Похоже, я шизофреник, пожирающий магию. Том 1. Том 2 (СИ) - Новиков Николай Васильевич

Я снова оказался в чёрной воде.

Падая на дно, я первое время даже ни о чём не думал. Мне всё это казалось полным бредом и сюром.

Маги? Сражения? Ограбления? Серьёзно? И я должен в это поверить?

Я семнадцать лет жил обычной жизнью, пытался найти в себе смелость пригласить девчонку на свидание, мечтал о новом телефоне и фантазировал насчёт суперсил, как оказывается, что существует магия?

Ещё что расскажите? Я не хочу в это верить.

Но…

Сколько бы времени ни проходило, а я так и продолжал падать на дно чёрной жидкости. На сей раз я не возвращался с боем, не чувствовал боль всё ещё живого тела, а просто медленно, планомерно плыл вниз, даже и близко не собираясь проснуться.

Я… правда умер, да?

Чёрт… дерьмово.

Я не хочу умирать.

Столько возможностей у меня было, столько дел нужно было переделать. Чёрт возьми, да я ведь реально так и не признался своей подруге! Мы даже живём сейчас в одной квартире! У неё не было парня, а на все мои неловкие комплименты она всегда отвечала интересом и, уж чего греха таить, тоже комплиментами. Наверное, я понимал, что тоже ей нравлюсь, но мне просто не хватало смелости в этом признаться. Хотя всё бы наверняка получилось, и мы бы…

Ай. Какая уже разница? Я ведь умер.

— Нда-а-а… отстой…

Умирать — не клёво.

Чёрт, особенно когда ты можешь стать магом. Прикиньте! Колдуном нахрен! Настоящим, а не пердеть на зажигалку и называть это «Дыхание дракона»!

А если…

А если я стану магом, и завалюсь к подруге весь такой пафосный?..

Она ведь тогда сто процентов не откажет! Да я ведь всю свою убогую и серую жизнь тогда поменяю! Представьте, что было бы, если бы не эти сраные грабители?! Как бы изменилась моя жизнь, обладай я магией?!

Как бы, сука, всё стало классно!

— Нет…, - я от злости помотал головой, — Не-е-е-ет… нет-нет-нет. После стольких лет убогого существования в скучном, сером и отвратном мире, вы не отнимите у меня шанс это исправить! — я едва ли не прорычал.

Тело падает на дно, и я ощущаю натяжение впившихся в кожу цепей.

— Я не позволю…

«Просто так меня убить!»

Я хватаюсь за один из крюков и с воплем выдираю его из мяса, наблюдая, как ошмёток плоти уплывает куда-то вдаль. Глаза невольно устремились на грудь и…

Я увидел свои рёбра.

— Ни сейчас…

«Ни когда-либо ещё!»

Не обращаю внимания на боль и выдираю второй крюк.

«Моя жизнь — только моя жизнь!»

— Только я ей владею, и только я решаю, когда она оборвётся!

Я снова и снова выдираю впившиеся крюки. От тела уже практически ничего не осталось — только кости, и работающие органы.

Я видел, как бьётся моё сердце.

— И я, сука, решаю, как мне жить дальше! — хватаю последнюю цепь, что цепляла всю грудную клетку.

— И уж ни маги, ни оторванная голова!

— Не отберут у меня эту возможность!

Вся злость, что кипела из-за магов; вся надежда, что теплилась из-за новых возможностей; и все стремления, что двигали моим телом без мышц — все они превратились в единый импульс, давший начало чему-то великому. Эмоции, что поддерживали во мне жизнь на протяжении всех этих лет, позволили сделать последний, самый важный шаг: сомкнуть челюсть и, мыча от невыносимой агонии, выдернуть последний крюк.

Цепи, державшие меня в заточении на дне Бездны, наконец посыпались, и вместе с тем запустили такой виток боли, какой, кажется, невозможно было испытать. Но я не орал как в прошлые разы, нет. Сейчас я думал лишь об одном:

Теперь я свободен.

Том 1. Глава 3

— Что-ж, бывает, — вздохнул главарь, — Видимо, патрулирующие маги сюда случайно попали. Или это и вовсе не патрулирующие. В общем, ладно, бывает.

— Я правда уверен, что их тут не должно быть!

— Да верю я, заткнись.

