Рина Грант - Астронавты. Пленники Сумитры
– В тот день я отказался людей выводить, – наконец продолжил Вильсон. – Но начальство надавило. Сказали, оборудование уже заказано, со следующим грузом придет. Я ребятам своим рассказал. Мы порадовались…
Он замолчал, глядя перед собой сухими глазами.
– Ты не знаешь, с кем связался, – повторил Вильсон. – Они и тогда аварию под коврик замяли. Ты раньше про нее слышал, до того, как сам сюда попал? В новостях что-нибудь видел?
Илья не мог вспомнить.
– Вот видишь, – Вильсон взял стилус и постучал по экрану, по странице с кодом. – Они и тогда все скрыли, и сейчас нашли способ скрыть. Не ищи. Не найдешь ты ничего.
– Кто – «они»? – наконец спросил Илья.
Вильсон указал стилусом на эмблему над своим столом – тонкая ракета, стартующая в клубах дыма.
– Общество Социального Развития, не к ночи будь помянуты. Нашли себе халяву: на безработных да нищих наживаться. Посылают их работать на свои комбинаты, осваивать новые планеты. Типа помогают наркоманам да бомжам приносить пользу обществу. Платят им копейки, держат в черном теле, а сами наживают триллионы. На всем экономят. Вот и я им помог сэкономить… на ребятах моих.
Он поднял с пола початую бутылку и пил долго, дергая кадыком. Потом повалился в кресло и замолк.
Илья повернулся к монитору:
– А с чьего компа вводились изменения? Можно проследить?
Вильсон помолчал.
– Можно, – он перегнулся через стол, открыл свойства документа. – С моего.
Илья посмотрел на данные, потом на начальника охраны. Последний раз документ редактировался с его компьютера под личным паролем Вильсона. Это он ввел команду, десинхронизировавшую двигатели.
– В мой комп со стороны никто войти не может, – пробормотал Вильсон. Он сидел, сжимая в руках кружку жидкого чая, который принесла им Мартина. Они пытались вычислить, кто же изменил алгоритм взлета.
– Доступ есть у меня да у начальства на Земле, – повторил Вильсон. – В Обществе Соцразвития.
– А тут, в космопорту?
– Только если Общество ему – или ей – мой пароль сдаст, – почти трезвым голосом ответил начальник охраны. – Но как этот кто-то проник в кабинет?
Илья с жалостью посмотрел на него:
– Ты думал, он физически в твоем компьютере копался? Он же хакнул твой аккаунт в космопортовской сети, да и все. С собственного компа. Который может быть где угодно на Сумитре.
– И как же мы его найдем? – растерянно спросил Вильсон.
Илья не ответил. Он думал.
– Может, этот кто-то по недосмотру наследил у тебя в компе, – он повернулся к экрану, застучал по сенсорной клавиатуре. – Ты им, помимо работы, для чего-нибудь пользуешься?
Вильсон подтянул стул и сел рядом.
– Чем тут пользоваться… Так, в соцсеть иногда выхожу. Хотя редко: там народ дерганый, нервный. Чуть что, как собаки бросаются. Да вот, – он перегнулся через Илью и кликнул по иконке, – вот мой аккаунт. Я там Вильсон, как и тут.
На экране замелькали чужие лица, обрывки видео, строчки комментов. Некоторых членов сообщества Илья полуузнавал на фотографиях: работники космопорта, кто-то из тех, с кем говорил вчера на комбинате, бывшие соседи… Затем промелькнуло еще одно лицо, он видел его совсем недавно, но где? Илья прокрутил страницу назад и всмотрелся в маленькую фотографию возле строчки комментария. Красивое юношеское лицо. Белокурые волосы, высокий лоб, большие голубые глаза.
– Ты его знаешь? – спросил Вильсон.
Илья не ответил. Он читал написанную фразу. А прочитав, повторил ее Вильсону вслух:
«Завтра папа поедет в поселок за новым мальчиком, и я отправлю тебе последние чертежи. Обещай, что передашь их в хорошие руки. В честные руки. Обещай».
Подпись: «Лиор».
Илье стало жарко. Он прокрутил страницу дальше.
– Вильсон, – спросил он хрипло, – это точно твой аккаунт? Это он тебе, что ли, пишет?
Вильсон подошел, посмотрел на экран. Ткнул в строчку напротив собственной улыбающейся фотографии и сам прочитал свой ответ:
«Молодец, Лиор. Буду ждать».
Вильсон нахмурился.
– Что за Лиор? Не знаю такого. Я ему ничего не писал.
Илья прокрутил страницу дальше.
«Я больше не хочу, чтобы ради меня погибали другие. Я надеюсь на тебя. Это все, что я могу сделать в память о папиных пациентах».
– Бред какой-то, – пробормотал Вильсон. – Я его не знаю, – он повернул к Илье опухшее сизое лицо. – Ты мне веришь? Не знаю!
– Зато я, кажется, обоих знаю, – медленно произнес Илья.
