Владимир Березин - Путевые знаки
Структура… И я вспомнил наш спор с Владимиром Павловичем. Смущало меня только то, что вместо креста и на церкви, и на колокольне горело все то же солнце с золотыми редкими лучами, которое мы видели над воротами. Итак, мы со спокойной совестью устроились у его стены на ночлег, чтобы завтра изучить вопрос. Я разжег костер, и через час буддисты насовали в золу дикую картошку величиной с грецкий орех, горькую, но все же сытную. После еды я начал понемногу проваливаться в сон.
И в этом сне я стоял на краю точно такого же поля, только вместо трактора в пашню воткнулся самолет. Это не был самолет отца или тот, на котором я вылетел в Питер чуть меньше года назад. Это была большая, хищная машина реактивный штурмовик, и я еще удивился, что он вошел в землю только носом. Я стоял посреди поля и увидел вдали неясную фигуру. Кто-то наискосок через поле шел ко мне, поднимая сухую пыль ногами. Облачка этой пыли вокруг ботинок идущего напоминали крылышки. Я понимал, что это идет ко мне отец, и хотел как-то подготовиться к его приходу. И тут я понял, что на мне парашютная система. Я скинул лямки и расстегнул молнию на комбинезоне. Сомнений не было, в этом сне я был летчиком и наверняка сбитым летчиком. Только откуда на мне парашют, если я свалился с неба в этом реактивном монстре? Но тут мне уже было не уследить за логикой. Отец подошел и, обняв за плечи, сказал, что теперь-то самое время смотреть на звезды. Нет ничего важнее звезд и нравственных законов.
- О чем ты? - спросил я. - Плохо, что мы не встретились и я не знаю, где тебя искать.
- Все найдется само, отвечал отец. Главное спокойствие. Главное спокойствие.
Я с возмущением думал, что эта фраза действительно из моего детства, но произносил ее совсем не мой отец. Это говорили в каком-то фильме, названия и сюжета которого я не мог вспомнить.
- Все найдется, - повторил он, - главное, не нарушать гармонии. Гармония, сынок, такая штука, что похожа на высоту, теряется быстро, а последствия часто смертельные. Сделаешь что-то не по правилам, а это оставит след на всю жизнь…
Я проснулся оттого, что вкусно пахло жареным мясом. Разлепив веки, я обнаружил, что буддисты жарят маленького барашка. Вот оно, вегетарианство в рамках веры! Вот они, дети! Надыбали откуда-то зверя и вот принесли старшему… Стоп! Баран не кабан, не заяц, не белка, откуда они его взяли?…
- Ребята, а откуда ж это богатство? - спросил я, пытаясь отогнать нарастающую тревогу.
- Да тут, невдалеке, километра два, - ответил самый шустрый. - Там они и паслись.
- А хозяин?
- Да какой там хозяин? Нас и не видел никто.
- Так, идиоты, собирайтесь. Собирайтесь. Потом доедите.
Тут бы мне настоять, чтобы они бросили мясо, чтобы бросили все и стремглав бежали прочь, да я не настоял. Видать, потерял сноровку, распустился. Мы хоть и оставили место ночевки, но побрели медленно, и скоро я понял, что нас преследуют, за нами погоня. По полю запылил джип, с которого хлестнули пулеметной очередью. Хозяева солнечных баранов были еще очень далеко и стреляли наугад. Да только с первой попытки они убили одного мальчика. Он умер почти мгновенно, ткнувшись носом в землю.
- Бежим, бежим, уроды! - подгонял я не сколько спутников, сколько себя.
Обернувшись, я увидел, что один из них все еще тащит на плече истекающую красным соком тушку барана. Брось, брось, дурень! - заорал я, да только было поздно.
Снова застучал пулемет, и фонтаны сухой земли встали между нами. Буддист остановился, нелепо присев. И тут попали и в него. Третий все же сумел подбежать ко мне, но я понял, что он ранен. Рассуждать было некогда, и я подхватил его, принял вес маленького тельца на плечо и побежал к воротам.
В нас стреляли еще несколько раз, но, чувствовалось, больше для острастки. С баранами тут шутки плохи, и понятно было, что с непрошеными дураками тоже. Открытый "уазик" сбавил скорость и развернулся. В этот момент я в первый и последний раз увидел жителей совхоза "Солнечный" в белых рубахах с вышитыми воротниками, с руническими повязками на лбах они были похожи на славянских богов, какими их рисовали в сказках. Правда, на богов с крупнокалиберным пулеметом.
Пыхтя, с мычащей ношей на горбу, я бежал прочь от ворот солнечного совхоза.
