Олег Говда - Возвращение

«Отдельный отряд, состоящий из отборных бойцов, имеющих боевой опыт не менее пятидесяти сражений в линейных войсках, созданный для проведения специальных операций в тылу противника».

Спецназ подкрался незаметно, хоть виден был издалека. Похоже, что с тех пор, как кто-то ляпнул, что воюют не числом, а умением, обычные войска существуют исключительно для обозначения занимаемой территории. Типа флажков на штабных картах.

Зато в нашей ситуации все сразу упрощается. И командовать я имею полное право. Хоть и узурпированное.

— Значит так, Ярополк. Занимаешь наблюдательный пункт вон там, у березы, — я ткнул пальцем в дерево, расположенное примерно в ста метрах, по направлению к деревне. — И пока не позову, делай вид, что тебя здесь нет?

— Как де…

— Молча. Приказ ясен?

— Да, господин десятник… Но…

— Никаких «но», воин. Или тебе напомнить, кто тут «барс»? — нажал я на субординацию. Дождался требуемого эффекта и отыграл назад. Командирские нотки вон, а в голос чуть-чуть доброты. — Пойми, Титыч, в лесу ты мне не то чтоб мешать станешь, но не поможешь — точно. Зато, ежели что…

— Тьфу, тьфу, тьфу.

— Согласен, — кивнул я. — О грустном промолчим. Все, я пошел. Может, тролль спит, или, еще лучше, вообще ушел в другие края, а мы тут с тобой раскудахтались, как две клуши на насесте…

— Удачи, «барс», — отступился Титыч.

— И ты не хворай… — Я демонстративно сплюнул в кулак, растер ладонями, согласно традиции, и без шелеста вошел в «зеленку». Мы хоть и не дикие кошки, но тоже два года не щи лаптями наворачивали. А самострел или растяжка под ногами тебя поджидают, разница не принципиальная.

Люблю я наши буковые леса. Однажды довелось убивать время в Питере, так теперь, как только войду в лес, сразу вспоминаю колоннаду собора Казанской Божьей Матери. Ровные, гладкие стволы, словно стальные колонны, превращают обычную чащу в торжественную бальную залу. Так и кажется: вот-вот заиграет оркестр, и легкие пары закружатся между ними в бессмертных па вальса, явно по ошибке приписанного вместе с лесом к какой-то Вене…

Тролль никуда не уходил. И не спал.

Человекоподобное существо, примерно трехметрового роста, больше всего напоминающее носорога, а не Шрека, внимательно глядело на меня, привалившись спиной, вернее — боком, к одной из колонн. Тьфу, буковому стволу… Учили ж салагу: мечтать в рейде не вредно, а — смертельно. Видно, не доучили…

Тролль вздохнул, как мне показалось, с облегчением и… закрыл глаза.

Не понял?!

Вернее, все я понял сразу, как только получил из базы данных информацию о сероватом налете на коже и поникших ушах… И еще что-то о повышенной потливости, но мне, для понимания, хватило и двух критериев, умноженных на общую гиподинамию. Существо умирало.

— Хорошо… — проворчал тролль, делая между словами длинные паузы. — Рад… думал… сдохну… Обидно… Умереть… от удара… врага… почетно… Добей меня… человек… Если у тебя… нет имени… станешь… Убийцей троллей… Почетно…

Существо опять закрыло глаза и затихло.

«Он ранен и обессилел…» — поспешили подсуетиться на невысказанный вопрос мои субарендаторы.

— Поторопись… — Собравшись с силами, тролль опять открыл глаза.

— Уже иду, — обнадежил я его. — Щас только булыжник поувесистее найду…

— Лучше… мечом… в глаз… или рот… я открою… Голова… кость… твердая…

— Ничего, я управлюсь…

Вот бред. Говорим о смерти, а так естественно, словно погоду обсуждаем.

«Вы, уважаемый, как считаете: дождь будет? Зонтик брать?»

«Нет, не думаю… Но зонтик возьмите. Мало ли…»

Тьфу…

Булыжник, примерно отвечающий необходимому весу и конфигурации, нашелся неподалеку от тролля. Ну и ладушки. Не больно хотелось тащить издалека не меньше пуда радикальной анестезии.

«Убедительная просьба всем, кто меня слышит! Подкорректируйте удар так, чтоб тролль отключился, но остался жить. Сам я пока еще не привык им по головам камнями стучать. И прошу учесть: летальный исход меня сильно огорчит!»

Очень надеясь, что был услышан, я поднял над головой булыжник и со всего маху опустил его на макушку гибрида носорога с каким-то гомо.

— Бум… — Звук мало походил на разлетающийся арбуз или вечерний звон. Скорее, так отвечает помост силовику, уронившему гирю. И совсем чуть-чуть, буквально сантиметра, не хватило, чтоб я узнал: что спортсмен отвечает гире. Камень срикошетил от твердого черепа тролля и едва не угодил мне по ноге. Еле успел убрать ступню с точки приземления.

— Ф-фу…

Неприятное ощущение — добивать беспомощное существо. Может, поэтому я, в последнее мгновение и придержал удар. Или это духи подсуетились, внося коррективу? Ну, так или иначе, тролль картинно дернулся, поскребся задними конечностями в опавшей листве и затих. К счастью, только потерял сознание, как и было мною заказано.

Я еще и сам толком не понимал, на кой ляд мне все это нужно, но какая-то мыслишка на периферии сознания уже забрезжила. И для ее реализации мне очень нужен был тролль. Живой и дружественно, ладно — нейтрально, настроенный. А потому, прежде чем лишить жизни несчастное создание, следовало сперва оглядеть его на предмет пригодности к дальнейшему использованию. Желательно — не в виде чучела.

Я тщательно осмотрел туловище тролля спереди, но, кроме хоть и глубоких, по человеческим меркам, но явно не беспокоящих толстокожее существо царапин, ничего не обнаружил.

Странно, сырыми поганками он отравился, что ли?

Надо было взглянуть на спину. Но как ни пытался, свалить на бок монстра, кстати, я силушкой не обижен, сто пятьдесят от груди девять раз жму, — тролль словно влип в ствол дерева. Прямо не бук, а клейкая сосна или ель канифольная… Попыхтев еще пару минут, я осознал, что придется идти за подмогой.

Мелькнула было идея использовать меч в виде рычага, но не прошла по конкурсу. Уж если использовать рычаг, то древесный, а не из дорогостоящего и имеющегося в единственном числе снаряжения. Которое, я не забыл, вечером еще понадобится. С «зелени» спесь сбивать.

Если идти свободно, не таясь, то до большака всего ничего. Обогнул пару неохватных стволов, протиснулся сквозь придорожные заросли и уже на опушке.

Заметив и услышав меня, продирающегося сквозь кусты без опаски, с шумом и треском, Ярополк спешно заковылял навстречу.

— Издох? — поинтересовался с надеждой староста и, получив в ответ отрицательное мотание головой, продолжил не так радостно, но все еще оптимистично: — Ушел?

— Не гадай, Титыч. Пошли, подсобишь…

— Я?