Александр Чубарьян - Точка невозврата
Объект видит татуировку «Сантаны». Часть задания выполнена.
А я вижу впереди микроавтобус с надписью «Attention! Childrens!», несколько детских лиц, прижавшихся к заднему стеклу и, наверное, с восхищением следящих за нашей гонкой…
И на секунду мой большой палец замирает над кнопкой.
Что можно представить себе за одну секунду?
Всего за одну секунду…
Наверное, много.
Маленькую ошибку в расчетах, спортивную машину, на бешеной скорости врезающуюся в мирный, беззащитный микроавтобус, лица сидящих внутри…
А еще резко сбрасывающего скорость объекта, управляющего одной рукой, а второй уже начиная обстреливать мою машину из прокачанного «спайдера» с его бронебойными пулями.
Моего инструктора, который всегда запрещал поворачиваться к живому врагу спиной.
А еще — полностью проваленное задание. За которое придется ответить.
Если выживу. Потому что сперва я стану дичью для объекта.
Всего лишь одна секунда. Больше времени у меня нет. Мне надо либо жать на кнопку и надеяться, что я не ошибся, либо…
* * *
Постель была сырой от пота. Это Стас почувствовал сразу же, как проснулся. А еще чувствовал какую-то злость, только объяснить ее не мог. Раздражало все, начиная от ноутбука и заканчивая утренним солнцем, светившим в окно.
Сон был другим. Внешне он ничем не отличался от остальных, однако в нем было что-то такое, что делало его другим.
Поставил чайник, но, не дождавшись, пока вскипит вода, неожиданно для самого себя достал коньяк, налил полстакана и залпом выпил огненную жидкость. Натощак. Даже не умываясь. Вставило почти сразу же — сначала пошло тепло от желудка по всему телу, потом чуть поплыла голова, правда, быстро отпустило.
Сев на кресло, Стас уставился в стенку.
Сны. Они продолжались. И в них что-то менялось. Наверное, стоило сказать об этом Куратору… но почему-то не хотелось этого делать. Хотелось другого — чего-то… Да он и сам не знал, чего хочет. Внутри словно поселился какой-то агрессивный зверек, который рвался наружу и, что самое главное, ощутимо рос. Скоро — Стас чувствовал это — скоро он достигнет таких размеров, что его не сдержать, и тогда он вырвется на волю.
Не страшно — скорее интересно.
Еще полстакана коньяка. Сначала немного затошнило, но потом желудок успокоился, смирившись. А может быть, это организм отреагировал нужным образом. Куратор предупреждал: его тело будет работать как часы, вырабатывая именно то, что необходимо — в нужных количествах.
Может, все-таки позвонить Куратору? Вдруг какой-то сбой? Вдруг что-то серьезное? Стас колебался. Самое интересное, что не было никаких аргументов против того, чтобы звонить… разве что лень. Встать, взять трубку, набрать номер… как это сложно, долго и трудно? Зачем?
Захотелось спать. Усталость накатила не волной, а девятым валом — в считанные секунды глаза прикрылись, почти сразу Стас заснул. Без снов, просто провалился куда-то в темноту…
…Проснулся ближе к вечеру. С головной болью.
Он потянулся было к телефону — хотел связаться с Куратором, потому что понимал, что происходит что-то не то.
«Не надо».
Услышав голос, Стас вздрогнул, обернулся. Рядом никого не было.
А потом понял, откуда идет этот голос. И его прошиб холодный пот.
Барьер — тот, что сдерживает закладку, — взломан. Другого объяснения нет. Что делать?
Он сглотнул слюну.
Звонить. Звонить Куратору…
«Я не могу читать твои мысли, если тебя это беспокоит. Если хочешь что-то спросить, говори вслух».
— Кто ты?
«Достаточно того, что я знаю, кто ты».
— Да? — Стас схватил трубку.
«Ты Инкубатор. Этого вполне достаточно».
Пальцы замерли над кнопками.
— Соответственно, я знаю, кто ты.
«Ошибаешься. Я не твоя закладка».
— А кто ты? Мое второе «я»?
«Зря веселишься. Ты в курсе, что за время, пока ты снимал с людей эморфы, четыре человека покончили жизнь самоубийством, еще семь в тяжелом состоянии доставлены в психоневрологические клиники?»
— Ты моя совесть? — Стас нервно улыбнулся.
«Тебе светит от пятнадцати лет до пожизненного. То, что ты делаешь, называется преступлением».
— Кто ты такой, мать твою! — раздраженно воскликнул Стас.
«Я могу представиться сотрудником Интерпола или ангелом-хранителем, но это ничего не изменит».
