Александр Лонс - Игра в кости

— В смысле?

— Виделась с ней недавно.

— Да?

— Ага. Ходила на кладбище с целью навестить одну интересную могилу, но так и не нашла. Зато вдруг наткнулась на подругу, как раз в начале этого месяца два года было. Прямо на перекрестке участков, что по порядку цифр дает год моего рождения, так и запомнила. Шикарное надгробие — как живая смотрит. Присутствовала только на прощании, на сами похороны не попала, а вот сейчас, когда увидела ее портрет на черном камне, мое сердце (или что там у меня вместо него?) внезапно ушло в пятки. А перед глазами скверное видео с телефона, где она поет Цоя, фразу про тех, кому умирать молодым.

— А что с ней... случилось?

— Врачи не могли диагноз поставить — привет доктору Хаусу. От чего только не лечили, но думаю, могли спасти. Не знаю уж, почему лекари так затупили, но когда наступил пик болезни, сердце просто не выдержало. Остановилось. Всего месяц не дожила до своего двадцатипятилетия. Я-то не знала ничего…

— Думаешь, ты в чем-то виновата? Винишь себя?

— Я? Виню себя? За кого ты меня держишь? Или сам боишься? Замираешь от страха, что начнешь быстро стареть от меня? Не опасаешься, что вот так, при общении, вытяну из тебя остатки жизненной силы?

— Нет, с тобой — нет, — признался я. — Из меня ты ничего не вытягиваешь. А что, правда бывает, что вытягивали?

— Еще бы! Со мной-то — ладно, ерунда это и мелочь, но есть один такой тип… он ходит по земле лет тыщу, а может и больше. При этом не стареет ни фига. Так вот — живет он за счет того, что…

— …быстро стареют те, с кем он трахается? — перебил я. — Это что, из какого-то голливудского фильма? Или правда?

— Правда, правда. Вернее — часть правды. По-моему все те, с кем он общался сколько-нибудь продолжительное время, становились его донорами. Он работал в нашем университете…

— Что, какой-нибудь пресловутый энергетический вампир? Да, все забываю спросить, извини, что перебил. Ты теперь где-то преподаешь? Что?

Мне было действительно очень интересно, без дураков.

— Магический практикум. Короче, он читал годичный курс, а потом еще и летнюю практику вел. Так студенты у него, особенно девки, за год старели лет на пять. Ну, в молодости это не так бросалось в глаза, и не у всех, но эффект зафиксировала. Особенно оказалось заметно при сравнении с параллельными группами, где он ничего не вел.

— Ты говоришь, «работал». Сейчас он что, уволился?

— В какой-то мере да, уволился. Говорят, что погиб. Даже кладбище знаю, на котором он похоронен. Но что-то сильно сомневаюсь — не такой это персонаж, чтобы одному сгореть заживо в старом деревенском доме.

— Он что, сгорел?

— Такова официальная версия. Но не верю я в это. Просто поменял юридическую личность, и сейчас живет где-нибудь в свое удовольствие.

— А откуда ты вообще о нем знаешь? Если такой человек существует, то он весьма осторожным должен быть, чтобы не засветиться…

— Хочешь, чтобы рассказала?

— Конечно! — с преждевременным энтузиазмом согласился я.

— Только — уговор! Выполнишь?

— Что? — насторожился я. Так уж получается, что каждый раз, когда упоминается какой-то уговор, попадаю в разные личные неприятности.

— То, что попрошу?

— Если смогу, то да. Только если смогу, без обещаний, — как можно аккуратнее согласился я.

— Сможешь, — веско произнесла она. — Существует такая восточная притча. Некий духовный учитель во всем являл образец аскетизма и умеренности, но при этом слыл жутким бабником и развратником. Ученики поражались, как такое вообще возможно? А он отвечал на подобные вопросы следующим образом: «если отрешусь еще и от этой своей привязанности, мне будет уже нечего делать в мире, и душа моя отправится в нирвану. Кто же тогда останется вас учить?»

— А притча… везет мне сегодня на всякие притчи. То сам рассказываю, то мне. А ты это к чему, собственно?

— Просто так вспомнилось, потому что вечно он с какими-то молодыми девицами крутил. Так вот, попрошу тебя выяснить, что стало с этим нашим профессором в действительности.

— А зачем мне его искать? Найди сама. При твоих возможностях, разве это трудно?

— Трудно, он очень сильный и ловкий, и если не захочет, его никто из моих коллег не найдет. И я не найду. А вот ты — можешь. Там ничего такого, ты не думай, просто мне надо взять у него одну вещь, что он обещал вернуть и не вернул.

— Попытаюсь, — согласился я, поскольку отлично знал, как теперь зовут «погибшего» профессора…

Глава VII

Профессор

Теперь надо бы немного отвлечься и объяснить, откуда я вообще располагал сведениями об этом профессоре. Некоторое время назад выдалось жуткое лето. Сухое и жаркое. Почти по всей России горели леса и торфяники, воздух пропитался едким дымом, и жизнь в Москве сделалась невыносимой. Благодаря, как тогда думалось, удаче, в моем распоряжении оказалась путевка в удаленный пансионат. Вот так же, в белые ночи, я приехал сначала в Питер, а потом предстоял милый отдых в пансионате на берегу Балтики. Но перед самым пансионатом, когда до отхода «Метеора» оставалось менее суток, меня упросили передать книги некоему питерскому профессору. Попросили по-дружески, так, что отпереться я не сумел. Кроме того, у профессора что-то случилось с компьютером, и он не мог получить срочную электронную почту. Как сейчас помню, профессор оказался высоким энергичным дядькой лет пятидесяти. Причем выяснилось, что он и вправду профессор — доктор наук, преподававший в каком-то университете. Спортивная фигура, окладистая борода с проседью, продолговатое лицо и смеющиеся глаза. На руке — очень запоминающийся перстень из серого металла. Особенно меня поразила пепельница из настоящего человеческого черепа на рабочем столе. Время от времени, курящий профессор стряхивал туда пепел, так что бесполезным украшением предмет точно не являлся. Компьютерную проблему я убрал быстро, и благодарный хозяин, рассыпаясь в любезностях, спросил, сколько он должен за работу. Ранее мне уже объяснили, что человек этот, крупный специалист по изучению нежити — разных непостижимых существ, что обитают вокруг, но мы, в силу врожденной слепоты своей, даже не догадываемся об их существовании. На меня тогда чего-то нашло, и вместо оплаты я попросил рассказать о предмете научных трудов профессора. Так сказать — прочитать вводную лекцию. К великому удивлению, профессор согласился.

Примерно через неделю в некоей электронной газете написали, что профессор сгорел в деревянном доме в период ведения студенческой практики. Уже позже, на какой-то вечеринке любителей танго, я повстречал чисто выбритого пятидесятилетнего господина, в котором узнал бывшего профессора. Живого и невредимого. Он вроде и не прятался. Объяснил, что теперь его зовут вовсе не Вилен Николаевич, как раньше, а совсем даже Алексей Сергеевич, и мы разговорились. Мой собеседник прозрачно намекнул, что в моих персональных интересах держать язык за зубами относительно его личности. Вот, собственно, и всё.