Тимофей Печёрин - В режиме отладки

— Опять вы, шеф!..

— Не кричи. А то отправишься «свободная касса» кричать. Удивительно: ты готов поверить в выдуманность и искусственность нашего мира, а в Убивца — ни под каким соусом.

— Можно подумать, вы не верите, будто наш мир кем-то создан.

Начальник помотал головой.

— Значит… и в церковь вы не ходите?

— А, вот ты на что намекаешь, — начальник нахмурился, — не кощунствуй, парень. Нашел, что сравнивать — Господа Бога и девчонку с бредовыми показаниями. Ладно, не хочешь верить в Маленького Убивца — не надо. Надеюсь, мою веру в Санта-Клауса ты разрушать не станешь.

Извини, шучу. Ну так вот, если исходить из того, что Убивца не существует, показания двух свидетелей считаем ложными. Так?

— Видимо, так.

— Ну вот. Показания ложные, но одинаковые. Что из этого следует?

— Сговор свидетелей.

— Уже смешно. Детишки сговорились, с целью мистифицировать взрослых. А сами ведут против них партизанскую войну. Резня в Транквилити-Лейн — первая их, так сказать, акция… Еще варианты?

— На свидетелей оказано давление с целью дачи ложных показаний. Источник лжи — один и тот же.

— Вот! — начальник обрадовался, — слова настоящего полицейского! А не любителя фантастики. А то придумал тоже — виртуальный мир, высшая математика. Вопрос в том, кто и как внушил детям версию о Маленьком Убивце. Тот кто внушил, соответственно, был, как минимум, заинтересован в уничтожении жителей Транквилити-Лейн. И кто, по-твоему это может быть?

— Собственник заброшенного дома. Не поладил с соседями и решил отомстить.

— Неплохое предположение. А вас не насторожило имя, которым Бетти назвалась при допросе?

— Станислав Брон?

— Не имя с фамилией. Нам хватит и имени. Станислав. Никаких мыслей не возникает?

— Обижаете, шеф. Имя то ли польское, то ли русское… В обеих странах у власти коммунисты… Не думаете ли вы, что в деле замешан коммунистический шпион?

— Комитьет Госьюдарствьенной Бьезопасностьи, — попытался сымитировать русскую речь начальник отдела, — видать, жив, зараза. Рано мы Советы похоронили. Ра-но. Причем поработал не просто шпион, а суперагент, рядом с которым наш Джеймс Бонд — просто молокосос. Вот скажи, детектор лжи при допросе Бетти применяли?

— Конечно. Хотя бы из любопытства нужно было узнать, не врет ли девчонка. Так вот, девчонка не соврала. Ни разу.

— Это одна сторона медали. А вторая… Вы установили личность Бетти? Ее фамилию, родителей, адрес?

— Попытались. Даже пустили объявление по телевизору, по местному каналу. Глухо. По крайней мере, в пределах округа Колумбия эта Бетти никогда не жила. И даже не рождалась. Насчет других территорий сказать не могу…

— Ну и не надо. Другие штаты — не наша юрисдикция. Просто обрати внимание, Алан. Девочка, явно не из местных, забыла всю свою жизнь. Родителей, дом, кто она. Взамен своих воспоминаний она получила совершенно белибердовый, но при этом складный, рассказ. Все что осталось от ее личности — имя, да и то периодически забывается.

— Гипноз?

— Высококлассный гипноз, Алан. Такой, что нашим психотерапевтам и не снилось. И тем же самым гипнозом мы можем объяснить показания Тимми. Все было сделано для того чтобы навести нас на версию о Маленьком Убивце. Почерк якобы непрофессионала на местах преступлений — в том числе.

— Погодите шеф. Но откуда тогда взялась эта история про симулятор, ядерную войну и убежища? Плюс увлечение маленькой Бетти высшей математикой…

— Побочный эффект. Мне кажется, в результате воздействия к Бетти перешла часть личности Станислава Брона. Включая фантазии и всякий мусор из подсознания. Человеческая душа — потемки, сам понимаешь. Про ученых я вообще молчу: сам знаешь, они не совсем нормальные люди. И, программируя Бетти, этот Брон допустил одну роковую ошибку. Он оставил в личности девочки свой след и тем самым дал нам возможность на него напасть.

— Под следом вы понимаете имя, фамилию и…

— …возраст, — торжественно дополнил начальник, — не двести пятьдесят два года, ясное дело. Столько ему будет в 2277 году — если доживет. А так мы получаем год рождения, не такой уж далекий. Две тысячи двадцать пятый. Нашему Брону менее тридцати лет, Алан. Против нас работает молодой гений… ненавидящий Америку, как ты заметил из показаний. Отсюда до шпиона — один шаг.

— Спасибо, шеф, — сказал Макгрей с признательностью, — значит теперь я…

— Теперь ты, Алан, можешь с чистой совестью готовить отчет и передать это дело ФБР. Федералы, конечно, вряд ли обрадуются, но, объективно говоря, возможностей гоняться за этим Броном у них побольше нашего. А для Департамента и лично для тебя, Алан — одним геморроем меньше. Вопросы?

