Евгений Филенко - Гигаполис
Зомби заливается смехом.
– Давай, молись! Нашла кого просить. Коли хочешь знать, то еще неведомо, на чьей я стороне и кто мой генеральный наниматель.
Его губы внезапно трясутся, лицо жалко морщится:
– Вулкан… пришел-таки за мной, с того света пришел. А ведь ему самое место было в раю! Что же это, кому тогда понадобилось лишить его душу успокоения и послать за мной? Сатане? Или же Спасителю, а?!
– Я все равно убью тебя.
– Глупо. Да и бесполезно. Теперь ты меня врасплох не примочишь. Единственное, что можешь – это попытаться еще раз. Но поверь – это будет твой эшафот.
– Я попытаюсь.
– И мне придется убить тебя. Что дальше? – опять истерический смешок. Два психопата в одной кабине… – А вот что: тогда уже никто на всем белом свете не помешает мне сделать то, что я хочу. Тебя же не будет рядом! Все остальные… Они теперь просто не в счет.
Не выпуская управления, Зонненбранд выуживает одной рукой из внутреннего кармана пиджака две сигареты. Одну ловко закидывает себе в рот, другую протягивает мне. Поколебавшись, беру. Тем же манером Зомби добывает и зажигалку.
– Трубка мира, – говорит он со значением.
– Катись ты…
– Нет, в самом деле! Предлагаю перемирие. Временное, разумеется. Сделанного не воротишь, мертвых не воскресишь…
Снова заминка. Он таращится неподвижными глазами в сгустившиеся сумерки над миллионоокими башнями Гигаполиса. Что он там видит?
– Хотя за последнее уже не ручаюсь. Дай мне одну ночь, Индира. Одну эту ночь – выспаться! А утром продолжим наши забавы.
Медленно отнимаю руки от лица. Вижу его между опухшими веками, будто в прицеле крупнокалиберного машин-гана.
– Я дам тебе эту ночь на то, чтобы выспаться. Для этого тебе нужно отпустить меня.
– О чем разговор! – Зомби небрежно тычет пальцем в сенсор. – Выходи.
Дверца с моей стороны, шурша, отползает. Внизу плывут расчерченные неоновыми огнями магистрали, предупредительно подсвеченные квадратные крыши жилых домов и шпили административных зданий. Порыв тугого, напитанного влагой ветра хлещет меня по лицу…
Совершенно непроизвольно отшатываюсь прочь от разверзшейся бездны.
– Вот видишь, – веселится Зомби. – Я предлагал – ты не хочешь. Так что будем вместе. До финишной ленточки. Может быть, ты еще переменишь свое отношение к добрейшему Ивану Альфредовичу. И даже подаришь ему кусочек своей любви.
– Сволочь.
– Зря. Я хороший любовник. Такого ты еще не имела. Если тебе посчастливится и ты убьешь меня прежде, чем переспишь со мной – будешь сожалеть всю жизнь. Ибо со мной под гробовую плиту уйдет великое искусство! А если переспишь – кто знает, возможно, и убивать не захочешь. Эту ночь нам придется коротать в малокомфортных условиях. Совместив наши тела в пространстве, мы выиграем и во времени. И в удовольствии тоже, причем многократно. Ну, так как? Не откажешься проэкспериментировать?
– Ты животное! – не сдерживаясь, кричу ему в наглую, сытую, начищенную до блеска лосьонами и притираниями и даже сейчас ими воняющую рожу. – Ты бешеный шакал! Кадавр! Твое место в могиле, рядом со своими приятелями! И я убью тебя как только сумею, запомни это! Стебайся надо мной сколько душе угодно, чеши своим вонючим языком, но учти: я думаю только о том, как убить тебя!.. А теперь давай, толкай меня из кабины или стреляй сразу.
Зомби вздыхает.
– Нет в тебе здоровой любознательности, – говорит он с сожалением.
18. Игорь Авилов
Первым через порог ступает крупный, холеный старик в длиннополом лоснящемся сюртуке. И тут же обнаруживает ствол «швессера» возле своего аккуратного седого виска.
– Стоп! – коротко командует он.
Пока я соображаю, кому адресован приказ – мне ли, тем ли бодигардам, орава которых моментально набивается в каземат, старик спокойно оборачивается ко мне лицом. Он похож на почтенного аристократа из какого-нибудь толстого классического романа. Например, из «Саги о Форсайтах».
– Бедный Псора, – говорит старик прочувствованно. – Его убили. Он так любил жизнь.
Головорезы, числом не менее десятка, молча внимают хозяину, держа меня под прицелом тяжелых машин-ганов, способных запросто пробуравить во мне дыру с мой же собственный кулак.
– Игорь Авилов, – обращается ко мне старик. – По прозвищу Малыш… Давай не будем компостировать друг друга, сынок. Мы круто начали. Это была ошибка, и ты сам ее исправил. Давай договариваться. Вот гляди…
Он делает мановение ладонью, и бодигарды слаженно убирают свои гаубицы за спины.
– Ты ведь понимаешь, что при всех твоих личных достоинствах тем не менее шансов на благополучный исход из Пекла у тебя нет? – спрашивает он.
Я мрачно киваю, продолжая покачивать стволом перед самым его орлиным носом.
– Так вот, Малыш. Я гарантирую тебе полную безопасность и возвращение домой, как только мы побеседуем.
