Виталий Держапольский - Халява

Я не спеша выбрался из машины и, отобрав тестер у Патласа, отдал его Гаишнику.

— Ты, Патлас, совсем рамсы потерял! — выругался Костенко. — Сергей Вадимович, — это так вежливо он уже ко мне, — утихомирили б вы своего товарища, а то ведь оформим…

— Придурок! — Я отвесил Патласу тяжелую затрещину.

— Сань, а чего ты ко мне на вы? Забыл, как в школе мне щелобаны забивал?

— Ну это… — неожиданно смутился Костенко. — Я ж тогда не со зла…

— Да ладно тебе, Санек! — Я по-дружески хлопнул его по плечу. — Я тот же, ты тоже… Какие проблемы? Давай по простому: Серега, можно Серж.

— Хорошо, Сергей, — ответил Санек. — Я рад, что ты не зазвездился…

— А насчет водилы не беспокойся — за рулем Леньчик. Он у нас известный трезвенник. Хошь, дунет…

— Да ладно, не надо! — отмахнулся Костенко. — Сереж, подпишешь книжку? Не мне, племяш, ну, сестры моей, Катьки сын…

— Сань, о чем базар? Пусть твой племяш ко мне завтра подвалит, я ему новый роман презентую… Из авторских экземпляров… В магазинах еще нет… Ну и подпишу, как ему захочется.

— Серега, спасибо! — расплылся Костенко. — Куда намылились? В ДК ЖД?

— Точно! Развеется слегка…

— Удачи! — козырнул Костенко и отошел к своей "пятерке" с фонариками.

— Так, Андрюха, ты в натуре офонарел? Тебя прямо сейчас послать? Ты чё, кроме себя никого за людей не считаешь?

Патлас виновато молчал, шмыгая носом и потирая покрасневшие на морозе уши — из машины он выскочил без шапки.

— Последнее китайское! Или иди нах! Понял?

Андрей кивнул и полез в машину.

Через пять минут мы уже парковались возле клубного крыльца. С поддерживаемого массивными колоннами портика до сих пор весело улыбался Владимир Ильич. Новокачалинск благополучно минует фазу разрушения памятников социалистического прошлого. Даже центральная улица поселка не изменит своего названия, а так и останется Советской. Едва Леньчик заглушил движку, я услышал музыку, доносящуюся из клуба. На крыльце тусовались немногочисленные группки молодежи — ученики старших классов. При виде нашей компании они оживились, зашептались. Самые смелые подошли поздороваться. Я не отказывал никому. В фойе тоже была толкучка: кто-то курил, кто-то втихаря бухал, кто-то просто точил лясы. Мы быстренько скинули куртки в гардероб, купили билеты и проскользнули на второй этаж, где собственно и проводили дискотеку. По столичным меркам танцевальный зал был небольшим, но для Новокачалинска его вполне хватало. На небольшом возвышении в углу зала располагалась музыкальная аппаратура. Группа из пяти молодых парней горланила "Нажми на кнопку и получишь результат". В принципе пели они неплохо. Близко к оригиналу. Возможно, что-то из них и получиться. Парни спели, буркнули в микрофон, что берут небольшой тайм-аут, и покинули сцену. Смутно знакомый паренек, видимо местный диск-жокей, поставил какую-то запись. Да, живой звук, это живой звук! Магнитная запись после живого звука совсем не воспринималась.

— Серега, пошли, с пацанами познакомлю! — Патлас дернул меня за рукав и потянул к выходу из зала.

Группа отдыхала в небольшой подсобке.

— Здорово, парни! — Андрюха бесцеремонно ворвался внутрь подсобки.

— Здорово, Патлатый! — ответил ему солист, протягивая ладонь. — Какими судьбами? Ты ж сейчас москвич…

— Такие дела, Димон, решили с пацанами Новый Год на родине отметить, — моими словами ответил Андрей. — Парни, вы с нашей знаменитостью знакомы?

— Да кто же в Новокачалинске не знает в лицо Сергея Юсупова? — риторически спросил солист. — Но лично… — он отрицательно мотнул головой.

— Тогда будем знакомы пацаны! — Я первым протянул ладонь Димону. — Сергей!

— Дима! — ответил солист. — Для друзей — Демон или Димон.

— Паша!

— Роман!

— Сева!

— Тимофей!

Пацаны по очереди протягивали руки.

— Вот и познакомились! — обрадовано произнес Патлас, доставая из внутреннего кармана початую бутылку конины. — Тара есть? Никто не против? За знакомство…

Противников выпивки не нашлось. Парни просуетили тару — стандартные граненые стаканы, Андрюха за раз разлил по ним остатки коньяка. Мы чокнулись и выпили.

— Мужики, — занюхав рукавом алкоголь, скривившись, произнес Патлас, — Серега послушал ваш музон… И у него есть к вам предложение…

— Какое? — заинтересованно произнес Демон. По его загоревшимся глазам мне стало ясно, что он почувствовал нечто, способное в корне изменить его жизнь.

— Пацаны, — интригующе произнес Андрюха, — наш Великий Писатель Сергей Вадимович Юсупов не только пишет романы, он так же еще и песни пишет! В смысле музыку и стихи… О чем даже нам, своим верным товарищам ни слова…

— Андрюха, кончай трепаться! — остановил я словоблудие Патласа. — Не превращай серьезный разговор в балаган!

— Так насчет песен… Это правда? — спросил Демон.

— Да. У меня есть материал… За несколько лет его достаточно накопилось. Я могу, конечно, набрать музыкантов и в Москве… Но я предпочитаю дать шанс подняться своим парням. Таким же, как я — из глубинки. Играете вы неплохо, но поработать придется! Я из вас все соки выдавлю… Если согласитесь, конечно…

— Мы согласны! Да, пацаны? — выпалил солист. Пацаны согласно закивали, словно китайские болванчики. Так как понимали, что такого шанса им не предоставит никто и никогда.

— Тогда попробуем? — спросил я.

— Что, прямо сейчас? — опешили музыканты.

— А чего тянуть? — Выпитая мной солидная доза спиртного требовала активного действия. — Нотная тетрадь есть? Тему нарисую… Ноты-то читать умеете?

— Обижаешь, Сергей. Мы все музыкалку закончили! — ответил Демон. — Но без репетиции…

— А вот и посмотрим, как у вас обстоят дела с импровизацией, — отмахнулся я. — К тому же деревенская дискотека, это тебе не Кремлевка! Давай тетрадь!

Демон вытащил из кучи бумаг, лежащих на полке, потрепанную нотную тетрадь, залитую какой-то коричневой гадостью. Я нашел чистый листок, быстро набросал основную тему и протянул ноты солисту. Музыканты скучковались вокруг Демона. Они шевелили губами, пытаясь напеть мелодию.

— Ну что? — спросил я, спустя несколько минут.

— В общем, понятно, — ответил за всех Демон. — Но боязно без репетиции.

— Тогда сделаем так, — решительно заявил я, — я встану за синтезатор. А вы старайтесь подключиться. Петь тоже пока буду я.

— А текст? — спросил барабанщик Роман.

— Ломки писать, — заявил я. — Когда соберетесь на первую репетицию, я вам все предоставлю. Ну что, в зал, господа музыканты?

— Ща! — остановил меня Демон. Он выудил из тумбочки бутылку "Столичной". — Для храбрости?