Николай Романецкий - Везунчик

Вот уж действительно абракадабра!..

Я вернулся к исходному файлу и скрупулезно изучил информацию обо всех роженицах, осчастлививших клинику своим присутствием в означенный период.

Их оказалось двадцать девять человек. И ребенок умер только у одной. У Оксаны Андреевны Матвиенко, двадцати трех лет.

Что за черт! Неужели охранник Игоряша скормил мне лабуду? Поехать бы сейчас к нему и надавать по физиономии, да только там наверняка полным-полно копов. К тому же у него, наверное, выходной день…

Ладно, зайдем с другой стороны.

Я набрал номер телефона, указанный в графе «Домашний адрес».

Три гудка, и мне ответили:

— Да.

Голос был тих и печален.

Мне стало не по себе.

— Оксана Андреевна Матвиенко?

— Да, слушаю вас.

— Моя фамилия Бобылкин. Я из комитета по охране здоровья матери и ребенка. — Мой голос сделался трагически-проникновенным. — Примите самые глубокие соболезнования. Мы расследуем каждый случай гибели новорожденного. Нет ли в этом вины медиков… Извините, конечно, что беспокою в столь тяжелое для вас время, но сами понимаете…

Послышался судорожный вздох.

— Понимаю. Врачи ни в чем не виноваты. — Новый судорожный вздох. — Моя мать жила рядом с Чернобылем. Врачи предупреждали меня, но я решилась рожать… — Слова превратились в рыдания, и на том конце повесили трубку.

Я чертыхнулся и закурил.

Проклятая работа загоняет нас в такие вот ситуации. Когда, честное слово, со стыда бы сгорел, дал самому себе в морду… Но приходится изворачиваться, лгать и обещать собственной совести, что такое никогда не повторится, зная, что повторится. И не раз…

Сигарета помогла — мысли вернулись от лирики к прозе.

Если считать охранника Игоряшу человеком правдивым, получается, что в документации совершен подлог… Стоп! У меня же есть скачка с другого гейтса, с того, что прятался вдали от глаз людских.

Я вызвал из «проныры» соответствующую информацию. Все содержимое хранилось в личной папке. Я открыл ее… и нарвался на запрос: «Введите, пожалуйста, пароль».

Я набрал на клавиатуре слово «Марголин», нажал «Enter»и получил сообщение: «Вы ошиблись! Введите правильный пароль. Будьте внимательны: при повторной ошибке информация будет уничтожена».

Я срочно ретировался и снова закурил. Черт! Тут, похоже, нужен хакер, и не простой «заяц», а мастер высшего пилотажа виртуальной реальности. Типа Ральфа Хендерсона, оставившего мне отметину на левом предплечье и спустя мгновение почившего в бозе… В России, конечно, такие тоже имеются (кто-то из них недавно ломанул счета «Bank of America»и до сих пор не найден), но случайные люди на них выхода не имеют. А я тут — человек более чем случайный, и вряд ли кто выведет меня на подобного умельца. Так что толку с этой скачки — ноль!.. Ну ладно, а зачем господину гинекологу потребовалось иметь в гейтсе подложную документацию?

И тут меня осенило.

Стоп, парни! А не пахнет ли здесь торговлей человеческими органами? Говорят, в последние пять лет она снова расцвела. Правда, вопрос: кому могут понадобиться внутренние органы новорожденных младенцев?.. Да тому, кто научился выращивать из них полноценные взрослые! Ведь качественное клонирование пока удается не так часто, как хотелось бы. То есть в мясной промышленности — сплошь и рядом качество о-го-го! А вот если надо клонировать человеческую почку для пересадки, то — шалишь, брат! В этом деле всевышний поставил какой-то барьер, и преодолеть его господам биологам и медикам пока не удается.

Ну и дела! Если мое подозрение верно, то я попал в такую ситуацию, где можно и без головы остаться! Да так, что и труп не отыщут! Тут поле деятельности международной мафии, и частный детектив для них — что мышка в лисьей норе.