– Не верю.
– Надо, надо верить, сынок. Моему слову здесь все верят. Кстати, зови меня Азраил. Ангел, стал быть, смерти.
Он снова дирижирует, и бодигарды уходят.
– Псора в тебе ошибся, – говорит Азраил, толкая тело своего прихвостня носком начищенного ботинка. – Как ты его жестоко подвел!.. Он думал напугать Малыша Авилова до мокрых штанов, чтобы облегчить свою задачу. Была у него слабость – наезжать, давить на нервы, ломать чужую волю. Весь этот трагический спектакль с убийством латыша… Глупо. Я ведь не хотел посылать его. Но решение приняли без меня.
Старый пекельник. Всю жизнь, должно быть, проведший в бесконечной игре с правосудием, выросший и одряхлевший в подземелье. Съевший на запретных плодах все зубы, так что пришлось заменить их на дорогую керамику. Здесь же и обреченный умереть.
Опускаю оружие. Что за прихоть грозить смертью тому, кто ее ни капли не боится?
– Хорошо, Игорь. Ты все верно понимаешь. Я не опасаюсь ни тебя, ни твоей кочерги. И, кстати, мог бы пришить тебя в любой момент. Да и сейчас могу, что бы ты себе ни воображал. – Он брезгливо проводит морщинистым, узловатым пальцем по сырой стене. – Параша… Давай уйдем отсюда. Мало приятного беседовать над свежим жмурцом, даже если его смерть доставила тебе чистый кайф.
По-прежнему игнорируя мой настороженный «швессер», Азраил первым выходит в коридор. Я молча следую за ним.
Такое впечатление, будто я оказался на обычной улице Гигаполиса. Только чуть более ухоженной и чистой. Отовсюду льется ровный желтоватый свет, под ногами отдается стуком брусчатка. Но нет привычного дождика, как и самого серого неба. Вместо неба – высокие каменные своды, покоящиеся на огромных балках. А вокруг – окна домов, витрины, подворотенки и закоулочки. И люди, спешащие мимо нас по своим неотложным делам. Такие же люди, как и я, и любой из моих знакомых. Мужчины преимущественно в строгих черных костюмах. Женщины – в ансамблях «английского» стиля. Детей нет совершенно. Над головой чуть реже привычного проносятся элкары. Краем глаза замечаю пару велосипедистов…
– Твои чувства не обманывают тебя, Игорь. У нас действительно лучше жить, чем у вас. Там – дождь из дерьма, порой радиоактивного. Вонища, нечистоты. У нас за чистотой принято следить. Тот, кто пренебрегает своими обязанностями, может поплатиться здоровьем и жизнью.
– Чего же это стоит… нам?
Азраил усмехается.
– Умница. Смотришь в корень. Вам это стоит дорого. Мы – сиамские близнецы. Разорвать наш союз смертельно опасно для любого из братьев. Но при этом мы зеркально дополняем друг друга. Что плохо у вас – хорошо у нас. И, подозреваю, наоборот. Хотя никто еще не доносил мне, что там, наверху, хотя бы что-то выходит хорошо…
Никто как бы не уделяет нам исключительного внимания. И все же я замечаю: возле той витрины, в том подъезде, вон за тем окном – чужие, пристальные взгляды. Я в перекрестии прицелов.
И черт с ними. Висельник не утонет. Ему по фиг мой ствол, мне – его стволы. Поглядим, что за финиш подарит мне судьба…
Два меднорожих лакея предупредительно распахивают перед Азраилом тяжелые двери, перехваченные полосами кованого металла.
– Заходи, сынок. Это мой офис. Тут и поговорим. Как два умных, взрослых, ответственных человека.
Небольшой вестибюль – полы из черного мрамора, скульптура в стиле «мета-модерн», пальмы, аквариумы с мордастыми сытыми рыбами, кажется, пираньями. Все, кто в данный момент находится там, немедленно встают. Азраил шествует в ауре полного преклонения, не удостаивая никого специальными знаками внимания. В стене перед его графским носом распахиваются створки лифта. Еще один лакей, высокомерно сомкнув уста, ожидает приказаний внутри кабинки.
– В яму, – небрежно роняет Азраил.
И мы не поднимаемся, как это бывает в обычных офисах, а наоборот – опускаемся. В чистейшем, незахватанном грязными лапами зеркале имею сомнительное удовольствие зреть собственную кислую физиономию. Вдобавок, местами побитую.
Лифт плавно тормозит. Мы оставляем кабинку и сразу попадаем в овальный кабинет. Такой я видал только на картинках из президентской жизни. Стены обшиты дорогим натуральным деревом. По углам – декоративные вазы в человеческий рост. За обширным столом на витых ножках – книжный шкаф до потолка, куда плотно вбиты аккуратные тома с золотым тиснением, все одинакового формата, словно некое бесконечное собрание сочинений чрезвычайно писучего автора. Сам стол содержится в образцовом порядке. С краешку – три по старинке громоздких настольных фонора, хотя допускаю, что это стилизация под антиквариат. Чуть поодаль – лаптоп последней модели, я такой встречал лишь на рекламных проспектах. Стопкой – два или три палмтопа[20]. Прямо напротив стола – видеосет с двухметровым экраном, этакий хрустальный шар на тонкой ножке.
