Евгений Филенко - Гигаполис
– Господи, помоги ей, – шепчу я.
– Видимо, Зомби все же будет прорываться в здание. Каким способом – мы пока не знаем. Впрочем, как и то, что он намерен делать, если прорыв удастся. Хотя верится в это с трудом. Все подступы намертво перекрыты снайперами. От него требуется лишь одно – выйти из элкара…
– А сам объект? Он перекрыт?
Сполох морщится и косится на дремлющих «кайманов».
– Процессор работает, – отвечает он неохотно. – Его нельзя остановить, как обычный электрический движок. Поэтому угроза сохраняется…
– Внимание! – разносится под низкими сводами подвала металлический голос. – Цель на подходе. Полная тишина. Полное радиомолчание. Полная готовность.
«Кайманы» в шлемах пружинисто поднимаются, вразнобой подпрыгивают, проверяя экипировку, и бесшумно исчезают. С нами остается лишь тот, что кемарит в кресле. На предупреждение он и ухом не повел, будто его не касается. Очевидно, в его задачу входит оборона подвала и лично господина комиссара Сполоха. А надежды на то, что Зомби проберется именно сюда, практически нет.
– Сергей, – говорю я. – А этот… процессор… Он где?
Сполох тычет пальцем себе под ноги.
– Здесь. В пяти метрах.
Я понимающе киваю. Хотя на душе делается скучновато. Но вовсе не от того, что чудовищной разрушительной силы агрегат спокойно работает в устрашающей близости от меня.
Если Зомби имеет план Кактус-Кампуса, то как раз сюда, в наш подвал, скромный и даже уютный закуточек тридцатиэтажного здания, он и станет пробиваться с боем.
Видимо, и сквозь разделяющие нас шлемы Сполох ощущает мою слабинку.
– У Зомби ничего не выйдет, – говорит он уверенно. И повторяет: – Ничего не выйдет.
От того, что он повторяет эти слова, мне становится ясно: Сполох вовсе не так уверен, как хочет показать.
– Господи, – бормочу я себе под нос. – Господи, помоги нам всем… Господи, помоги Индире…
Где-то над нашими головами раздается страшный удар. С улицы доносится оглушительный звон многометровых пластов обрушенного стекла. Я невольно приседаю.
– Что это?! – вопит Сполох в свой фонор.
– Пост наружного наблюдения «Эпсилон» сообщает: Зомби пробил элкаром окно двенадцатого этажа, – доносится до нас возбужденный голос. – Он внутри здания!
– Сволочь! – рычит Сполох. – Хитрая сволочь!.. Покрамович, сколько человек на двенадцатом?
– Здесь комиссар Покрамович. На двенадцатом этаже десять «кайманов». Они пока не могут действовать: Зомби прикрывается заложницей… Остальные подтягиваются к смежным этажам.
– Что он задумал? – спрашивает Сполох сам себя. – Что?
Потом вдруг вспоминает обо мне:
– Степаныч, что он задумал?
– Ничего он не задумал, – отвечаю я медленно. – Наверняка привязал к себе взрывной заряд большой силы, активатор которого держит в руке. Перед собой он гонит Индиру. И так намеревается пройти эти двенадцать этажей до самого подвала.
– Он что – спятил?!
– Конечно, спятил… Он ни за что не пройдет все этажи, на каком-то непременно напорется на пулю. И взорвет себя и Индиру. А может быть, и весь Кактус-Кампус.
– Но должен же у него сохраниться инстинкт самосохранения! Неужели он не имеет плана, как отсюда выбраться?
– Возможно, и не имеет. Хотя… Сумел же он проникнуть внутрь. – Я испытываю огромное желание стащить душный, а главное – бесполезный шлем ко всем чертям и глотнуть чистого воздуха. – Он перехитрил нас, Сергей.
– Этого не может быть! – упрямо возражает Сполох. Снова хватает фонор: – Покрамович, не стрелять в Зомби. Есть предположение, что он сам себя заминировал!
– Понял вас, комиссар. Постараемся упаковать чисто…
С раздражением бросаю косой взгляд на «каймана» в кресле. Его олимпийское спокойствие действует на меня с обратным знаком, то есть напрочь выводит меня из равновесия. Да жив ли он?!
Будто уловив мои мысли, тот подбирает под себя одну ногу, устраивается с еще большим удобством и даже подкладывает ладонь под щеку. Бесчувственная скотина…
– Здесь Покрамович. Зомби прошел на одиннадцатый этаж.
– Сволочь, – говорит Сполох тусклым голосом.
Подношу к самому лицу руку, пытаясь разглядеть циферблат часов. Бесполезно. Такое ощущение, что мы торчим здесь несколько лет.
– Зомби прошел на десятый этаж.
– Сволочь, – снова роняет Сполох.
