Виктор Баженов - Ликвидатор нулевого уровня

— Дальше они меня проверяли.

— Молодцы. Видать, обожглись на Бороде. Перестраховывались... Как проверяли?

— На профпригодность. Как эксперта. Дневник подсунули...

— Ну и?..

Секретарь потупился:

— Да они там все так замаскировали, такую магию жирную ввалили, что я ничего не понял.

— Но карта — та?

— Та! Головой отвечаю! Древность!

— Почему карту не отдали?

— Не знаю... — честно признался секретарь — так честно, что ему почему-то сразу все поверили. — Заставили меня настроить амулет на академию ЛТПМ, забрали карту, приказали докладную в трех экземплярах составить и исчезли...

— Я вот думаю, чего они к этим тридцати монетам прицепились? — задумчиво пробормотал канцлер.

— Эх, вы, — усмехнулся дьявол, — эксперты... Обратили внимание, что никто из них не произнес слово золотой? Монеты... Они ведь разные бывают. Не дошло?

Все дружно пожали плечами.

— Забыли, что такое тридцать сребреников?

— Нас продали! — ахнул Асмодей. — Вот на что намекали мои орлы! Потому и карту не отдали — никому уже не верили!

— Вот именно!.. Немедленно перетрясти весь ад, но стукача найти! Свободны...

Кабинет дьявола мгновенно опустел. Лишь секретарша сидела ни жива, ни мертва, круглыми глазами глядя на шефа.

— Пока — свободны... — усмехнулся дьявол. — Да-а-а... Никому верить нельзя.

— Мне можно, шеф!

— Можно, говоришь? Лады. Тогда готовься к срочной командировке. Награды вручишь и портретик с инструкциями передашь заодно.

Дьявол щелкнул пальцами и под громы и молнии покинул кабинет...

В центре зала, куда переместился Темный Мастер, стоял огромный стеклянный саркофаг, внутри которого лежал сухощавый мужчина лет сорока в кургузом сером пиджачке, в таких же брюках, в стоптанных кроссовках на босу ногу и в шикарном бордовом галстуке во всю грудь. Под галстуком ничего больше не было, кроме редких рыжеватых волос.

— Вот и пришел наш час, Семенов, — ласково улыбнулся дьявол. — Три года мы его ждали!

Семенов сладко зачмокал во сне, тряся козлиной бородкой. Темный Мастер сделал пасс рукой, и перед ним появился мольберт. Еще один пасс — стеклянная крышка отлетела в сторону, тело Семенова взмыло вверх и всосалось в полотно.

— Красавец! — восхитился своей работой Темный Мастер, разглядывая картину. — Теперь последний штрих...

Дьявол прыгнул вперед и прошел сквозь холст, который остался невредимым.

— Радуйся, презренный! Теперь ты одержим мной. Мной! Самим дьяволом!!!

Портрет начал съеживаться. Он становился все меньше и меньше, пока не достиг размеров крохотного медальона. Темный Мастер щелкнул крышкой, еще раз полюбовался козлиной бородкой Семенова и закрыл медальон.

— Феня, не тяни кота за хвост. Чего хочешь?

— Официального разрешения на разграбление твоей сокровищницы!

Животик Его Императорского Величества заколыхался, и он чуть не вывалился из своего кресла, закатившись в гомерическом хохоте.

— Ну, святой отец... — выдавил он из себя, вытирая выступившие слезы, — ну, потешил... А давай его на пару бомбанем? Я за медвежатника, а ты на шухере стоять будешь?

— Откуда ты словечек таких набрался? — недовольно спросил магистр.

Император не терпел от него официального тона, когда они были наедине.

— В твоей академии и набрался. Побеседовал с выпускниками в прошлом году... — Император промокнул глаза платочком, постепенно успокаиваясь. — Зачем тебе понадобилась моя сокровищница? Ведомство твое вроде субсидиями не обделяю?

— На Центральный Мир пока хватает, а вот на отражения... Даже на зарплате порой экономить приходится!.. К этому вопросу мы еще вернемся, если не возражаешь. А пока давай о деле.

— Давай.

— Дело в том, — невозмутимо продолжил магистр, — что сегодня ночью — или ближе к вечеру — человек Темного Мастера откроет вход в сокровищницу, чтобы впустить туда своих... агентов.

— Так это не у тебя финансовые трудности? — вновь рассмеялся император. — Вообще-то темочка для свежего анекдота: всесильный Темный Мастер...

Император вдруг заткнулся. До него дошло, что глава ордена говорит совершенно серьезно — как о непреложном факте, который вот-вот должен свершиться.

— Откуда данные?

— Получены надежными, проверенными агентами, побывавшими в Темном Мире.

— Сумели проникнуть в Темный Мир? — изумился император. — Всех к награде! Что за агенты? Я их знаю?

