Варнак - Алексей Анатольевич Притуляк
Если бы не посеял, дурень, свою фляжку, не пришлось бы сейчас красться на неприветливую улицу по притихшему подъезду, в котором каждый скрип, шаг и вздох отдаются в затылке выстрелом.
Постоял у выхода, прислушиваясь. Пальбы было не слыхать больше. Через распахнутую дверь тянуло в подъезд вечерней дождевой свежестью. По-осеннему стремительно темнело. Пастырь выждал несколько минут, вдыхая этот вкуснейший воздух, прислушиваясь. Потом вышел наружу. Постоял, озираясь, выискивая в темноте, где блеснёт в редком лунном свете зеркало лужи. Высмотрел и поскользил по грязи туда. Упал на колени и сначала выполоскал рот и напился, осторожно втягивая губами воду с поверхности. Потом наполнил коробку из-под лапши. И только тогда поплескал прохладной и пахучей воды в лицо, пофыркал, стараясь не слишком громко. Кое-как утёрся рукавом и уже хотел подняться с колен, когда в голову сзади упёрлось что-то твёрдое и холодное.
— Не дёргайся, мужик, — негромко произнёс голос. Мужской.
— Ладно, не буду, — отозвался Пастырь.
Если этот хлопец из той кодлы братьев-кроликов, то чего он разговаривает так тихо? А, ну да, боится, что Пастырь не один тут. Ну ладно, а почему сам-то один?
— Оружие? — спросил тот, за спиной.
— Нету, — ответил варнак.
— Где остальные?
— Это кто?
— А ну-ка, ложись, — велел голос. — Морду в землю, я сказал! Ноги врозь, руки за голову. И не вздумай оглянуться.
Пастырь аккуратно поставил коробку с водой рядом с лужей, вытянулся на мокрой траве, сложил на затылке руки. Вздохнул.
— Живу я тут, — сказал он. — Вот в этом доме. На чердаке. Не убивайте, хлопцы.
— Да нужен ты, — отозвался неизвестный, быстро и умело охлопывая Пастыря по карманам, проверяя руки, ноги. Выдернул из-за пояса топорик.
— Мясник, что ли?
— Не забирай топорик, брат, — попросил варнак плаксивым голосом. — Хоть от собак отмахнуться.
А сам соображал, как извернуться. В голову настырно лезла картина: мужик, взвесив в руке топорик, резко хлопает им Пастыря в затылок. Трещит череп, раскалываясь, приоткрываясь как орех, как раковина устрицы, открывая небу сокровенное — розоватую белизну мозгов.
Фу, б***… Надо что-то делать… А что сделаешь, лёжа под стволом?
А тот, похоже, точно так же не знал, что делать дальше. Пораздумав, отбросил топорик шагов на несколько. Что ж, если своих не зовёт, значит, он здесь один. А может и нет у него тут своих?
— Ты с Кролами пришёл? — спросил Пастырь, чтобы не лежать бревном, чтобы хоть что-нибудь замутить.
— Ага, — усмехнулся тот. — И кролов тебе принёс и курицу-гриль, и картошечки.
Ясно, значит не из тех парень. Значит — из этих.
— Может, я встану? — поинтересовался варнак. — Мокро лежать-то.
— Ну встань, — отозвался незнакомец, делая пару шагов назад, к подъезду.
Варнак неторопливо, чтобы не нервировать бандюка, поднялся.
Перед ним, целясь в грудь «макаром» стоял парень лет двадцати. Худой, вихрастый, заросший редкой слабой бородкой. В поношенной и грязной брезентовой куртке, в ещё более грязных штанах. Что-то совсем не похож на крутого бандюка-то…
— Здоро́во, — сказал варнак.
— Угу, — отозвался тот.
— Так ты не из тех?
— Я из этих.
— Так я и думал, — кивнул Пастырь. — Чего делать будем?
Парень не отвечая сделал ещё пару шагов назад. Стрелять собрался, что ли?..
— Да ничего пока, — возразил он мыслям варнака. — Откуда?
— Местный я. Михайловский.
— Что-то мне твоя фотография незнакома.
— Так и мне твоя, — усмехнулся Пастырь.
— И давно ты здесь ош…
Парень не договорил. Дёрнулся вдруг и повалился головой вперёд. Мелькнул позади него невысокий смутный силуэт.
Пастырь не стал раздумывать и рассуждать. Он в два прыжка оказался возле тела, рванул из ослабевшей руки пистолет.
— Кто это, дя Петь? — спросил из темноты Олькин голос.
— Я тебе сказал спать! — зашипел на неё варнак, приседая над телом, быстро обыскивая и ничего не находя. — А ты шлындаешь.
— А чего тебя долго не было, — обиженно произнесла девчонка. — Ему жизнь спасают, а он ещё и недоволен!
— Спасибо, — буркнул Пастырь.
Лежащий застонал, приподнял голову, затряс ею. Кое-как сел, ощупывая затылок.
«Даже не взвёл, балбес!» — подумал Пастырь, дёргая затвор «макара». Присел на корточки перед парнем.
— Ты чьих будешь? — спросил, улыбаясь.
Парень, морщась, поглядел на Стрекозу, перевёл взгляд на варнака, на пистолет.
— Магазин пустой, — произнёс он.
Пастырь поднялся, отошёл, проверил.
Действительно — пустой пистолетик. На понт взял паренёк. Ну, ладно. С тобой-то, хлюпиком, справиться не мудрено, если дёрнешься. Хотя вряд ли ты дёрнешься — Стрекоза, видать, хорошо тебя приложила. Как ещё не убила такой хреновиной. Пастырь поманил Стрекозу поближе, взял у неё из руки толстый металлический прут, подобранный, видать, где-то там же, на чердаке.
— Так ты чьих будешь-то? — повторил он свой вопрос.
— Да пошёл ты, — бросил парень, неуверенно поднимаясь. Нетрудно было представить, каково ему сейчас, как гудит царь-колоколом башка. И однако, это не повод грубить.
Пастырь сделал шаг вперёд, несильно рубанул парню под дых. Тот, гыкнув, сложился пополам, упал на колени.
— Я ж тебя сюда не звал, парень, — сказал варнак, словно извиняясь. — Ты сам пришёл. И начал мне в башку пугачом тыкать. Так чего теперь обижаешься?
— Надо было тебя… топором, — пропыхтел паренёк, переводя дыхание.
— После драки кулаками не машут, — покачал головой Пастырь.
— Да вломи ты ему, дя Петь, — вмешалась Стрекоза. — Дай железякой по кумполу, чего он!
Парень бросил на неё удивлённый взгляд.
— Ничего у тебя племяшка! — сказал он уже нормально, отдышавшись. — Пистолет верни.
— Ага, сейчас, — усмехнулся варнак. И Стрекозе: — Иди, Оль, собирай вещички. Место менять будем, а то этот…
Она кивнула, скрылась в подъезде.
— Ты как выживаешь-то, парень? — спросил Пастырь, проводив девчонку взглядом. — Один, что ли?
— Тебе-то чего? — невесело отозвался тот. — Как могу, так и выживаю.
— Михайловский?
— Да. И что?
— Да ничего. Давеча ты спрашивал. Теперь, вот, я вопросы задаю. Так ты один?
— Один. Моих убили сегодня.
— Ага… — прищурился Пастырь. — Это каких таких твоих?
— Со мной ещё два мужика были. Из нашей роты.
— Из роты?.. Кролы?
Парень поднял голову,
