Жестокий космос - Александр Павлович Быченин
— Болтнев? — удивлённо заломила аккуратно выщипанную бровь девица. — А у меня в сопроводиловке написано — Болт.
— Это сокращение, — страдальчески поморщился я. — Вы же почему-то для всех Джонс, а не Иванова. Вот и со мной такая же фигня.
— Пожалуй, я вас понимаю, мистер Праведный Гнев! — чуть смягчилась журналистка. — Раздражает, знаете ли, постоянно слышать Джулиа Иванофф. Пусть уж лучше Джули Джонс. А вас как зовут?
— Никита. Тоже Сергеевич.
— Ха! Это многое объясняет! — улыбнулась девушка. На сей раз без издёвки, а потому прямо на глазах преобразилась из холодной и надменной дивы от журналистики в симпатичную довольно миниатюрную блондинку. — Никьйита Болтньефф?
— Я же говорю, сложно! — усмехнулся и я, окончательно успокоившись. Похоже, я был к ней несправедлив. Может быть, и сработаемся. — Вот и зовут Болто́м, в смысле, Бо́лтом! — успел я вовремя поправиться. — Мастер-лейтенант Ник Болт, к вашим услугам, мисс!
— Хм… хорошо, — очаровательно прикусила нижнюю губу репортёрша. — А вам не обидно?
— Не обиднее, чем мистер Праведный Гнев, — подмигнул я ей. — Да и вообще, «Bolt» в переводе «молния», а это я и есть.
— Потому что вспыльчивый, — вставил своё веское слово капитан.
— Ни за что бы не сказала! — широко распахнула глаза журналистка, прижав ладони к щекам. — Зная своеобразный армейский юмор, скорее бы другое подумала, пошлое!
Вот зараза! Я аж зубами скрипнул с досады. Они что, сговорились, что ли? В смысле, с капралом Вегой, которая меня постоянно такими вот грязными намёками донимала, особенно когда мы наедине? Впрочем, ей можно верить, она не понаслышке знакома с предметом, о котором идёт речь.
— Мы не армия, мисс, — тем не менее, сохранил я спокойствие. По крайней мере, с виду. — Но юмор у нас такой же дурацкий. Капитан, подтвердите.
— Подтверждаю.
— Что ж, будем считать, что знакомство состоялось, лейтенант Болт! — перестала дурачиться Джули.
Или нет? Ведь зачем-то выделила интонацией мою фамилию!
— Мастер-лейтенант! — педантично поправил я.
Раз продолжает выпендриваться, то и я себе ни в чём отказывать не стану.
— Да-да, и это тоже! — отмахнулась девица. — Я готова приступать к работе.
— Не-а, — мотнул я головой.
— В смысле⁈ Вас что-то ещё не устраивает, мистер Праведный Гнев?
— Естественно! — не повёлся я. — Меня не устраивает всё, начиная с самого вашего присутствия на борту МДК «Давид Ливингстон»! Капитана, я уверен, тоже, но он человек вежливый и деликатный, а потому не подаёт вида!
— Это я уже поняла! — набычилась девица. — Я не про вас, герр капитан, а про сомнительные человеческие качества лейтенанта Болта!
— Мастера-лейтенанта!
— Да, и это тоже! — зло прищурилась журналистка. Потом медленно выдохнула сквозь зубы, и всё же уточнила: — А ещё что не так? Ну, помимо вашего врождённого женоненавистничества?
— Всё, — повторил я. И принялся перечислять, загибая для наглядности пальцы: — Форма одежды. Снаряжение. Психологический настрой. Физическая подготовка… вам мало, ваше репортёрское величество?
— А что не так с формой одежды? — мгновенно выделила основное девушка.
Видимо, к остальным инсинуациям уже привыкла. А тут, понимаешь, ей в лицо заявляют — не так ты одета, милочка! Странно, что в ярость не пришла. По собственному опыту знаю, что внешний вид для дамочек крайне болезненная тема. Но только не в этот раз, хе-хе.
— Всё не так! — заявил я. — Посмотрите, пожалуйста, на меня.
— Посмотрела.
— Правда, красавчик⁈
— Да ну вас!
— А теперь посмотрите на капитана Фохта, — оставил я без внимания эмоциональную вспышку.
— Посмотрела!
— Ну и на себя, — скользнул я взглядом по короткому чёрному платью в обтяг, дополненному недокофточкой, и дальше, по стройным ногам к лаковым туфлям на шпильках. — Ничего не смущает?
— А должно⁈ — зыркнула на меня из-под насупленных бровей репортёрша.
— А вы, милочка, разве не знали, куда вам предстоит отправиться? — опередил меня кэп, силясь разрядить обстановку.
— На планету, — недоумённо покосилась на него девица. — Освоенную. В поселение с людьми.
— В этом платье-одно-название и на шпильках? — ухмыльнулся я.
— Нет, конечно! — возмутилась Джули. — У меня сменка есть! Вон, в рюкзаке! И одежда, и обувь!
— Кроссовки, небось? — уточнил я без особой надежды.
— И очень удобные! — заверила репортерша. — А ещё туристические брюки, футболка и ветровка!
— Фига се! А по размеру и не скажешь, — кивнул я на рюкзак, притулившийся у ног девицы. — Такое ощущение, что там ещё палатка с курткой!
— Нет, там ещё съёмочное оборудование.
Так вот почему она одна, без оператора! Смело, ничего не скажешь.
— Боюсь, ваше репортёрское величество, туристических шмоток будет недостаточно, — умерил я тон. — Пойдёмте-ка со мной, да рюкзак не забудьте.
— А вы мне разве не поможете? — с намёком покосилась на рюкзак Джули.
— Это не входит в круг моих обязанностей! — отрезал я.
Согласен, цинично. И бестактно. Но мне пофиг.
— Ладно, — вздохнула репортёрша. — Куда хоть идём, мистер Праведный Гнев?
— В наш армейский гардероб, прибарахлим вас. Подберём что-нибудь получше, — посулился я. Потом подумал, и всё-таки подцепил с пола рюкзак, подивившись его неожиданной увесистости. — Идёмте, не бойтесь! Вам понравится.
— Обещаете?
— Не-а, — мотнул я головой, и шагнул к дверям, даже не удосужившись удостовериться, что репортёрша двинулась за мной следом.
Но в этом нужды и не было — шпильки отчётливо цокали по пластиковому напольному покрытию.
А ещё я услышал, как капитан Фохт с изрядным облегчением произнёс, обращаясь к двери шлюза:
— Всё, Витенька, можешь выходить, драки не будет!
Глава 3
Территория: зона влияния Колониального содружества
Сектор: Приграничье
Система: Мир Эндрюса
Статус: борт МДК «Давид Ливингстон», стационарная орбита
Дата: 7 апреля 2084 года
— А вы, Мистер Праведный Гнев, оказывается, ещё и Мистер Врунишка? — с вызовом уставилась на меня Джули, когда, вопреки обещанию, я привёл её вовсе не в оружейку.
— Почему это? — заломил я бровь, демонстративно грохнув репортёрским рюкзаком по палубе.
Девица вспыхнула, потом страдальчески сморщилась, но сказала явно не то,