Из внутренних помещений вышла вся группа террористов, и теперь они стояли посреди полуразрушенного зала ожидания, кучи перепуганных людей и нескольких трупов.

— Что с телами и менталистом делаем?

— Тела оставьте, менталиста в расход. Мы, если ты не забыл, ратуем за открытие магии человечеству. Так пусть знают, что существует другая часть мира, — сказал главарь, и тут же печально вздохнул, — Хотя им всё равно память сотрут…

На том они и порешили. Менталист сейчас валялся без сознания и смиренно ждал участи, а испуганные гражданские и пальцем пошевелить не могли из-за страха.

Подросток разорвал череп голыми руками? Вставал три раза после полной потери крови? Магия? Телекинез?

Психика людей не выдержала. Один лишь Маркус, чья голова сейчас валялась где-то в пяти метрах от тела, смог взять себя в руки. Хотя, будем честны, он слегка… и без того поехавший. Его личность, сотканная из десятков разных кусков, — начиная от хулиганства в интернате, заканчивая любовью к компьютерам, — походила на аномального уродца. Уж кто-кто, а он точно мог похвастать разносторонним характером. И было ли это результатом нарушений в его психике, или же это всё простая случайность и такова судьба — знают лишь боги.

Больше это не имеет смысла.

Маркус умер. Ему свернули и оторвали голову телекинезом. Оторвал маг, коим он всю жизнь мечтал стать.

Хотя, возможно, оно и к лучшему? Что бы он получил в этом скучном мире?

Нет… мир недостоин Маркуса.

Мальчика ждёт новый, полный приключений и опасности мир. Мир, в котором он переро…

— Я свободен… ото всех цепей, — послышалось жуткое, но знакомое напевание, — И я таков… свободен ото всех оков…

Террористы, что уже подошли к менталисту дабы его казнить, разом остановились.

Естественно, они понимали, что значит этот голос, но абсурдность происходящего их парализовала. Семеро мужчин и женщин встали словно восковые фигуры, и молча, с ужасом, друг на друга смотрели.

— Мля, как же трудно телом управлять. О, вот так. Да. Оп. Всё, поднял.

Лишь сейчас они решили повернуться.

— Какого?… — не выдержал главарь.

Мальчик, которому он оторвал голову, теперь медленно подносил её к телу и приращивал с помощью извивающейся плоти. Розовые мясистые жгуты соединились с такими же из головы, окрепли, и махом соединили две оторванные части тела.

Правда, в неправильном направлении — голова смотрела за спину.

— Да что-ж за напасть-то…, - подросток схватил себя за челюсть и рывком вывернул голову куда надо, породив на весь банк неестественно громкий хруст, — Во, нормально.

— Да ну нахер…, - пробормотал кто-то из террористов, — Босс, мне ведь…

— Нет, не кажется. Тебе не кажется.

Пацан, которого они только что убили…

С интересом их разглядывал.

Он почесал голову, недоумённо осмотрелся и повернулся к единственному террористу, что стоял вне группы и ошарашенно пялился на Маркуса.

— Эй, маг. Какое сейчас время? — спросил подросток.

— …, - молчание.

— Пожалуйста? — он задрал бровь.

— …

— Говори, грязная сука? — задрал вторую, — Может тебе пожёстче надо?

«Я… я должен ответить…», — туман в голове бедного террориста становился всё сильнее, — «Я… должен… он просит… ответить…»

— День.

Его коллеги не поверили ушам. Особенно главарь. Почему соучастник отвечает? Почему вообще разговаривает с врагом, который выжил после отсечения головы?!

— Конкретно.

— Вторник.

— Да не то! — возмутился Маркус.

— Август.

— Ну а год-то какой?!

— Две тысячи двадцать первый.

— Спасибо нахрен! — всё ещё возмущённо поблагодарил парень и махнул рукой.

У отвечавшего мужика выпали глаза, и из отверстий потекла мешанина из крови и чего-то вязкого.

Он моментально умер и свалился на пол. Его мозг растворился.

Первая жертва.

Предводитель террористов дрожал от ужаса, но, тем не менее, всё ещё держал себя в руках.

— И так, шесть лет проспал, получается…, - пробормотал юноша призрачным, отражающимся от стен голосом, — Чёрт, много. Впрочем, хер с ним, — он махнул рукой и радостно повернулся на группу шокированных террористов, — Ну, что вы тут делали, ребяты?