Евгений Филенко - Гигаполис
Черта лысого ему это приятно! Я сразу отмечаю, как на краткий миг остановился, поплыл его взгляд… Нужно развить эту импровизацию.
– Кстати, ты думал, как получить обещанную мзду?
– Какое мне до этого дело сейчас?
– Забавно! – не могу сдержать недоуменный смешок. – Ты зачем все это затеял? Из спортивного интереса? Вот идиот-то!
И получаю оплеуху.
– Мы, кажется, договорились, что ты мне больше не хамишь! – шипит он.
Я облизываю разбитые губы.
– Идиот, – повторяю спокойно. – И плебей. Бить даму… по лицу… руками… Корчишь из себя аристократа. Фамилию придумал звучную. Дешевые мочалки, наверное, от одной фамилии укладываются внавал. А по манерам за версту видно, что никакой ты не Зонненбранд, а Говночистов или Бздюлев…
Задела! Я задела его за живое, потому что впервые за все время Зомби напрочь теряет самообладание. Не то слово: он просто сатанеет!
– Коблуха! – орет он. – Лахудра пархатая! Откуда ты… Да я тебя…
Он лупит меня наотмашь, от души, обеими руками. Я едва успеваю зажмуриться и хоть как-то прикрыться выставленным плечом, и под сомкнутыми веками вспыхивают белые искры. Рот наполняется соленой влагой. От удара в живот обрывается дыхание, и я, скорчившись, сползаю по стене.
– Я заткну твой поганый рот!..
Он пинает меня, будто собачонку. Это не так больно, как обидно. Но и больно, впрочем, тоже… В голове сами собой возникают нелепые, неуместные мысли. «Только бы не потерять сознание. На бедре будет страшенный синяк. И зубы придется вставлять. Давно собиралась, а все повода не было. А ведь он меня забьет насмерть».
– Зомби… – всхлипываю я. – Миленький…
Опешив от неожиданной смены декораций, он прекращает свое занятие.
– Теперь будешь послушной девочкой, – говорит он, тяжко дыша, и под локти поднимает меня с пола. – Как негритянская рабыня. Читала «Хижину дяди Тома»?
– О-ох… – вырывается у меня.
Жалкое это зрелище – поколоченная женщина.
На мне нет ни единого здорового местечка. Я вся – сплошная ноющая язва. Пытаюсь вздохнуть полной грудью – и не могу. Будто длинная раскаленная игла втыкается в легкие. Поломал он меня, мерзавец.
С трудом разлепляю налитые кровью веки.
Он легонько, левой ладошкой треплет меня по щеке, одновременно стараясь удержать в вертикальном положении, запустив другую руку – ту, что с «уонгом» – мне под мышку.
То есть обе руки у него заняты, витой проводок болтается наотлет, и ничего не происходит.
Ну ничегошеньки!
Все верно. Так и должно быть. Зомби лишь играет в отчаянного парня, в камикадзе, в живую мину, с достойным берсеркера пренебрежением к жизни рвущуюся к цели. На самом деле это блеф. Он слишком сильно любит себя, слишком дорого ценит свою жизнь, чтобы так рано прекратить торговать этим товаром и скинуть его по дешевке. А уж тем более рисковать им по пустякам.
Мина у него за пазухой не активирована.
Ведь я же говорила, что возьму его.
Со всем остатком сил зажимаю пистолет под мышкой – боль неимоверная, но сейчас это не имеет ни малейшего значения.
В его глазах вспыхивает неподдельный, сотой пробы ужас. Он понял, что попался! И понял, что попался с потрохами!
Не выпуская «уонга», рывком разворачиваюсь от него, как говорил мой инструктор по бодигардингу, в противофазе… больно – сдохнуть можно!.. скованные запястья хрустят… локоть его идет на излом, а сам Зомби с размаху вклеивается рожей в стену. И тогда – не то с криком, не то со стоном, и уж во всяком случае с искрами из глаз – делаю обратный разворот, возвращая тем самым его в прежнее положение, и – «Н-на, сука!» – провожу свой коронный удар коленом по детородным органам.
В пике формы мне таким образом доводилось ломать трехдюймовые доски.
Сейчас эффект достигается не меньший. Ведь он должен еще помнить мой предыдущий удар.
Мина выскакивает у него из-за пазухи и с жестяным бряком катится по полу. «Уонг» остается у меня под мышкой. Сам же Зомби, сложившись пополам, отлетает на середину коридора.
– Не стреляйте! – кричу я.
Вернее, пытаюсь кричать. Потому что в эту минуту не то что издавать звуки, а и дышать для меня пытка невыносимая.
И «кайман» в дальнем конце коридора меня не слышит.
Звук работающего машин-гана наполняет собой весь этаж и молотом бьет по мозгам.
Голова Зомби превращается в огрызок яблока.
Я отворачиваюсь.
И без сил стекаю на пол.
Все, финиш.
На душе легко, потому что с Зомби покончено. И в то же время тяжко, потому что покончено только с Зомби.