Стас думал всего лишь несколько секунд. Потом нажал на первую кнопку…
…И свалился на пол от дикой боли в боку. Его скрутило так, что в глазах потемнело, — еще мгновение, и он, наверное, потерял бы сознание. Но почти сразу же боль отпустила.
«В методе кнута и пряника главное крепко держать хлыст, — прозвучал в голове Голос. — Программа «Девелопмент». Я управляю ей и могу заставить твой организм выделять не только тестостерон и креатин».
— Что… что ты хочешь?
«Хочу немного подзаработать на твоем софте. И ты мне в этом поможешь».
— Ты хоть знаешь, на кого я работаю?
«Я знаю гораздо больше, чем ты можешь представить».
— Кто ты такой?!
Сначала показалось, что взорвался мир. Потом — что взорвалась голова. Он раскинулся на полу, задыхаясь, но не в силах вымолвить ни звука, потому что одновременно с этим перехватило дыхание.
Все произошло за секунду.
О нелегких мгновениях напоминала только испарина на лбу.
«Хватит вопросов, Стас. Ты слишком любопытный, это еще твой Куратор заметил. Примерно через неделю тебе будут ставить обновления. После этого я уйду. Тебе придется потерпеть это время. Веди себя так, как вел раньше — просто иногда выполняй то, о чем я тебя попрошу».
— Что ты хочешь?
«Я хочу, чтобы ты вел себя как и прежде. Я хочу, чтобы ты понял — я не собираюсь посвящать тебя в свои планы. Я хочу, чтобы ты знал — ты не мозг, ты руки. Я хочу, чтобы ты поверил в то, что я могу уничтожить тебя в любую секунду. Не мешай мне и выйдешь из этой игры целым и невредимым».
Стас молчал. Поднялся на корточки, закурил; пальцы вертели плоский мобильник — хотелось с размаху бросить его об стенку.
По всему получалось, что Голос полностью контролировал его тело. Нет, все-таки не полностью — иначе он мог бы вывести Стаса из игры. Говорит, что не может читать мысли — не факт. Возможно, сейчас тщательно изучает его размышления. И о чем тогда думать? Дьявол, да от этого с ума можно сойти.
Ну не может быть, чтобы не было выхода. Есть, наверняка есть у него слабые места.
Наверное, все-таки не может полностью контролировать.
Шанс. Должен быть какой-то шанс. Сообщить Куратору, пусть делают что угодно, но вытащат это дерьмо из его головы.
Словно в ответ на его мысли мобильник завибрировал — полилась знакомая трель, на табло высветилось «111».
Куратор.
«Я дам тебе еще одну возможность. Одну попытку. Но она будет последней. Предупрежу сразу — будет очень больно и очень неприятно. Выбор за тобой».
Знает, что абонент 111 — это Куратор. Сука.
— Алло.
— Привет, Стас. Чем занима…
— У меня в голо…
Трубка выпала из руки, Стас скорчился — его выворачивало наизнанку. Утренний коньяк вперемешку с желудочным соком извергнулся прямо на трубку. Дыхание перехватило, следом дикая головная боль — он рухнул прямо на лужи собственной блевотины, не в силах даже пошевелиться, но через секунду новый спазм заставил его так извернуться, словно у него было тело змеи.
«Я могу стереть тебе память, я могу остановить сердце или организовать кровоизлияние в мозг. Можешь делать все что угодно — последний ход все равно останется за мной, и я всегда успею уничтожить тебя, если ты попытаешься предать. Ты не понимаешь, с чем играешь. А когда поймешь, уписаешься от страха. Вот как сейчас».
Екнуло в паху — и по ляжкам побежало теплое. Боль отпустила, пришло понимание того, что сейчас происходит.
«Да, и еще. Чуть не забыл, — Стас отчетливо услышал усмешку в словах Голоса. — Существует только два способа очистки твоего мозга. Первый — я ухожу добровольно. Второй — корректировка. Format disk C completed. После этого ты — просто тело. Это если ты решишь какой-нибудь нейролептик принять или Куратору знак подать».
— Ты плавающий линк, да?
«Меньше смотри телевизор, если хочешь знать правду».
— Я работаю на корпорацию «Волхолланд»!
«Если бы у меня был бы анал, я бы усрался. Хотя… в доме есть туалетная бумага?»
— Тварь!
«Злоба и страх. Твоя матрица активизируется. Дополнительная энергия для нейронов моей зоны. Спасибо за поддержку, Стас, а теперь постарайся вникнуть в ту информацию, которую я тебе дам. Сейчас сюда прибудет Куратор. Тебе придется объяснить ему, что ты утром перебрал коньяка, иначе я потру твою память к чертовой матери, и ты будешь ссаться в штаны не потому, что я так захочу, а потому что ты больше ничего не будешь уметь. Понял меня?»
