Игорь Поль - Путешествие идиота (Ангел-Хранитель 2)
– Группы один, три, пять – на инструктаж, – бубнит корабельная трансляция. Чип эхом дублирует команду. Шаркая ногами, пилоты плетутся на тринадцатую палубу.
«Привет, Мишель!» – начинаю я свое письмо. И долго думаю, что еще такого написать.
«У меня все хорошо. Я могу летать. Для меня это очень важно. Нигде больше мне бы этого не позволили. Ты знаешь, почему. Тут у нас все, как раньше на Флоте. Даже есть своя война. Только здесь она называется по-другому. Экологическая экспедиция. Нам говорят, что мы выполняем великую миссию. Возвращаем людям родину человечества. Правда, я не очень понимаю, что это означает. Мы все больше льем сверху какую-нибудь дрянь. Я не мастер писать письма. Здорово, что ты мне написала. Не обижайся, что послал твоего охранника.»
Потом еще немного думаю. И добавляю: «Твой Юджин». Написать «Обнимаю» или там «Целую» не поднимается рука. Вдруг Мишель обидится? Решит, что я невоспитанный. И фамильярный. Нас учили в Академии – с женщинами надо быть корректными. Тогда они сами сделают первый шаг навстречу. И все приличия будут соблюдены. Ведь Мишель целая баронесса и это, наверное, важно для нее – соблюсти все приличия.
Спать да есть после полетов день за днем, болтаться в силовом тренажере положенные 30 минут и больше ничего не делать – так можно и на стены начать с тоски кидаться. Вспоминаю приглашение Павла. Это самое Два-ноль-восемь оказалось довольно уютным местечком. Куча народу сидела за столиками по углам большого отсека со снятым оборудованием и негромко болтала о том, о сем. Пили чай в полумраке – большой чайный автомат стоял прямо у входа. И еще играла музыка. И в середине отсека, освещенные приглушенными потолочными панелями, медленно кружились пары. Будто в ресторан на окраине попал. Только официантов не было.
Люди из-за столиков мне кивали, как своему. Женщины улыбались. Мне опять, как и тогда, на лайнере, было немного неловко. Я заявился сюда в летных штанах и грубом армейском свитере до бедер. Удобная штука, и привычна мне давно. И гладить не нужно. Только тут все были принаряженые. Женщины в чистых блузках и кофточках. Мужчины в отглаженных гражданских брюках и в белых рубахах. Будто и впрямь в ресторане. Большинство из присутствующих я не узнавал. А может, и не знал вовсе. Я ведь тут недавно, а база – здоровущая штука. Некоторых специалистов можно неделями не встретить. Разве что в столовой или в кают-компании случайно пересечешься иногда. В общем, топал я тихонько вдоль стеночки и кивал всем в ответ. И улыбался смущенно. И все никак мне пустой столик не попадался. А потом какой-то мужчина помахал мне, и сказал, что я могу «тут падать». Я и упал. «Ян, БЧ-2, оператор зенитного поста», – так мне человек этот представился. А я ему: Юджин, капитан и все такое прочее.
– Пилот, значит, – резюмировал новый знакомый.
– Ага.
– Чаю хочешь?
Пожимаю плечами. Чаю я вообще-то не хотел. Но не сидеть же теперь, не зная, чем руки занять? И мужчина мне из пузатого керамического чайника горячей жидкости налил. И вазочку с сахарными кубиками подвинул. А из-за соседнего столика какая-то дама с короткими густыми волосами меня долькой лимона угостила. Так что совсем как я люблю вышло. Еще бы капельку коньяку в чашку, да где его тут взять?
– В шахматы играешь? – спросил Ян.
– Не-а.
– Танцевать умеешь?
– Нет.
– Может, истории какие интересные знаешь?
– Тоже нет, – мне стало жаль, что я такой неотесанный. Даже компанию составить не могу, как следует.
– А что любишь? – продолжал меня пытать Ян. Правда, совсем необидно. Просто любопытство проявлял. А может, просто поговорить ему было не с кем. Вот и искал тему.
Я подумал и ответил, что иногда слушаю музыку.
– Да ну? И что любишь? Нео-классику уважаешь? «Борцов за чистоту звука» слышал?
– Я не знаю. Я не слишком хорошо в музыке разбираюсь. Вот, иногда ребят из двадцатого века слушаю. С Земли, – говорю смущенно.
– Обалдеть! – восхитился Ян, коротко хохотнув. – А мы тут как раз ее в каменный век загоняем. Вот и приобщишься к древней культуре заодно.
Мне его шутка не очень смешной показалась. Но, чтобы его не обижать, я слегка улыбнулся. Из вежливости.
– Неужто и впрямь двадцатый век?
– Ага. Тогда был короткий период расцвета музыки. В пятидесятых-шестидесятых. Блюз, блюз-рок, фанк, рок-н-ролл. Дженис Джоплин, «Крим», Джими Хендрикс, «Энималз», «Битлз».
– Я ничего такого не слышал. И что – здорово зажигают?