— Что будет с детьми? Тимми, Бетти?

— А это не твоего ума дело. Ну, если так интересно, скажу. Дети пройдут стандартный курс психологической реабилитации, после чего их отправят в сиротский приют.

Кто я? Где я? Почему я ничего не помню? И что я делаю в этом месте? Кто эти люди? Они называют меня Бетти… Что им нужно? И почему так мысли путаются?

— Пойдем девочка. Не бойся…

А чего мне вас бояться? И как это — бояться?..

— …а вот и наш Станислав Брон! Эй, Брон, молнию не пустишь?

Коридоры, двери… вроде той, из которой меня вывели. Люди… Много людей. Куда же меня ведут? И это имя — чем-то смутно мне знакомое. Но при чем тут молнии?

Выходим. В залитый солнцем двор к большой блестящей машине… «Двор», «машина», «солнце» — откуда я знаю эти слова? Возле машины меня встречают два человека. Лицо одного из них я кажется где-то видела… Он поворачивается, улыбается, начинает говорить…

— Ну что? По-прежнему считаешь себя Станиславом Броном?

— А Господом Богом, сотворившим наш мир? — это спрашивает уже второй человек.

Я мотаю головой, не очень-то вникая в вопросы, которые мне задают.

— Вот видишь, Алан, а ты едва не поверил в ту галиматью.

— Да я уж раскаялся, шеф, — отвечает первый человек, — кто ж знал, что у нее этот бред за пару дней рассосется? Был не прав, так хотя бы попрощаюсь.

— Прощайся на здоровье, — второй человек усмехнулся, достал маленькую палочку, поджег ее и на мгновение поднес ко рту, затем выдохнул струю едкого дыма, — прощайся, но учти — она вряд ли тебя вспомнит и узнает. Теперь это — чистый лист, пиши что хочешь.

18 августа — 6 сентября 2009 г. (новая редакция — 13 февраля 2011 г.)

В режиме отладки

Если бы строители строили дома так же, как программисты пишут программы, то первый случайно залетевший дятел разрушил бы цивилизацию.

Жизнь не удалась. Но попытку засчитали.

Меня зовут Владимир Марков. Мне три с хвостиком десятка лет. И добрая половина этих лет мне кажется потраченной… не бездарно, но и не слишком успешно. Разумеется, я могу себе присудить определенные достижения вроде высшего образования и приличного профессионального опыта. Вот только итоги, подводимые мной за первую тридцатилетку, не становятся от этого намного радостнее.

Потеря работы помножила весь мой «приличный профессиональный опыт» на ноль. Как, наверное, и «высшее образование». Когда выручка падает и возникают проблемы с зарплатой, любое предприятие в первую очередь избавляется от «обслуживающего» или «вспомогательного» персонала. Проще говоря, от специалистов, которые с формальной точки зрения себя не окупают. В эту категорию попали, как ни странно, системные администраторы; видимо, никто не удосужился посчитать, сколько денег эти незаметные труженики экономят, врачуя вычислительную технику и, тем самым, избавляя от необходимости ее замены. Или выкладывания немаленькой суммы за услуги разного рода фирмочек и «сервисных центров». Впрочем, вышеупомянутым «центрам» нынче тоже нечему радоваться; в противном случае, проблема моего трудоустройства решилась и легко, и быстро.

Не лучше обстоят дела и на «личном фронте». Создать семью мне, правда, удалось; вот только эта семья ненамного пережила мой статус «ценного работника» и «специалиста с высокой квалификацией». Когда я превратился в того, кто оптимистично называется «находящимся в поисках работы», супруга не пожелала «кормить лузера». Это ее собственные слова… А чтобы остаться в выигрыше даже при разводе, моя «вторая половинка» вцепилась бульдожьей хваткой в «совместно нажитое имущество». В первую очередь — в квартиру, весьма приличную по цене и метражу. Три комнаты, девяносто метров, центральный район — не кот чихал… Впрочем, я тоже не намерен был сдаваться без боя, ибо безработный и бомж в одном лице — не слишком приятное сочетание.

Что делать в такой ситуации — не знаю. Бороться — труднее с каждым днем, очень уж неравная эта борьба, да, вдобавок, на два фронта. Вешаться-топиться мне просто… страшно. Да, да, по мне уж лучше неизвестность, чем гарантированная смерть. Ведь неопределенность всегда предусматривает ненулевую вероятность успеха. Еще, конечно, можно подождать «счастливых времен», однако в бессмысленности подобных ожиданий я уже успел убедиться. Как показал мой собственный опыт, при пассивном и бездеятельном ожидании «счастливые времена» не наступят даже через тысячу лет. Ну не желает гора идти к Магомету и все тут! Горы вообще-то ходить не умеют…