Афганский перевал - Александр Тимофеевич Филичкин
Степан печально вздохнул и стал говорить. Однако, сержант сообщал не свои личные данные. Он выдавал ту легенду, которую для него подготовили на российской воинской базе, стоящей в Таджикистане: — Зовут меня Иван Сергеевич Шилов.
Родился 5 августа 2001 года в Донецке. Жил в центре города до последнего времени. Месяц назад, меня пригласили работать в частную военную компанию «Спарта». Дом у меня разбомбили «укропы». Всех друзей перебили на фронте. Жить мне было негде и не на что. Поэтому, я согласился.
Собеседник десантника постучал по клавишам ноутбука, что лежал перед ним на столе, и сказал: — По нашим данным, такой военной компании нет.
— Значит, тот человек меня обманул. — пожал плечами Степан: — Сейчас можно любой документ слепить на компьютере. В том числе, договор с десятком печатей и подписей. Пойди их проверь.
— Что предлагал вам вербовщик?
— На первое время, штука баксов в неделю. Полюс боевые. При удачном раскладе, могло бы дойти до семи-восьми тысяч в месяц. Ещё он сказал, что три месяца, боец выполняет приказы начальства.
Потом, его снимают с района и дают отдохнуть. Месячный отпуск оплачивается военной конторой. К тому же, меня застраховали на сумму в пять миллионов рублей. В случае моей преждевременной гибели, их все отправят моей дальней родне.
— Как вы попали в Афганистан?
— Из Донецка в машине приехали в Ростов-на-Дону. Оттуда поездом до Волгограда. Потом, через Казахстан и Узбекистан до Термеза. Там сели в маршрутку и через Мазари-Шариф добрались до Кабула. Снова сели в машину и потащились в Барге-Маталь.
— Кто вас сюда провождал? — походя поинтересовался молодой человек.
— Откуда я знаю? — удивился Степан: — Перед отправкой мне приказали не проявлять любопытства и держать язык за зубами. К тому же, меня, как чемодан предавали из одних рук в другие. Каждый мой проводник забывал, почему-то, представиться.
Мои документы всегда были у моих провожатых. Они и разбирались с таможенниками. После таких разговоров, погранцы делали вид, что все бумаги в полном порядке. Меня привезли в Барге-Маталь, чтобы отправить потом в Пакистан. Вместе с другими бойцами я должен был охранять какой-то объект.
— Неужели, вы думаете, что в Пакистане не хватает людей на такую работу? — ехидно спросил молодой человек.
— Я говорю вам о том, что сообщил мне вербовщик. Что там окажется на самом-то деле, я совершенно не знаю. После Донецка, меня, это мало волнует. Лишь бы приличные деньги платили. — отмахнулся Степан
— Что было дальше?
— На окраине Барге-Маталя меня передали группе Карима. В отличие от всех остальных, он, как и я, немного говорил по-английски. Мы с ним постоянно общались. Позавчера, мы среди ночи поехали к перевалу в горах. Там что-то случилось, и моему провожатому приказали вернуться.
На обратном пути, мы столкнулись с отрядом полиции и удрали от них по каким-то горным дорогам. В ходе погони, машина вышла из строя. Мы бросили тачку, переночевали в какой-то пещере и пошли в Барге-Маталь.
Через полдня, мы снова столкнулись с отрядом полиции. Нас взяли в плен, посадили верхом на коней и отвезли на какую-то ферму. Старик с сыновьями, угостил полицейских и пленных свежезаваренным чаем. Что было потом, я совершенно не помню.
Когда я очнулся, то понял, что все остальные мертвы. В том числе и хозяева. Во время ареста мои документы куда-то пропали. Наверное, они все остались у второй группы отряда, которая задержалась на месте засады.
Я взял часы, мои почему-то сломались, прихватил деньги, продукты с оружием и, на всякий случай, паспорт Халика Наби. Как оказалось, мы с ним одногодки, хоть и совсем не похожи. Потом, сел в ту машину, что стояла за домом, и поехал в Кабул.
После того, очень странного чая, я себя отвратительно чувствовал. Дорога там оказалась на удивленье тяжёлая. Поэтому, я не доехал до вашей столицы и решил отдохнуть, Остановился среди валунов, чтобы меня не было видно с дороги, выключил двигатель и тотчас лишился сознания. Так меня и нашли полицейские.
— Зачем вы пробирались в Кабул? У вас там была назначена встреча с каким-то знакомым? — удивительно вкрадчиво спросил секретный сотрудник.
— Здесь у меня нет никого. Хотел пойти в посольство Британии и попросить там какой-нибудь помощи. Думал, вдруг мне удастся эмигрировать в Англию и как-то устроиться на военную службу. На худой конец, перебраться во Францию и записался в их легион. Опыта я в Донецке набрался изрядного.
— Вам действительно кажется, что вы могли перебраться в Европу? — удивился собеседник десантника.
— А что мне ещё было делать без документов и связей в вашей стране? — хмуро ответил Степан: — Идти в посольство Украины или той же России? Да со мной там и говорить бы не стали. Мол, сам вляпался в эту историю. Вот и разбирайся без нас.
— Пожалуй, вы правы. — согласился молодой человек.
На этом первая беседа с задержанным кончилась. Десантника хорошо накормили, погрузили в полицейский фургон и повезли неизвестно куда. Сержант так устал, что крепко спал всё дорогу.
В столице Афгана
Прибыв на новое место, Степан оказался не в обычной тюрьме, а в застенках Соединённых Штатов Америки. Немного позднее, десантник узнал, что две страны заключили тайную сделку.
Янки стали платить Афганистану приличные деньги, миллионы зелёненьких баксов. Правительство продало им огромное здание, построенное СССР и стоящее на окраине города. Там хитро мудрые янки держали своих заключённых и, словно гестаповцы Гитлера, делали с ними всё, что хотели.
Они вели себя так же, как на своей воинской базе Гуанта́намо, расположенной на юго-востоке острова Куба. То есть, не признавали ни международного права, ни презумпции невиновности, ни, так называемых, законов гуманности.
Скоре всего, спецслужбы Афгана продали десантника своим старшим союзникам. Те обвинили сержанта в убийстве двадцати трёх человек на скотоводческой ферме и стали усердно допрашивать.
Пришлось Степану много раз повторять ту историю, что он, при задержании, рассказывал в Джелалабаде. Его несколько раз проверяли на полиграфе, или, как его иногда называли, «детекторе лжи». Мало того, парню кололи наркотики, чтобы сломить его волю и добиться правдивых ответов.
Хорошо, что Степан отлично запомнил легенду, которую ему подготовили в Таджикистане, в российской военной разведке. Пойди-ка, проверь, куда делся Иван Сергеевич Шилов, родившийся 5-го августа 2001 года в далёком Донецке?
Кто там теперь сможет вспомнить, что он погиб при ураганном обстреле, проведённом, не очень давно, с украинских позиций. Ведь бренное тело Ивана осталось лежать под завалами