– Мне нравится. Сейчас так не исполняют. С душой. Еще Мадди Уотерс, Джонни Ли Хукер, Би Би Кинг. Да много еще кто. Я их могу часами слушать.
– Да ты просто фанат, парень! – восхищается Ян. – Может, ты еще и петь умеешь?
– Немного. Когда сюда летели, у нас с Джозефо неплохо выходило. Команде нравилось.
– Кто это – Джозефо?
– Механик с «Либерти».
– А-а-а. Знаю. Нормальный мужик. Только немного замкнутый. Говорит мало.
– Точно.
И женщина, которая мне лимон дала, спросила из-за спины, не хочу ли я спеть.
– Тут многие поют, – пояснила она. – Иногда, если слова знаем, даже подпеваем хором.
– Я не знаю, мэм. Я специально никогда не пробовал. Так, когда нет никого. Или когда все свои…
– Юлия, – так мне та женщина представилась. Лицо у нее было круглое, миловидное, а сама она вся была коренастой, что ли. – Я тоже из БЧ-2. Оператор наведения.
– Юджин. Уэллс. Э-э-э… пилот.
– Очень приятно, Юджин. Так что, споете нам?
– Так музыки нужной нет, – попытался я отбиться.
Тут женщина встала и через весь отсек крикнула, так что все звуки заглушила:
– Авиша!
– Здесь! – звонко отзывается из полутьмы у противоположной переборки хрупкая блондинка в свитере с высоким воротником.
– Тут летуну музыку надо обеспечить! – снова кричит Юлия. И на нас все смотрят. Так мне кажется. Даже те, что танцуют.
– Не вопрос! Тащи сюда свои кости!
– Ну вот. Сейчас все будет, – улыбается Юлия. – Авиша у нас в электромеханической центральный проводок. Из пары проводов и тюбика помады что хочешь соорудит. И это «что-то» будет электричество производить. Или сигналы передавать. Пошли со мной.
Ян улыбается. Немного насмешливо. Или иронично. Похоже, попасть в руки Юлии – все равно что в глубокой древности угодить под паровоз. Так, кажется, эта пыхтящая черная штука называлась. От Юлии исходит колоссальная энергия. Будто внутри у нее упрятан мощный ментографический излучатель. «Ответ отрицательный. Человек „Юлия“ не имеет вживленных механических или биоэлектрических объектов», – докладывает мой верный зануда. Я вздыхаю, и под сочувствующими взглядами окружающих плетусь вслед за неугомонной дамой. Кое-где слышны негромкие смешки в мой адрес. Я ведь все слышу, когда надо.
Глава 48. Блюз – это состояние души
– Ну что, капитан, начнем? – улыбнулась Авиша. Чем-то она напомнила мне Лотту, подругу Сергея. Разве что чуть повыше казалась. И грубее немного – сами понимаете, наша собачья работа не располагает к мягкости характера. И Триста двадцатый со мной согласился. Правда, я его попросил недавно, чтобы он не влезал, когда я с кем-то общаюсь. Особенно с женщинами. Особенно в некоторые моменты. Иначе такое общение становится похоже на пошлую групповуху. И Триста двадцатый сказал, что мои доводы логичны и заслуживают уважения. Что не мешало ему в самый ответственный момент продолжать вставлять свои комментарии.
– Давайте попробуем. Только зовите меня Юджином. Пожалуйста.
– Договорились. Что вы хотите спеть?
– Я не знаю. Что-нибудь из того, что слушаю. Если выйдет.
– А что вы любите?
Я смутился. Уж больно мне не хотелось снова видеть, как на меня удивленно смотрят, когда я про свой странный вкус говорю. Особенно, когда такая женщина. С короткими светлыми волосами, гибкая и сильная, словно оружейная пружинка.
– Старую музыку. Совсем старую.
– Не беда, у нас хорошая база данных, – продолжает, улыбаясь, изучать меня серыми глазищами «центральный проводок». – Говорите название исполнителя и композиции. Подберем.
– Ну… Мадди Уотерс. «Хучи кучи мэн».
– Как-как? – озадаченно переспрашивает Авиша, роясь в миниатюрном терминале аккуратным кошачьим коготком.
– Уотерс. «Хучи кучи мэн»… – почти виновато повторяю я.
– Уотерс? Роджер? Из «Пинк Флойд»? Такая древность?
– Нет. Мадди Уотерс. Это блюзовый исполнитель.
– Странно. У нас такого нет… А еще что-нибудь?
– Дженис Джоплин. «Саммертайм».
– Секунду… тоже пусто, – она все-таки смотрит на меня удивленно. – Вы уверены, что хотите исполнить именно это?
– Я другого не знаю, – отвечаю. Предательская виноватая улыбка растягивает мои губы.
– Авиша, детка, ну что с того, что нету, – вмешивается бой-баба с каштановыми волосами. – Подбери на слух. Или скачай с его терминала.
– Конечно, Юлия, – глядя на меня, говорит блондинка.