Он достает из кармана свой шок-ган и слабыми, неуверенными движениями старается проверить ресурс батарей. Для этого ему требуется как-то избавиться от фонор-карты, и он долго соображает, что для этого нужно. В конце концов он решает положить фонор на стол и вместо этого роняет его.
– Зомби прошел на девятый этаж.
Я вижу, каких трудов стоит Сполоху удержаться, чтобы снова не выругаться.
Это какая-то странная, нелепая игра. То, что происходит, нельзя воспринимать серьезно. Что-нибудь вроде телеконкурса. Толпе зрителей необходимо поймать кролика в степи прежде, чем он выроет себе норку и станет недосягаем. Или некая дурнина в этом роде… И оружие у нас бутафорское, и правила игры бестолковые. А когда истечет время, отпущенное на потеху, все участники отправятся пить пиво за счет спонсоров.
6. Иван Зонненбранд, по прозвищу Зомби
Давно я не испытывал такого счастья, как сейчас!
Кажется, я сбросил с плеч и забыл, как дурной кошмар, весь груз этих проклятых лет, который незримо и с прирастающим усилием вжимал меня в могилу. Да, я старел, но я никогда не хотел стареть! Субъективно я ни на минуту не переставал ощущать себя шестнадцатилетним пацаном, уже утратившим девственность, но не ставшим еще мужчиной, у которого позади все необходимые ритуалы инициации, но зато впереди – целая жизнь. И все эти бытовые сценки минувшего, со всеми их прелестями и передрягами – затхлые коридоры Университета, изысканные интриги Внешней разведки, ломовые наскоки околопекельных дел – все это лишь мелькание теней на угасающем экране видеосета, до которого никому нет дела, потому что за окном открывается реальный, осязаемый мир!
Активное действие. Настоящая опасность. Миллион врагов вокруг. И я – один против всех.
Только бы не угас и этот экран, только бы подольше продержаться…
Индира ведет себя будто тряпичная кукла Даша – тихо, скромно, безвольно. Полагается бы насторожиться. Но я на таком душевном взлете, что ни на миг не сомневаюсь: ничего она мне теперь не сделает. Я сломал ее. Я подавил ее своей уверенностью в успехе. И нет больше никакой своенравной и, черт подери, опасной ктырицы Индиры, а есть лишь живой, но вполне управляемый щит в моих могучих руках.
Я даже начинаю питать к ней нечто вроде благодарности.
У зажатого в зубах контакта активатора мины гадкий металлический привкус.
Мы движемся по ярко освещенному, насквозь простреливаемому пространству коридора. В приглушенных лучах утреннего солнца пляшут пылинки. Мысленно отмечаю: очень верно, что я начал штурм на рассвете. Здесь, на верхних этажах, огромные окна, которые никак не зашторить. И поэтому не удастся взять меня в темноте, как слепого крота. Иное дело внизу, в подвале. Там мне понадобится шлем ночного видения. Которого у меня нет и о котором следовало позаботиться загодя. Если бы все не пошло кувырком, через пень-колоду… Значит, шлем мне еще предстоит добыть. И это не худшее из зол. Шлемы ночного видения растут здесь на каждой клумбе, как сорняки. Подходи и срывай.
Забавное решение приходит мне в голову: что если переодеться «кайманом» и вот так просто, внаглую, спуститься до самого подвала, приветливо кивая своим врагам в ответ на обращенные взгляды? Это было бы заманчиво. Но попробуй подберись к жертве вплотную… А издали, наудачу – мой «уонг» против их доспехов слабоват. Ничего, пройти бы эти нескончаемые коридоры и этажи. Там посмотрим. Либо пофартит, либо придется ввязаться в дуэль. Без права на поражение.
У меня есть преимущество. Они не станут стрелять в мой живой щит. Даже если я выйду на финишную прямую, и передо мной будет главная цель.
Или все же станут?..
Лопатками ощущаю смертоносные взгляды их машин-ганов. Нет, как ни хорохорься – годы берут свое. По крайне мере, уже трижды они могли бы взять меня без особого ущерба для себя… и для Индиры. Как профессионал, я вынужден признать этот прискорбный факт. Если бы вон за тем углом была устроена засада, и «кайман» догадался бы присесть на корточки, а я как раз не допер бы кинуть первый взгляд именно книзу… или в вентиляционной трубе припрятан был бы флэш-генератор и в нужный момент влупил бы мне по глазам и ушам, чтобы я все поронял из рук и не чаял бы, куда деться от рвущего мои глаза напрочь света и высверливающего мой череп изнутри звука… или на той пожарной лестнице, которую я заметил с ба-альшим опозданием, примитивно, неизобретательно угнездился бы снайпер и всадил бы мне разряд из шок-гана в нервный узел…
Они бы упаковали меня.
Почему же этого не происходит?
Неужели прав этот паскудник… как его?.. Терехов, и они играют со мной в американскую дуэль? Причем на каждом шагу давая мне фору, отчего сама дуэль обращается в постыдное – для меня, для супер-профи! – подобие поддавков.