Мне нужно как-то умостить в покое измолотые наручниками руки, побитые ребра и всю ту рухлядь, что безо всякого основания называется телом. И я не нахожу лучшего положения как просто лечь на спину и вытянуться…
9. Сергей Сполох
Перед тем, как расстаться, я должен сообщить Ерголину одну неприятную вещь, которая несколько охладит его эйфорию. Если такое понятие вообще применимо к Ерголину.
– Степаныч, на столе у меня лежит кляуза. Тунгус на тебя жалуется. Чем-то ты его сильно обидел.
Ерголин молчит. Но я вижу, что он медленно звереет. Шерсть у него встает дыбом, как у взбешенной кошки. И это сильно не вяжется с его традиционным имиджем стареющего добряка и созерцателя.
– Ты что, бил его? – спрашиваю я осторожно.
Приходится выждать, пока Ерголин возвращается к обычному состоянию и делается вменяемым.
– Тунгус меня не понял, – выдавливает он наконец. – Что ж, придется мне его посадить. Лет этак на пятнадцать. Или, что для него одно и то же, пожизненно. Там же и закопают…
– А он на суде покажет, что ты ему оружием угрожал. И свидетеля найдет.
– Допустим, я и в самом деле угрожал… Я предъявлю запись его переговоров с Пеклом.
– Ты же знаешь, для суда это не аргумент.
– Знаю. Но мы приложим экспертизу голоса, подтверждающую его принадлежность Тунгусу. И обнародуем через свободную прессу. Если таковая еще сохранилась в Гигаполисе. Пускай не аргумент, а впечатление все равно произведет.
– Давай лучше купим его. И станем использовать. Как-никак, а ты расшифровал его как канал связи с Пеклом.
– Нет. Я его посажу, – упрямо твердит Ерголин.
– Так чем же ты его достал, Степаныч?
Ерголин загадочно усмехается.
– Я напомнил ему, какие они были – ктыри старой закалки. Их раньше «ментами» называли. Он таких уже не застал. Нет, застал, конечно, да позабыл. Вы-то совсем другие.
– Ну, тебе виднее… Спокойной ночи, «мент».
– Спокойной ночи, Сергей, – говорит Ерголин.
Теперь это уже совсем прежний Ерголин – тихий, застенчивый и вечно озабоченный своими производственными проблемами. Поэтому он не расстанется со мной без того, чтобы не подкинуть очередную головоломку.
– Никак не возьму в толк, – роняет он смущенно. – И зачем вам понадобилось убивать Зомби? Это был бы интересный собеседник.
– Убивать команды не было, – нехотя отвечаю я. – Подранить, обездвижить, пускай даже слегка покалечить – это пожалуйста, сколько влезет. Но «кайман» зачем-то вдул ему из машин-гана прямо в затылок.
– Да, загвоздочка…
Он долго, обстоятельно умащивается на сиденье старенького «жигана», проверяет дворники, тщательно закрывает двери, мигает позиционными огнями… И только исполнив все предписанные правилами воздушного движения ритуалы, взмывает в сумеречные небеса.
А я снова иду к Лариске.
– Боже, на кого ты похож! – восклицает она.
И мне вдруг, ни с того ни с сего, делается невыносимо жалко себя. Почти до слез.
– Лариска, я так устал, – причитаю я, пока она помогает мне избавиться от заляпанного всеми видами городской грязи плаща. – Они всю душу мне вымотали!..
– Кто – они?
– Да есть тут… контингент.
– Сполох, немедленно ступай в ванную. Сегодня в этом доме идет вода. И даже горячая.
– Я не хочу… не могу мыться. У меня нет сил.
– Сполох, я вымою тебя сама.
И Лариска действительно приходит меня мыть.
Какое-то время я еще ною и жалуюсь.
– Послушай, – бормочу я. – Это огромный город, город-страна! Что мы можем сделать? После того, как целое поколение было чуть ли не насильно выпихнуто в криминальные структуры! Самые умные головы – к ним. Самые крутые парни – к ним. Самые красивые девки – туда же. Они с детства их приручают, всякими конкурсами, шмотками, долларами… воспитывают валютных шлюх, выращивают себе живые грелки, чтобы всегда держать под рукой и сладко трахать, когда засвербит…
– А я? – возражает Лариска.
– Ты не в счет, ты исключение. Или вот Индира – тоже…
– Какая еще Индира?
– Это моя сотрудница. Умная, сильная, злая, как волчица… А что можем мы? Нас – горстка. Кучка, и даже не могучая. Мы носимся как угорелые. От витрины к витрине. От сейфа к сейфу. От трупа к трупу. Мы не успеваем. Нас топчут и эти вонючие демократы, и эти паршивые социал-националисты… или национал-социалисты… в общем, коммуняки. К нам никто не идет работать, во всяком случае – те, кто нам нужен. На каждого из нас приходится по сто нераскрытых дел, и некоторые мы просто выбрасываем в корзину… Когда-нибудь они сообразят это и просто вырежут нас поодиночке. Или всех скопом. И тогда город будет их…