Меня аж пот прошиб.

А что, если Пал Ваныч — лишь звено цепочки, созданной такой организацией? А что, если случившееся — результат конкурентной борьбы между подобными организациями и я оказался в центре схватки? Это, парни, настолько большие деньги, что подпольная торговля драгоценностями покажется лишь мелкой побочной возней, из-за которой убивать не станут! Этих людей ФБР с Интерполом грызут-грызут, да пока только зубы ломают! Да-а, Виталий ты Марголин, дорогой ты мой гинеколог, куда же меня завели твои поиски?

Оставалось просмотреть найденную в подвальном сейфе дискету, ту самую, которой я обрадовался ночью больше, чем деньгам, и которая должна была стать сродни и зорким глазам, и цепкому уму, и крепким кулакам сразу…

Увы, она оказалась пустой. Наверное, доктор Марголин попросту забыл ее в сейфе.

С паршивой овцы хоть шерсти клок!.. Я перекачал на дискету открытые файлы, отсоединил «проныру»и принялся очищать гостиничный компьютер ото всех материалов, с которыми работал, чтобы никто не мог определить даже направление моих поисков. Конечно, любой детектив сумеет повторить уже пройденный мною путь, но облегчать ему процесс поиска я не намерен. Потому как возникло ощущение, что этот детектив будет работать вовсе не на правоохранительные органы… Впрочем, дело не только в этом. Просто я хорошо помнил слова Поливанова: «Я ее и без суда достану!»— и мои манипуляции должны были хоть как-то оградить женщин от скорых разборок. Если Пал Ваныч тот, за кого я его теперь принимаю, он способен поступить как царь Ирод — для гарантии прирезать и агнцев, и козлищ.

Уничтожив файлы, я сунул «проныру»в сумку и спустился вниз, к машине. Внимательно осмотрел багажник, потом салон. Никаких признаков обыска заметно не было, но это еще ни о чем не говорило. Может быть, второго психологического теста мне решили не устраивать — прошерстили машину без следов.

В сомнениях я выкурил очередную сигарету и отправился на Ладожский вокзал — арендовать еще одну ячейку автоматической камеры хранения.

Глава 21

Спрятав «проныру» от посторонних рук и глаз, я вернулся в отель и пообедал.

Ел без аппетита, по обязанности. В душе царила опустошенность — как всегда в минуты, когда вдруг ощущаешь полное собственное бессилие. Всем, наверное, известен подобный поворот: чувствуешь себя царем и богом; свидетели колются, как орехи; главный подозреваемый начинает вести себя все более и более глупо и уже готов совершить главную, непоправимую ошибку, после чего останется взять его тепленьким и преподнести копам на блюдечке с голубой каемочкой, и вдруг… Будто там, в небесной канцелярии, главный мировой стрелочник переключает не те стрелки… Царь и бог превращается в безмозглого осла; часть свидетелей копы находят мертвыми, а живые отказываются от предыдущих показаний, объясняя, что не так тебя поняли, что было темно и вышла ошибка, что бес попутал в расчете на вознаграждение; а главный подозреваемый, вдруг оказывается, имел стопроцентный мотив, да не имел возможности, поскольку трахался в тот момент за двести миль от места преступления. И шлюха его подтверждает: да, было, симпатичный такой дядька, без извращений (разве лишь считать за таковые то, что носит семейные трусы в горошек), и щедрый, ко всему прочему, из-за лишнего цента не удавится… И понимаешь прекрасно, что алиби это — еще то алиби, но для закона нет алиби хорошего или плохого, а есть просто АЛИБИ… Впрочем, обычно подобные проблемы волнуют босса, а не меня. Наше дело — снаряды подносить, а уж как он там стрельнет… И вот теперь я оказался не только в роли подносчика снарядов, но и наводчика. Да и заряжающим судьба сделала меня, грешного! Артиллерист хренов, бог войны с преступностью…