Дневник - Валерий Вольный
Из услышанного я тогда вообще ничего не понял. Какой-то там «прорыв», «русские начали действовать» — звучало непонятно и очень опасно. Я не знал, как поступить, назад нельзя: там проход закрыт и тело лежит, остаётся только идти дальше и встретиться с вояками. Английский-то я знаю чуток, в школе учил, но болтать с америкосами будет сложно, а ещё сложнее им объяснить, что я тут делаю и как оказался в подобном месте. Но делать нечего.
Я собрался с силами и вышел прямиком к кпп-шнику в тоннеле. Это мини КПП стояло прямиком на очередном перекрёстке. За охранником находилась большая железная дверь, как в сейфе. Начались танцы с бубном.
— Приветствую, офицер!
В мою сторону полетели пули, повезло, что не в тушу.
— Не стреляй, не стреляй! Я городской!
— Стоять! Какой городской? Откуда ты?
— По тоннелю сюда вышел, хобби такое, — кричал я во всю глотку.
— Возвращайся назад, а то в следующий раз буду стрелять на поражение.
— Позади обвал произошёл, я не смогу выбраться.
— Здесь проход закрыт, возвращайся, говорю.
— Да как же вернуться, если возвращаться некуда!
— Начинаю отсчёт и стреляю. Три… два…
Честно говоря, я просто замер тогда. Ну не знал, что в таких случаях делать. На меня навели ствол. Чуток пониже головы. Страх сковал всё моё тело. Того и обоссаться мог, но не особо-то и хотелось. И вот такую лёгкую мишень уже готовы были сбить.
— Одииииннн…
Я закрыл глаза и ждал своей участи. Но выстрел произошёл совсем в другой стороне. Слева от кпп-шника кто-то разом выпустил весь рожок. Передо мной мигом возникли новые фигуры. По их форме я сразу понял, что русские.
— Вперёд, блядь, вперёд! Динамит на исходную! — кричал бородатый военный.
— Осталось только две шашки! — отвечал второй русский без бороды.
— Как же мы расхерачим дверь, а?
— Через подкоп.
— А, ага, верняк, тогда копай.
— Сейчас, лопату достану… Стой, ты кто⁈ — обернулся в мою сторону безбородый и пригрозил мне автоматом.
Любят же все друг на друга наставлять свои пистончики. Мужской мир и мужские правила, так сказать. И снова я рассказал всё во второпях, и снова мне сказали возвращаться.
— Тащись назад, ты понял? — болтал со мной бородатый, пока его друг закладывал динамит в ямку.
— Да не могу я. В который раз объясняю, там всё перекрыто.
— Шкет, ты ведь даже не представляешь, что сейчас происходит. Возвращайся быстрее домой, а то не успеешь.
— Куда?
— Сбежать на хер отсюда, вот куда.
— Что ты хочешь сказать?
— Ты меня за***л своими вопросами. Тарков уходит под эвакуацию. Убирайся быстрей отсюда.
— Да вы же меня не слышите!
Бородатый передёрнул калаш и направил его на меня. Это был достаточно ясный намёк на то, чтобы свалить от этих мудней подальше. Была не была, я решил всё же развернуться и искать другой путь. И, когда я уже хотел это сделать, железные ворота начали неожиданно открываться, а за ними стояло уже шесть, нет, восемь америкосов. Медведи охерели, я тоже охерел. Один из американцев достал гранату, вытащил чеку и пульнул прямиком в открывшуюся щёлку. Бородатый и безбородый пытались отбежать, но все забыли про установленный динамит. Представили себе какой там хлопок произошёл? У меня до сих пор бывает в ушах свистит.
В общем, я опять оказался под метрами земли.
* * *
И снова меня прервали, вы себе это представляете? Корефан там отмечает каждый процентик расшифровки файлов флешки. Вот он — человек дела, так сказать. Вы, наверное, могли подумать, как вообще я мог с такой уважаемой персоной познакомиться. Да всё, собственно, просто. Поняли, к чему я веду? Да, это будет рассказ внутри рассказа. БУМ! Крыша не поехала? Я и не такое могу завернуть.
Дело было давно, я только год как обжился в новой реальности. Мой хвост ещё не окреп, но дух и нюх уже присутствовали. Были у меня и кое-какие знакомства с торгашами. Они мне давали простенькие задания, а за это я получал информацию и съестное. И вот поручили мне очередной квест — надо было доставить некий груз из точки А в точку Б. Всё легко и просто… Ага. Щас. Никаких тебе «легко и просто». Точкой А оказалась военной базой, на которой уже тогда промышлял экс-вояка, а ныне просто криминальный босс по кличке Глухарь.
Не буду вам всё расписывать, настроение не то и моменты не те. Но скажу так, грузом оказалась совсем не вещь, а уходить пришлось под градом пуль. И после того случая мистер программист мне по гроб жизни должен. Вот так вот.
— Уже 90 %, это где-то ещё часок, если повезёт, — снова меня дёргает кореш.
— А если не повезёт?
— Денёк-два…
— Это у тебя прикол такой?
— Да забей, шучу же. Ну может ещё на часок растянется, но это вряд ли, — и начал вертеться на своём убитом в хлам компьютерном кресле.
— Смотри не улети вверх, как ракета.
— А если хочется?
— То скатертью дорога, только «конденсационный след» после себя не оставь, а на остальное пофиг.
— Ха. Ха-ха-ха, постараюсь!
— Ге-ге-ге, тогда лети себе.
Ох уж эти наши поболтушки, да? Только они и спасают от мрачных мыслей, да уныния. А вот его у нас в Таркове полным-полно. Постоянные ливни, которые давят тебе на уши (побываете в Таркове — поймёте). Заброшенные, наполовину обрушенные дома с рваными простынями и разбросанными вещами, непроглядные серые улочки… И всё это ещё до всех событий было. А сейчас эта упадническая картина окрасилась в красный цвет. Вот только это всё не из-за рассветов там или закатов, а из-за пролитой крови. И эта самая кровь на руках обеих сторон, я бы даже сказал — трёх. Только не подумайте, что я кто-то из этих людей. Если я убиваю, то только из карательных целей, которые необходимы в рамках борьбы за справедливость и для собственного спокойствия. Как вы можете видеть, я человек не особо корыстный и весьма справедливый. Типа Бэтмена, но только лучше.
Понесло меня, да? Тогда лучше закончу уже эту нашу историю про то, как всё началось.
* * *
Проснулся я заваленный тоннами земли. Черви и другие склизкие создания ползали по мне, предчувствуя пир. Однако, почему-то мне не захотелось кормить всех
