казалось, что литература

- это для людей, пишут ее люди, читают - люди, какой же тогда к

Манвэ лысому "божий суд"!.. Знаете что, есть в нашей литературе два высказывания, которые я ненавижу лютой ненавистью, это - "рукописи не горят" и "поэт в России больше, чем поэт"; из второго умозаключения мы выводим, что для поэта, а эту фразу сказал человек, себя поэтом считающий, есть что-то большее, чем просто поэт... это для поэта-то! а что касается не сгорающих рукописей, то, мне кажется, художник волен распоряжаться своим творчеством по своему усмотрению: пишет так пишет, жжет так жжет, на то он и творец! у меня, например, есть пяток песен, которые, хоть и дороги мне, мною не исполняемы, и никакие силы ада и рая меня не смогут заставить вернуть к жизни то, что было мною раз уничтожено, по-моему, так.

- Так, постойте, Вы вообще все это к чему?

- Не знаю... Какая разница? а что?

- Ну ладно, но вообще-то Булгаков не только одного "Мастера" написал.

- А, остальное не лучше, плоско, как в комиксах или репортажах; журналист плюс врач, обе профессии - порядком едкие.

- Чем же?

- Эти врачи, они копаются, лица у них серьезные, как будто они занимаются "важным делом", а сами - копаются, копаются...