Алексей Анохин - История некроманта. Часть I

Пе­реби­ра­ясь че­рез оче­ред­ной холм, он уви­дел, что впе­реди ему прег­ражда­ет путь кань­он, по дну ко­торо­го, из­ги­ба­ясь, бе­жала уз­кая тро­пин­ка.

"Ну вот... Приш­ли..." - ог­ля­дев­шись по сто­ронам и не уви­дев при­год­но­го для спус­ка скло­на, Вес­сел ре­шил ид­ти вдоль кань­она, по­ка не най­дёт под­хо­дяще­го мес­та, что­бы пе­реб­рать­ся на дру­гую сто­рону.

Про­шагав при­мер­но пол ли­ги, Вес­сел, на­конец, на­шёл бо­лее-ме­нее по­логий склон. Спус­тившись вниз, он ре­шил пой­ти нап­ра­во в по­ис­ках подъ­ёма на дру­гую сто­рону. Прой­дя до­воль­но боль­шое рас­сто­яние, он за­метил, что кань­он раз­де­лил­ся над­вое. Бо­лее ши­рокая и ров­ная часть ухо­дила вле­во, а уз­кая и ка­менис­тая впра­во.

"На­лево или нап­ра­во?"

Сколь­ко ещё ос­та­лось ид­ти, Вес­сел не знал. А но­ги уже ус­та­ли от неп­ре­рыв­ной ходь­бы. Да и по кам­ням пры­гать ему сов­сем не хо­телось. Так что ре­шение нап­ра­шива­лось са­мо со­бой.

"На­лево!" - ре­шил он, выб­рав бо­лее ров­ную до­рогу, и дви­нул­ся в путь.

Ед­ва прой­дя по­ворот, Вес­сел уви­дел впе­реди ко­рявые при­земис­тые де­ревья, сре­ди ко­торых за­метил нес­коль­ко весь­ма не­обыч­ных су­ществ, сво­бод­но па­рящих в воз­ду­хе. Не­обыч­ны­ми же они бы­ли по­тому, что сос­то­яли прак­ти­чес­ки из од­но­го боль­шо­го гла­за, прик­ры­того свер­ху ко­жис­тым пан­ци­рем.

Сде­лав нес­коль­ко ша­гов по нап­равле­нию к ним и дер­жа на­гото­ве по­сох, Вес­сел за­метил, что эти соз­да­ния не об­ра­ща­ют на не­го со­вер­шенно ни­како­го вни­мания. Буд­то его здесь во­об­ще не су­щес­тву­ет.

"Мир­ные, зна­чит!" - ре­шил он для се­бя. - "Это хо­рошо..." - убе­див­шись в пол­ном от­сутс­твии враж­дебнос­ти по от­но­шению к не­му, юно­ша за­шагал даль­ше по кань­ону.

Вско­ре он уви­дел мес­то, где смог, кое-где по­могая се­бе по­сохом, кое-где пол­зком, выб­рать­ся на­верх. От­ряхнув­шись и све­рив по по­ложе­нию сол­нца нап­равле­ние, Вес­сел дви­нул­ся в путь.

Прой­дя ещё па­ру лиг вдоль под­но­жия хол­мов, он за­метил впе­реди не­высо­кие ска­лы из по­лоса­того пес­ча­ника. Здесь на­чина­лась зна­мени­тая Воль­ная Пус­тошь. Бро­сив взгляд на не­бо, Вес­сел по­шёл на за­пад. Ту­да, где за­ходи­ло сол­нце, и, где жи­ла Вет­ря­ная Силь­фи­да.

Ког­да све­тило уже на­чало кло­нить­ся к за­кату, а но­ги от ус­та­лос­ти прак­ти­чес­ки пе­рес­та­ли слу­шать­ся, Вес­сел за­метил впе­реди не­боль­шую ни­зину, по­рос­шую мяг­кой зе­лёной тра­вой. А там, сре­ди ко­лышу­щей­ся тра­вы, вид­не­лась по­луп­розрач­ная жен­ская фи­гура, сво­бод­но па­рящая над зем­лёй. В на­деж­де, что это и есть та са­мая силь­фи­да, юно­ша спус­тился вниз.

Ког­да Вес­сел по­дошёл бли­же, фи­гура по­вер­ну­лась к не­му. Это бы­ла не­высо­кая жен­щи­на с длин­ны­ми ос­тро­конеч­ны­ми, слов­но у эль­фа, уша­ми. Её ма­лень­кое строй­ное те­ло прик­ры­вали лос­кутки та­кой же по­луп­розрач­ной, как и са­ма она, тка­ни.

- При­ветс­твую Вас, - веж­ли­во поз­до­ровал­ся Вес­сел. - Вы силь­фи­да?

- Здравс­твуй, стран­ник. Да, я силь­фи­да -- дух за­пад­но­го и фея ве­сен­не­го вет­ров, - проз­ву­чал ме­лодич­ный го­лос вол­шебно­го соз­да­ния.