— Думаю, да. Один из них... довольно забавный мальчик, научивший академию всяким нехорошим словечкам... — Отец Финниган сделал паузу. Его Величество насторожился. — А другая...

Император сорвался со своего кресла, приподнял тщедушное тело магистра и принялся трясти его за грудки.

— Темные Миры?! Кто мне обещал, что дальше десятого измерения ее не выпустит?!

Дверь с треском распахнулась, и в кабинет ворвалась разгневанная Кэтран.

— Попался? Я так и знала, что это твоя работа! А кто мне обещал, что никаких препятствий чинить не будет?! — Она уперла руки в бока. — Отпусти святого отца!

— Ты что, под дверью стояла? — возмутился император, послушно отпуская магистра.

На ноги отец Финниган подниматься не стал (в целях экономии времени) и шустро слинял из кабинета, дробно стуча локтями и коленками по полу, прекрасно понимая, что он при семейной разборке лишний.

— Сколько раз я тебе говорил: подслушивать нехорошо! — услышал магистр уже из-за двери.

— А агента двенадцатого уровня в одиннадцатое измерение — это хорошо?!

— Прежде всего, ты не агент, а моя дочь! А я, между прочим, не просто твой папа, а еще и император!

— А я, между прочим, не только твоя дочь, но и принцесса! Единственная наследница престола! К тому же — агент двенадцатого уровня... до кучи!

«До какой еще кучи? — потряс головой магистр. — А ну вас! Ваша куча мне до кучи!..»

Святой отец осторожно закрыл за собой дверь.

— Не зря я притащил сюда девчонку... — порадовался он.

Отец Финниган мысленно погладил себя по голове, плюхнулся на стоявший в углу приемной диван, вытер пот со лба и стал ждать, настороженно прислушиваясь к шуму в кабинете императора. Там шла крутая перебранка. Вопрос, чья возьмет, его не волновал. Он прекрасно знал — чья. И не ошибся... Через жалкие три часа из кабинета выпорхнула раскрасневшаяся Кэтран с дневником и картой Синей Бороды под мышкой. Следом понуро плелся отец...

Операция «Чистые руки» достигла кульминации. Доблестный ликвидатор зачистил практически всю «Луну и яичницу». Кто не попал под горячую руку Ланса, либо лежал мертвецки пьяный, либо искусно притворялся таковым. Вставать не рисковал никто. Сам герой баталии тряс, как грушу, последнего подозреваемого — трактирщика.

— Так почем нынче родина?! — вопросил ликвидатор, вытаскивая пухлую физиономию подозреваемого из салата.

— Сначала пароль, — упорствовал подозреваемый, — потом отзыв, по...

Ланс аккуратно погрузил голову трактирщика обратно в блюдо, с любопытством наблюдая, как около ушей испытуемого пузырится майонез.

— Орел! Отлично поработал!..

К месту событий подтянулись основные силы. Денис критически оглядел разгромленное заведение и, перешагивая через слабо шевелящиеся тела, двинулся к стойке, где друг производил дознание. Жан топал следом.

— Слушай, пусть он нас сначала обслужит. А потом можешь продолжать.

— Нет проблем! — согласился Ланс, отпуская жертву.

— Чего изволите? — вопросил подозреваемый.

— Сто пятьдесят водочки.

Трактирщик замер. Вот и пароль! Тот самый, что передавался от деда к отцу, от отца к сыну уже не первую тысячу лет!

— Сто пятьдесят и?..

— И все. После первой не закусываю.

Отзыв совпал тоже! Денис этого не знал, но пароль был произнесен.

— Ваша светлость! Счастье-то какое! Мастер вспомнил о нас!!! — Трактирщик, с головы до ног заляпанный салатом, попытался облобызать долгожданного посланника через стойку, но Денис, спасая костюм, вовремя отшатнулся. — Нет, но какая конспирация! — брызгая майонезом, восхищенно вопил трактирщик. — Три года вы куролесили в моем заведении, а я ни сном, ни духом, что наши уже в городе! Ваша светлость, — опомнился резидент, — собирайте своих людей и незаметно в подсобку! Задание Светлого Мастера должно быть выполнено!

— Светлого?

Денис незаметно толкнул Ланса в бок, заставив заткнуться.

— Двинули!

— Угу, — не стал возражать Ланс и двинул.

Правда, не в сторону подсобки, а к столу, за которым храпели его партнеры по нищенскому бизнесу.

— Это еще что? — крякнул Денис. — Жан, помоги!

Жан подхватил падавшего под тяжестью ящика Ланса, закинул поклажу на плечо, под мышку сунул ликвидатора и застыл в ожидании дальнейших распоряжений.

— Ваша светлость! Скорее! — простонал трактирщик, копошась под стойкой.