У железнодорожного полотна я остановился и почувствовал, как паренек потяжелел. Я снял с него оранжевую хламиду и теплый свитер, майку просто разорвал и ощупью нашел рану. Пуля вошла маленькому буддисту в левую лопатку, раздробила кость и наискось вышла под правой ключицей. Окровавленными, трясущимися руками я достал из кармана комок чистых салфеток для протирки стекол и приподнял мальчика. Я подставил ему под спину колено, стал перевязывать рану, пытаясь унять бившую из-под ключицы кровь. Клочья рубашки и салфетки быстро чернели, промокали насквозь. Кровь текла изо рта, и я понял, что ловить тут нечего. Все ужасно глупо.
Все бессмысленно, и поправить ничего нельзя. Никаким гуру я не стал, и убили моих дураков-апостолов, а на самом деле за6лудился между Москвой и Петербург мальчишек, и вот последний из них лежит у меня на руках, и я слышу, как клокочет и булькает кровь в его горле, как прерывается его дыхание. Мальчик умер, и теплый летний ветер теперь шевелил его живые пока волосы.
Я никогда не хоронил никого сам и ориентировался только на то, что читал в книгах. Пришлось подняться в поезд за шанцевым инструментом. Прямо на гребне копать оказалось тяжело из-за спрессованных камней, и я даже упал с гребня, больно ударившись головой о камень.
Пришлось отступить в сторону, как раз под путевой знак в форме неправильного круга, призывавший подавать звуковые сигналы. Потом, не поднимаясь с колен, я принялся копать яму саперной лопаткой. Тут уже земля была влажной й податливой. Я спешил, но какое-то удушье перехватило мне горло.
Реактивный психоз, как сказал кто-то из моих тоже мертвых теперь спутников. Наконец я вырыл могилу глубиной в пояс. На это ушло много времени, так что земля приняла моего буддиста уже при ярком утреннем свете. Я закрыл ему лицо краем оранжевой хламиды и завалил маленькое тельце желтой влажной глиной.
Теперь торопиться было незачем. Все было кончено, как в старых толстых романах про народную войну, где один русский человек убивает другого. В дымной мгле над путями вставало солнце. Лучи его бежали по серебряным бортам ракетного поезда, в котором я остался уже совершенно точно один.
За станцией Снегири я обнаружил, что дальше хода нет. Передо мной пути кончались. Дальше обнаружилось озеро застывшего стекла, как я сначала решил, эпицентр взрыва. Застывшее стекло фонило, но не так чтобы очень сильно. Но дело было не в том, что местность была радиоактивной, а в том, что рельсы кончились.
Рельсы вплавились в ноздреватую поверхность ямы. Еще сто метров, и они исчезнут в этой застывшей когда-то массе. Полдня я сидел в герметичной кабине, собираясь с духом. Затем я выспался, произвел учет всего наличного барахла и набил им рюкзак.
Поутру я вышел на Волоколамское шоссе мимо оплавленного танка на пьедестале и еще какой-то техники, которая невесть каким образом попала в это место. Рядом я нашел прислоненный к забору велосипед, но он мне помог не сильно. Я успел проехать на ободьях с километр, как велосипед приказал долго жить.
Но у Дедовска я снова вышел к станции. И, к моей радости, там стоял вполне исправный мотовоз. Я, правда, два дня искал соляр для него, да только он оказался таким протухшим, что и чудо-таблетки для топлива едва подействовали. Но благодаря моим усилиям мотовоз все же закашлял своим мотором, как старичок, и я понял, что долго он не протянет.
Однако мне и не нужно было долго. Мне нужно было доехать до Москвы.
Так я и добрался до станции Ленинградская Рижского направления. Тут встал вопрос, как забираться под землю. Депо "Сокола" имело гейт с платформой Подмосковная, что была дальше за мостом. Судя по всему, она была справа от меня, но как проехать туда на мотовозе, было непонятно.
Мост был цел, однако на пути рухнул наземный пешеходный переход, а эти огромные куски бетона мотовоз точно не сдвинет с места. Близок был локоть, то есть тоннель, да не укусишь. А можно было сойти и со своим нехитрым скарбом попытаться пройти на "Войковскую", но там могли до сих пор воевать с анархистами. Вот только что там сейчас творится, на "Войковской", было совершенно непонятно. За год все могло измениться и там, и на "Соколе".
Можно было пройти по улице Царева до вентшахт или поверху до НПО "Алмаз", где из гигантских бомбоубежищ под ним были проходы к "Соколу", как раз в консервные цехи свиной фабрики. Но с людьми из "Алмаза" нужно было держать ухо востро, они не жаловали людей с агрокультурных и свиноводческих станций.
Технари, к чужакам они относились неважно. Да и непонятно, действовали ли наши пароли у них. Куда проще шарахнуть очередью по лезущей к тебе фигуре, а то и просто проигнорировать условный стук в малые гермоворота. И тут я решил, что поступлю проще, еще один вход в метро был со стороны убежищ авиаторов, он располагался на территории завода имени Микояна.