- Ме­ня зо­вут Вес­сел, - на­чал рас­ска­зывать свою ис­то­рию юно­ша. - Я при­шёл сю­да в по­ис­ках но­вых зна­ний. И ещё... я ищу сим­вол воз­душной сти­хии.

- Я знаю. Вет­ры до­нес­ли до ме­ня твою ис­то­рию, юный маг. Но сим­вол -- это знак то­го, что ты об­ла­да­ешь зна­ни­ями, ко­торые поз­во­ля­ют те­бе уп­равлять вет­ром. Лишь ког­да ты по­коришь ве­тер, смо­жешь по­лучить сим­вол воз­ду­ха.

- Я уже мо­гу это! - вос­клик­нул Вес­сел. - Я знаю зак­ли­нание, ко­торое вы­зыва­ет воз­душный шар!

- Это­го ма­ло, - с мяг­кой улыб­кой воз­ра­зила ему силь­фи­да. - Зак­ли­нание -- лишь сло­во, бла­года­ря ко­торо­му ты по­лучил власть над кро­хот­ной час­ти­цей воз­ду­ха. А я го­ворю те­бе об ис­тинной ма­гии вет­ра, юный маг.

- Ис­тинной ма­гии вет­ра?

- Да... Смо­жешь ли ты ра­зог­нать об­ла­ка на не­бе?

- Нет, - скон­фу­зил­ся юно­ша.

- Мо­жешь ли ты осед­лать воз­душный по­ток и взле­теть ввысь, по­доб­но пти­це?

Вес­сел пок­раснел. Опус­тив взгляд, он по­мотал го­ловой.

- Не мо­гу...

- Вот ви­дишь... Те­перь ты по­нима­ешь, что зна­чит уп­равлять вет­ром?

- По­нимаю...

Юно­ша был го­тов про­валить­ся сквозь зем­лю от сты­да. Он чувс­тво­вал се­бя зар­вавшим­ся под­мастерь­ем, ко­торый пос­чи­тал, что мо­жет всё, и ко­торо­го нас­то­ящий мас­тер при­люд­но пос­та­вил на мес­то.

- Вы по­може­те мне ов­ла­деть ис­тинной ма­ги­ей вет­ра? - роб­ко спро­сил Вес­сел силь­фи­ду.

- На это у те­бя не хва­тит всей жиз­ни, - улыб­ну­лась дух вет­ра. - Но я на­учу те­бя ос­но­вам, бла­года­ря ко­торым ты смо­жешь поз­нать всю мощь и кра­соту этой сти­хии.

Не­замет­но про­летел ве­чер. Прош­ла ночь. И сол­нце уже вто­рой раз на­чало кло­нить­ся к за­кату.

- Урав­но­весь свой ум и ды­хание, - зву­чал над ухом го­лос силь­фи­ды.

Сло­жив крест-нак­рест но­ги, Вес­сел си­дел на вер­ши­не бли­жай­ше­го хол­ма и, зак­рыв гла­за, под­став­лял ли­цо по­току вет­ра, ду­юще­му из-за гор.

- По­чувс­твуй, как воз­дух омы­ва­ет всё те­ло.

Вес­сел каж­дой кле­точ­кой те­ла ощу­щал лас­ко­вые ду­нове­ния. Чувс­тво­вал, что воз­дух ок­ру­жа­ет его, а он сам -- час­ти­ца воз­ду­ха. Его ды­хание ста­ло не­раз­дель­ным с без­гра­нич­ным воз­душным оке­аном.

- От­пусти се­бя, - до­нёс­ся от­ку­да-то из­да­лека го­лос силь­фи­ды. - По­чувс­твуй се­бя су­хим лис­том, не­сомым вет­ром. Ощу­ти по­токи воз­ду­ха и при­ми их суть -- дви­жение, вез­де­сущ­ность, ско­рость.

Вес­сел по­чувс­тво­вал, как рас­прав­ля­ют­ся пле­чи. Те­ло ста­ло, как на­тяну­тое стру­на, а ду­ша рва­лась в не­бо, по­доб­но за­пер­той в клет­ке пти­це.

- Ле­ти... - про­шеп­тал го­лос ду­ха вет­ра.

И юно­ша пред­ста­вил се­бя лёг­ким пё­рыш­ком. Он па­рил над зем­лёй, ощу­щая се­бя не­сомым вет­ром, рас­тво­ря­ясь в воз­ду­хе, ут­ра­чивая при­выч­ную фор­му те­ла и ста­новясь вез­де­сущим, всеп­ро­ника­ющим.

Он от­крыл гла­за и уви­дел, что силь­фи­да буд­то ста­ла мень­ше в раз­ме­рах. Пос­мотрев вниз, Вес­сел по­нял, что он ви­сит в воз­ду­хе при­мер­но на вы­соте сво­его рос­та.