Антон Лисицын - Сталью и магией

Ой-е, полпятого на часах. Покурить, умыться — и спать. Да, заигрался и замотался. Точно завтра буду походить на несвежего зомби. Хотя в чем отличие от свежего? Труп — он и в Африке труп. Хм, ну и мысли в голове с недосыпа появляются…

О, аж до десяти утра поспать удалось. Приятно, однако. Надев свои любимые тапочки в виде зайцев-вампиров, иду совершать утренний моцион.

Теперь — завтрак, а то табачный дым на пустой желудок вреден для цвета лица. И так какое-то серое. Хоть трупных пятен и засосов нет.

Кофе со сливками, тосты с абрикосовым вареньем — лепота! Как в лучших домах Лондона и Парижа.

Еще чашечку — и покурить. Затем форум, быстрая уборка — и играть, а то скоро на работу выходить. Где же мой внезапно умерший дядюшка из дальнего забугорья, оставивший мне колоссальное наследство?

Хорошо жить в тайге, в землянке. Никаких уборок по три раза в неделю, квартплаты и прочей гадости. Переехать, что ли? Буду на нелегалов охотиться и делать ожерелья из их зубов с ушами…

Что тут нового по игре? Хи, «Количество вещей в легендарных сетах», первое сообщение от представителя администрации. Три строчки: «Количество предметов зависит от уровня комплекта. Оно варьируется от трех до тридцати. Полностью собранный сет дает дополнительный бонус». Весело: это сколько же их собирать тогда? К примеру, я знаю, где находятся сапоги и капюшон, возможно, с плащом. Пояс уже есть. Это три или все же четыре предмета? А что народ пишет? Крики, стоны и один умный совет от девушки под ником Альта Черная стрела — читайте книги! Да, похоже, что это единственный вариант узнать о сете и примерно прикинуть местоположение его частей. Что еще? Больше ничего интересного; создаю еще раз тему о своей женитьбе и повторно отправляю письма администрации.

Вот теперь — пора в игру. Кажется, я нашел законный способ заработать игрового золота и реала на оплату аккаунта. Только придется побегать и порасспрашивать неписей.

«Сбруя», кроватка: белье надо будет забросить в стирку, а то запах сногсшибательный, Шанель нервно курит в сторонке! Но это позже; щелкаю тумблером на маске… Искорки, стенка и недовольный писк Заразы.

— Жрать-с? — Сажусь на тюфяке.

Тональность воплей повышается.

— Знаешь, по-моему, драконы — и то меньше еды потребляют! Я ж на тебе разорюсь!

Хомяк пристально смотрит на меня: если бы мог, то наверное, покрутил бы пальцем у виска.

— Ладно, пошли, — подставляю руку, и он на нее забирается. — Хотя бы не гадишь, а то точно прикопал бы тебя где-нибудь!

Он фыркает и перебирается мне на плечо.

В трактире заказываю суп для себя и овощной салат для живности, а также две кружки пива.

— Будешь дебоширить — отдам Эри на перевоспитание! — предупреждаю хомяка, пододвигая ему его порцию.

Поели, попили, теперь — наделать зелий, купить пару молотков и пополнить запас стрел. Да и все же узнать про этот неизвестный фикус!

Да, удачно я встретил этого убийцу, финансы пополнил. Семьдесят стрел купил, зелий наделал; плюсов не дали, жадины. Узнал, где можно найти Сияний, насчет растения меня послали… к волхвам, обитающим где-то неподалеку. Что-то соклановцы молчат, подозрительно. Видать, задумали какую-то авантюру — знаю я их…

Теперь — к кузнецу. Надеюсь, все получится.

Ага, аж два раза! «Вы слишком молоды: докажите, что чего-то стоите. И возможно, я вас обучу этому». Мозгоклюя ему в штаны! Ладно, поговорю с артефактором.

Тьфу, практически то же самое! Почему-то крепнет желание расстрелять их из лука.

Эх, тогда возвращаюсь в клан-холл. Нагрузив коня купленными мешками с овсом (и его нужно кормить), забираюсь в седло и активирую свиток. Разноцветный водоворот — и вот я на месте.

Дом, милый дом! На крыше вижу фигуру Вовка. Караул не дремлет. Надо насчет охраны и иже с ней разузнать, как-то вылетело из головы. Машу ему рукой, отвожу конягу в стойло и отправляюсь в центральный зал.

Сидят, квасят. Судя по запаху — вино и пиво. Зараза начинает подавать признаки активной жизни.

— Ну-с, зовите Вовка, и будем обсуждать, что нам делать дальше.

— Держи. — Мне бросают какой-то сверток.

— Что это?

— Клановая котта.

— Ого, когда только успели? — сильно удивляюсь я.

— Знакомая сшила, профессия у нее такая.

Разворачиваю обновку. Багровая ткань; на груди, напротив сердца, три правильных белоснежных ромба, образующих некое подобие наконечника стрелы острием вверх.

— Благодарю. — Надеваю и подпоясываюсь.

Соклановцы улыбаются и также облачаются. Четверо с ларца, только не одинаковы с лица.

— Что надумали?

— Надо ограбить парочку караванов, — равнодушно произносит Вовк, — и свалить все на другие кланы.

— Кха… налейте мне пива!

Залпом опустошаю емкость.

— И как это сделать?

— Выберем клан с самой дурной репутацией, оденемся в котты, как у них, и…

— И что будет?

— Вполне вероятно, на них объявят охоту, — барабанит по столу Вовк.

— Вам не кажется, что это несколько подло? Да и в подлоге могут обвинить.

— А не подло создавать клан пэкашников? Так котты просто похожи, а не один в один.

— Тогда вопросы снимаются. — Поднимаю вверх руки. — Но если что, я тут ни при чем!

— Значит, через час отправляемся. Да ладно, план мой, и если что, то и в бан пойду один. Конунг, так ты согласен?

— Попробуем. Но терять такого соклановца не хочется; может, ну его к лешему? Тут, кстати, разжился неплохим длинным мечом и щитом-каплей.

— Кто не рискует, тот и не пьет шампанского.

— Откуда меч со щитом? — осведомляется бывший паладин. — Мне подойдет.

— Бредовая история, слушайте — может, чего посоветуете.

Пересказываю вчерашнее событие.

— Да-а, — тянет глава разведки. — Странно как-то. На форуме — тишина?

Киваю и снова наполняю свою кружку.

— Похоже, влип ты, глава. Постараюсь разузнать, но ничего не обещаю. Насчет твоей женушки также полнейшая тишина.

— Ясно; ну что, на дело?

— Пошли! Весело будет! — вразнобой отвечают они.

— Зелья у всех есть? Оружие заточено?

— Первое — да, второе — нет, — за всех отвечает Витор.

— Тогда давайте его сюда и пойдем…

Что-то грызет меня одна мысль, но никак не могу ухватить ее за хвост.

— Товарищи, я нашел косяк в вашем плане.

— Какой?

— Клан — пэкашников, котты — их, а ники-то — не красные! — перечисляю я. — Не замечаете нестыковок?

— Может, их быстро выпиливают?

— Всех? Маловероятно.

— Да, убей меня! — вопит Мирт. — Сделай мне харакири своим луком!

— Сам попросил. — Три стрелы, одна сдобрена ядом, впиваются ему в шею, жмурик готов.