Он поднялся.
– Едем немедленно.
– Куда? – наморщил лоб Вильсон.
– На частный космодром, – глухо ответил Илья. – Покажу тебе компьютер, с которого тебя хакнули.
* * *По коридору застучали шаги, дверь распахнулась, и в комнату влетела Эйла – бледная, ненакрашенная, тусклые волосы перехвачены резинкой.
– Нашел? – первым делом спросила она. Обыскала взглядом комнату и шагнула к дивану. – Где Тимка?
Илья отвернул лицо. Повисла пауза. Вильсон откашлялся, подвинул стул:
– Пять минут у нас есть? – повернулся он к Илье. Тот кивнул. – Рассказывай. Списки составила? Сколько народу сидит на Сумитре?
Эйла неловко опустилась на стул, посмотрела на обоих. Потянулась к кружке Ильи, отпила чаю.
– У меня уже мозга за мозгу заходит, – хрипло сказала она. – Прости, – не глядя, сказала она Илье, – я просто решила, что…
Она помолчала. Повернулась к Вильсону.
– Не могу составить списки. Не могу сосредоточиться. Людей то нахожу, то теряю.
– То есть? – прищурился Вильсон.
Она махнула рукой, избегая смотреть Илье в глаза.
– Я решила порядка ради проверить всех убывших, чтоб никого не забыть. Пошла по спискам пассажиров, которых забирали уходящие корабли. И в базе данных космопорта все время натыкаюсь на фамилии – вроде люди с Сумитры улетели, билеты оформлены, места заняты. А начинаю проверять базы данных кораблей, и в списках пассажиров их нет. То ли они улетели зайцами, но билеты-то оформлены? То ли они в последний момент передумали и остались, но тогда где они?
Илья поморщился:
– Потом разберемся. Ты списки-то составила?
Эйла поджала дрожащие губы:
– Я не могу составить списки, потому что слишком много вот таких мертвых душ.
– Сколько – много? – перебил Вильсон.
– Когда я это обнаружила, – голос у нее срывался, – я решила проверить базу данных за все время моей работы тут, это около шести лет. К более ранним данным у меня доступа нет. За это время набралось семнадцать человек. Я проверила – сейчас они отсутствуют, ни в каких базах данных не проходят. Они никуда не улетели. Но на Сумитре их нет.
– Семнадцать за пять лет! – Илья вскочил с места. – Тут речь о сотнях жизней. А ты о десятке зайцев беспокоишься! Конечно, они обратно на Землю слиняли! Пассажирскому помощнику сотню сунули, он их и забрал!
Вильсон ссутулился за столом, постукивая стилусом по клавиатуре.
– Потом мне покажешь, – наконец сказал он. – А сейчас надо работать с тем, что есть. Вот он, – кивнул он на Илью, – корабль организовал. Будем проводить эвакуацию.
Эйла кивнула. Спрятала лицо в ладонях. Все трое молчали.
Снаружи в коридоре раздались тяжелые шаги Мартины. Она без стука открыла дверь, поманила Вильсона. В руках у нее была смятая бумажка.
– Что? – спросил Илья, когда Вильсон вернулся на место.
Тот выдвинул ящик стола, вытащил излучатель. Начал прилаживать кобуру.
– Еще двое детей пропали, – оглянувшись на притихшую Эйлу, негромко сказал он. Бросил бумажку на стол. – Вот приметы. Придется нам с тобой разделиться.
Илья расправил листок.
– Кира? Мы ее знаем. Тимур с ней в одном классе.
– А второй? Орландо этот, как его? Знать бы, кто их видел последним.
Память что-то подсовывала… Илья напрягся. Улицы городка… синий фургон… фургон Иммануила.
Он смял листок в кулаке.
– Я их видел последним.
Глава 17
Грохот шагов сотряс коридоры «Голландца». Перекатываясь с ноги на ногу, Изабелла ввалилась в полутемный док, где Бой-Баба и еще слабый, но своевольный Живых в гермокостюмах готовили технику к погрузке на Троянец.
– Я вам говорила! – пролязгал динамик. Красные глазки оглядели опустевший ангар. – Они здесь!
Она шагнула к сидящей на полу Бой-Бабе и прохрипела ей в стекло шлема:
– Они вернулись! Надо было меня слушать! Ну вот куда мы теперь?
Астронавты переглянулись. За последние несколько дней Изабелла изменилась. К худшему, убеждал Бой-Бабу Живых, после того как пару раз застал ее возле узла связи: роботесса крутила рычажки настройки и бормотала себе под нос.
С тех пор, как Живых ее застукал, Изабелла больше к узлу связи не подходила. Да и с кем ей разговаривать? Со своим хозяином? Так ведь она и слышать о нем не хочет.
– Изабелла, – Бой-Баба задрала голову к роботессе. Вокруг астронавтки валялись спутанные мотки разноцветных проводов и вывинченные крышки приборов. – Давай по порядку. Кто вернулся? О чем ты?
