Призрачный мир - Евгений Семенов
Катька работает анестезиологом. Мысль приходит в тот момент, когда он видит фото, где пока еще целому Олегу делают инъекцию. Причина отсутствия боли. Все на своих местах.
Месть.
Месть Олегу за измены и развод.
Месть Гоче. За что?
Да он тоже не был хорошим мужем.
Я даже, кажется, оправдываю их за то, что сделали с нами. Мы хотя бы не чувствовали боли.
Но я еще жив. Не знаю насчет Гочи. Надеюсь, ему повезло больше, и он уже отправился на тот свет.
— Ну как тебе самогон?
Олег слышит эту фразу не в воспоминаниях. Справа раздаются мягкие женские шаги, и в зоне его зрения появляется Катька. На ней белый в кровавых подтеках медицинский халат, который подчеркивает ее сексуальную фигуру. Она подходит близко и встает, слегка расставив ноги, так, что Олеги видна ее промежность. Белье отсутствует, и Олег чувствует эрекцию в отсутствующем органе. Это странное чувство.
— Извини, я погорячилась.
Она звонко смеется, заметив его подергивания таза. Смех не звучит совершенно естественно. Нет ни намека на сумасшествие.
— Сууука, — пытается произнести Олег, но не получается.
— Извини. Его тоже нет, — она показала язык.
Действие обезболивающих уже прекратилось, и теперь все тело это одна единая боль. Ноющая, режущая, колющая. Поверх этого давит особым грузом чувство беспомощности.
Стук каблуков и рядом появляется бывшая Олега.
— Милый, тебе к лицу твоя укороченная версия, — она тоже смеется.
Катерина наклоняется, чтобы забрать телефон. Олег пытается не выпускать его из рук, но сил против здоровой женщины нет.
— Прощайте, — говорит Катька, — если соберетесь бухать, то дружок в соседней комнате.
Бывшая прыскает со смеху.
— И мы оставим двери открытыми. Это старая зимовка охотников. Сейчас не сезон. Но лес полон животных.
Она посылает мне воздушный поцелуй и женщины скрываются за дверью.
Шум машины растворяется в тихом шепоте леса, окутавшему Олега через открытые двери. Но улице ранняя весна, поэтому холод начал понемногу остужать протопленный дом и добираться до останков еще все осознающих тел.
Олег очнулся от тихого шороха. Вокруг полная темнота. Сущностей несколько, но теперь он уверен, что они существуют. Они рычат и подходят. Первые укусы, которые от чувствует уже в полной мере, без действия обезболивающих.
Последнее, что Олег вспомнил это обнаженная женская спина.
Пепел.
Как же тихо. Здесь всегда тихо.
Если бы не редкие потрескивания стволов деревьев, раскачиваемых осенним ветром, то вообще можно было сойти с ума от тишины.
Изба, когда-то добротная, приходит в упадок. Крыша в нескольких метах подтекает, и часть окон давно заколочена досками. Приводить его в порядок уже никто не будет. Какой смысл? Еще год другой и отпадет в нем необходимость. Уже повалена и вывезена большая часть участка выделенного под заготовку леса.
Мне, как сторожу лесозаготовительной техники не известно точно как долго еще продлятся работы. Вальщикам тоже эта информация не известна. Да и зачем им она? Нормо — день. Это их интересует. А мне и подавно все одно, что тут ночи коротать, что в другом месте тайги.
Хотя в этом месте есть интерес и у меня. Покинутая деревня. Электричество давно отсутствует. Года с 80-го. Когда жителей переселили. Разъехались кто куда. Дом один остался пригодный для жилья, в нем и оборудована времянка, чтобы одежду просушить, да на обед зимой от мороза спрятаться, ну и мне ночи коротать. У остальных изб, то крыша провалилась от времени, а то и стены разъехались. Мертвые дома. Дом умирает, как только из него люди съезжают. Вокруг таких мертвецов пара десятков. Ну а мне чем тут помимо работы заниматься? По руинам полазить. То письма старые нахожу, то монеты, то фотографии. Письма эти читать, словно в чужую жизнь подсматривать. Нет людей давно, но с письмами что-то от них в этих домах осталось. Память? Или душа возвращается?
Я днем деревню осматриваю. Днем технику охранять нет необходимости. Она в работе. Вальщики утром на вахтовой «шишиге» приехали, день отработали, норму выполнили, вечером домой. А я тут. Меня дома не ждут. Давно не ждут. Некому ждать. Детьми не обзавелся, родителей похоронил, а жена… Стерва. Не сошлись характерами. А может и я сам виноват? Сейчас рассуждать ни к чему.
Я дни недели не считаю. Какой смысл? Так, если только знать, когда рабочие приезжают, а когда нет. В новогодние праздники тут тоскливо. До пяти дней бываю один. Тут уж без водки никак. Тогда я и сутки проспать могу. Что врать? Бывали случаи.
Сегодня воскресенье. Последний выходной подходит к концу. Завтра вокруг снова будет шум тракторов, визг бензопил. Завтра. А пока таинственная тишина ночи.
Иногда негромко застонет дверь он ветра, что временами пробивается через голые ветки до самых корней деревьев, стелется по земле, в надежде вынести ее со старых разбитых петель. Застонет дверь, словно в темноте заплачет обиженный ребенок. Ночью в лесу фантазировать не нужно. Привидеться после этих звуков всякое может.
Свечу не зажигаю. Через вывалившиеся кирпичи вокруг железной дверцы неяркий свет огня освещает комнату. Я уже привык к темноте. Кажется, что и полной тьме могу видеть. Другой человек с непривычки, сразу бы ничего бы не рассмотрел.
Пляшущие на стенах отблески пламени создают черные мечущиеся тени.
Или скрывают их?
Я не уверен, что в тенях никто не прячется. Слишком замысловатым кажется танец темноты на старых отвисших обоях.
Тихие шаги. Где-то за окном. Они не крадутся. Движение уверенное. Жду скрипа дверных петель, но знаю, что его не будет. Теням дверь без надобности.
Третья ночь, как я их слышу. Первый раз думал сон. Водка меня неплохо в безсознанье уводит. Ее мне вальщики привозят. А на что мне еще деньги тратить? Вот и посчитал, что приснилось. Даже, каюсь, несколько порадовался. Какие у меня развлечения? Рыбу половить в озерце рядом, да по останкам домов пошарить, в надежде клад отыскать. Телевизора тут нет, а если бы и был? Опять же электричество с 80-х
