Тут вам не кино - Юрий Симоненко
Присмотревшись к новым именам, читатель обнаружил, что большинство этих имён появились совсем недавно – в какие-то три-пять лет. И за столь недолгое время авторы эти успели понаписать кто тридцать романов, кто пятьдесят, а кто и все сто. Попробовал почитать – оказалась графомань лютая. Но более молодые читатели графомань эту охотно употребляли, читали так, что аж за ушами хрустело, и добавки просили. Описания игрового процесса; какая-то японщина и корейщина; какие-то кланы и боярские роды́; магические академии; попаданцы в Наруто… – всё поглощала непритязательная молодёжь.
Глянул на авторов постарше, кто ещё десять-пятнадцать лет назад писал бодрые боевички про зомбей и попаданцев в другие миры… Боже! Пролетарский наш Аллах! И эти туда же! Пишут ЛитРПГ, явно стремясь обогнать новоявленных графоманов по числу публикуемых в год книг.
«Что делать? Как быть?» – схватился за голову читатель. Попробовал перечитывать старые фантастические романы, которые ему раньше очень нравились, но быстро понял, что это плохая идея. Книги, которые в годы юности казались ему остроумными и полными гениальных идей, теперь таковыми уже не выглядели. Это потому, что читатель наш повзрослел.
И тогда он решил: «Напишу свою книгу! Такую, чтобы душу отвести! В жанре Реал – мать его – РПГ!»
Сказано – сделано! Сел и написал…
…Грозовые облака застили осеннее небо, где-то вдали засверкали бело-голубые молнии, а по крыше Центрального Дома литераторов, в котором собрались вместе все ТОПовые авторы популярного сайта Время Убей, пишущие в год не менее десяти романов, ударили первые крупные капли дождя. Они собрались в большом зале этого Храма Литературы, чтобы присутствовать на церемонии награждения самых выдающихся золотыми, серебряными и бронзовыми кубками, а также конвертами с наличными деньгами. Каждый из трёх сотен собравшихся на конвент молодых и талантливых авторов полагал себя достойным высокой награды, но имён победителей никто не знал. Интрига!
В зал впустили не всех желающих, а только самых-самых. Здесь были Юрий Перекуров, опубликовавший за полтора года аж семьдесят два романа, и жалкий эпигон и подражатель Андрея Круза – некто Алекс Недокруз, высокомерное интернетное чмо Андрей Покрасников и плодовитейший и бездарнейший из графоманов Макс Хеклер; были Александр Мразотов и Вадим Фаггот, оба оправдывающие свои фамилии; была парочка украинствующих либералов и русофобов из Харькова – престарелые гомосеки Олежик и Дмитро, скрывающиеся за общим на двоих псевдонимом Генрих Лейба Куколди; Иван Колдун – человек-гондон, и, конечно же, Кир Хлебальский с Ником Метёлкиным – неизменные ТОПы вышеназванного сайта.
Нескольких известных писателей из «старой гвардии», зашедших в тот день в Дом литераторов, чтобы просто выпить пива в буфете, и изъявивших желание поприсутствовать на церемонии, в большой зал не пустили организаторы с охраной, предложив им подождать в фойе, когда номинанты выйдут на раздачу автографов. На что один из прежде известных писателей – кажется, его звали Лукьян Дивный – кинулся на наглецов с кулаками, но был урезонен собутыльниками.
Когда двери зала закрылись, номинанты расселись, свет притух и из колонок на сцене зазвучала торжественная музыка из какого-то голливудского фильма, на сцене открылся пиксельный портал, как в фильме «Матрица», из которого к собравшимся вышел…
(Торжественная голливудская музыка достигла в этот самый момент кульминации.)
…недовольный читатель. Он был обмундирован как заправский спецназовец, увешан подсумками с гранатами и всякими полезными для нормального героя вещами; в руках его был пулемёт РПК-74 с СПУ – съёмным подающим устройством, а сбоку до колена висел огромный невиданных размеров стальной короб, из которого к пулемёту тянулась лента питания.
– Ну, что, козлы! – громко сказал со сцены читатель. – Любите РПГ? Щас, бля, я вам покажу настоящее Реальное Эр-Пэ-Гэ! – И нажал спусковой крючок.
Первые две пули ударили в грудь Макса Хеклера, и графоман, взвизгнув как свинья, завалился назад, сломав спинку кресла. На груди его расплылись буро-коричневые пятна, а по залу полетел душок дерьма. Третья пуля попала точно в лоб резко вскочившему с места Недокрузу, и тот скопытился, не произнеся ни слова. Следующая пуля попала в короткостриженую растатуированную как ковёр бабу лесбиянистого вида, которую звали… да хрен её знает, как там звали эту дуру! Завоняло говном ещё сильнее. Потом были Перекуров, Мразотов, Фаггот… Зал наполнялся запахами сгоревшего пороха и говна. Началась паника, графоманы вскакивали с мест, сталкивались лбами, прятались друг за друга, дрались, визжали как кастраты: «А-а-а-а-а-а-а!!! Памаги-и-и-ите! Убива-а-а-ают! А-а-а-а-а-а-а!!!» Пришла очередь чмыря Покрасникова, за ним одного и другого Куколди… «А-а-а-а-а-а-а!!!» – вопили подстреленные графоманы. И каждый раз, когда пуля разила очередного молодого-талантливого-автора, читатель зло приговаривал:
– Плюс пять к меткости! Плюс десять к урону! Минус один к жалости!
Ствол пулемёта покраснел от частой стрельбы, на полу большого зала Центрального Дома литераторов вяло копошились, отчего-то никак не желая подыхать, ТОПовые графоманы, – уже не меньше сотни, – а воздух наполнялся невыносимой фекальной вонью.
Читатель убрал палец со спускового крючка, и зал заполнила звенящая тишина, продавившая визги и стоны. От дверей послышался глухой шум – это снаружи в зал ломилась охрана. Безуспешно. С появлением из портала читателя с пулемётом, двери заблокировали туманные «текстуры», как в компьютерной игре. В зал нельзя было войти, и из него нельзя было выйти.
– Ладно, – поморщившись, произнёс читатель, опуская ствол пулемёта, – на первый раз вам хватит… Да не стони ты, гондон! – прикрикнул он на ползавшего в проходе Ивана Колдуна. – Живой же! Это вам, козлам, было моё первое и последнее читательское предупреждение. Ещё раз кто напишет РПГ или боярку… или больше трёх романов в год! – Он повысил недобро голос, после чего выдержал театральную паузу, обводя зал суровым взглядом. – Приду к каждому, и нафиг расстреляю! По-настоящему. Боевыми. А не как в этот раз, пулями из говна… Понятно?! – прикрикнул читатель, взглянув на пришедшего в себя и зашевелившегося посреди обломков кресла Макса Хеклера.
– Д-д-д-а-а-а! – зашуганно протянул тот, и громко испустил газ.
– То-то же… – Читатель развернулся и небрежно взмахнул рукой, открывая портал. – Досвидос, черти! – сказал он, не оборачиваясь, и исчез в пиксельном матричном мареве портала, которое провисело в воздухе ещё секунду и схлопнулось…
…Участники конвента нескоро разъехались в тот день из Центрального Дома литераторов. Они надолго оккупировали все имевшиеся в здании уборные, где усиленно отмывались от читательских пуль и стирали портки. Ни погибших, ни
