Александр Митич - Игра в поддавки
– Короткий привал, – командую. – Рюкзак не снимай.
Еще позавчера, а может, и вчера Вычет захлопал бы глазами и удивился вслух: «Почему привал? Прошли-то всего ничего…» – но сегодня он только захлопал глазами, а удивляться стал молча. На глазах растет парень.
Он присаживается на корточки, а я принимаюсь ходить – четыре шага в одну сторону, четыре в другую. Ох, нарвусь… Не любит Зона, когда люди тащат в нее свои привычки типа манеры думать на ходу. Впрочем, я не думаю – я пытаюсь прочувствовать. Есть разница. Что-то идет не так.
А что?
Делаю несколько шагов в направлении «трамплина». Все нормально, детектор уверенно указывает на аномалию, да и глазом ее видно -вон как кружатся над ней сухие травинки. Еще шаг, еще…
Стоп!
Вот оно. Не слышу писка в ушах, не ощущаю привычной уже дрожи. Нет зябкого озноба, не бегут по коже мурашки. «Шнек» не действует! Сдох, истощился. Обидно… Дали понюхать конфетку, позволили даже лизнуть – и отняли. Лишний раз напомнили: не в сказку попал.
Ладно… Поскрипел зубами, возвращаюсь к Вычету.
– На, убери в контейнер.
– Почему? – Он в недоумении.
– Почему, почему… – Мне хочется грязно ругаться. – «Трамплин» видишь? Возьми «шнек» и приблизься – тогда поймешь почему…
Мой напарник подходит к аномалии столь близко, что я готов ма-терно рявкнуть на него. Нет, отступает… Поднабрался уже опыта. Но экспериментатор. Мне когда-то по шее давали за такие эксперименты – потому и жив до сих пор. А этого что бей. что увещевай – толку не будет. Ему самому, видите ли, надо во всем разобраться, научное шило у него в заднице. Не знаю, как лечить это. Либо парень излечится сам, либо Зона сделает с ним то, что он чуть было не сделал с собой в Новосибирске.
Не хочу об этом думать.
– Действительно, – говорит он, а сам не расстроен, а удивлен. -Не действует.
– Хреново, – комментирую я.
– Ничего, – успокаивает он. – Детектор же исправен.
Ну да. Почему бы не выбить себе правый глаз на том основании, что при тебе останется левый? А еще отрезать себе обе ноги, потому что при желании можно ползти и на руках. Умник.
– Может, функция «шнека» еще восстановится? – с надеждой в голосе говорит Вычет, и я не понимаю, кого он успокаивает – неужто меня? – Это же Зона…
Спасибо, просветил!
– А в Зоне все возможно, – развивает он мысль. – Не исключено, что «шпек» находится в рабочем состоянии не постоянно, а периодически, скажем, его активность приурочена к выбросам, а в паузах он заряжается, что ли… Возможно, место здесь какое-то аномальное, я бы в других местах «шнек» попробовал…
– Замолкни.
– А что такое? – Вычет начинает озираться.
– Ничего. Просто не гунди.
Есть о чем подумать. «Шнек» и без своих бесценных качеств стоит бешеных денег, потому как вещь уникальная, и с Сидора я запрошу столько, что у него протез вспотеет. Но стоит ли теперь тащить уникальный артефакт с собой? Не прикопать ли его где-нибудь до лучших времен? Пойду назад – откопаю. Ведь слухи могут пойти по Зоне: те двое, что вне закона, несут с собой «шнек». Половина сталкеров не поверит, я бы тоже не поверил, но вторая половина радостно проглотит эту наживку, " я уже не говорю о бандитах и прочих любителях поживиться за чужой счет. Может ли Сидор гарантировать, что не было утечки? Клясться-то "не он в этом будет, фуфайку на груди порвет, а вот как на самом деле?
А если «шнек» вновь заработает – это что же такое получится? Я сам, добровольно и без принуждения, уменьшу наши шансы? Решай, Чемодан, решай… В половине, да что там, в трех четвертях смертей в Зоне виновата не Зона, а неверные решения. Сглупил – проиграл. Не угадал – тоже проиграл.
– Значит, полагаешь, «шпек» нам надо оставить при себе? -спрашиваю я Вычета. – Уверен? Ладно, будь по-твоему. Только в контейнер его спрячь.
Последнее не перестраховка – я еще не знаю, в чем состоит подлянка «шнека». Пока что она не обнаруживается, а только не верю я в то, что ее нет совсем. Самые редкие и дорогие артефакты, как правило, здорово фонят, а «шнек» почти не радиоактивен, но это ничего не значит. Возможно, он убивает человека как-нибудь иначе. Или помогает убить его. Многие артефакты увеличивают сопротивляемость человека к тем или иным воздействиям среды, ну а этот, может, наоборот? И вспоминается мне одна старая-престарая байка о том, как сталкер по прозвищу Сумчатый вынес из зоны «брызгу счастья», найдя ее в контейнере мертвого сталкера. Вынес и тоже умер. Куда потом девалась эта «брызга», никто теперь толком не знает, да и я не был знаком ни с Сумчатым, ни с его дружками – давнее то было дело, я еще пацаном был и ни о какой Зоне не помышлял, а старики повымирали и спросить не у кого. Может, и впрямь байка, только я в такие байки верю. О Зоне ходят сотни легенд со счастливой развязкой, только ведь они сочиняются торговцами для лопоухих новичков. Я-то в счастье от Зоны не верю, от Зоны только деньги могут бьпа, да и то ради них через такое пройдешь… Мне от Зоны не счастья надо, а толику денег, и чтобы Вычет излечился, больше ничего. Откровения я от нее не жду и в добрые сказки не верю.
– Пошли. Теперь ты первый. Направление то же.
Мы продолжаем огибать слишком опасное и слишком людное место. Попробуем дойти до шоссе и рвануть по нему на север, а не выйдет по шоссе – растворимся в лесах, к северо-востоку от Агропрома их много. Вариант с огибанием Агропрома с запада я даже не рассматривал – там одна из баз «Долга», а у этих ребят все по-военному: дисциплина, патрули, наблюдение. Незамеченными не проскользнешь. Не имею понятия, значит ли для них хоть что-нибудь информация о двух сталкерах вне закона с нашими приметами, и проверять не хочу Может, «долговцы» нас и не подстрелили бы, но «шнек» отобрали бы наверняка. Чтобы сдать ученым. Собаки они на сене – ни себе, ни людям.
– Справа на два часа «электра»…
– Вижу, – коротко отзывается Вычет.
И немедленно падает как подкошенный, а над ним зависает в танце плоская молния. Шкворчит, трещит, змеится. Я тоже падаю, рывком отстегиваю поясной ремень и юлю, выползая из лямок. Вычет уже ползет, ползет назад и тащит за лямку дырявый свой рюкзак.
– Не сюда! – кричу. – Нельзя назад! Вперед давай! – А у самого на голове волосы шевелятся. Сейчас еще шарахнет, одной молнией здесь не обойдется…
Он не понял. Ну ладно, перехватил я его, тычком заставил развернуться, поползли вместе. Ниже, ниже голову! И задницу ниже! Врастай, мать твою, в землю!
Еще шарахнуло – и я оглох, а еще вроде как ослеп. Пальцы свои вижу, сухую землю скребущие, Вычета вижу и дыру в его рюкзаке, откуда торчит и вот-вот выпадет банка тушенки, и всю местность вокруг себя вижу метра на три, а дальше – ничего нет. Не темнота, а просто полное отсутствие всего, даже темноты. И почему-то мне кажется, что так и должно быть. Весь мир улегся в трех метрах, а вне этого круга ничего нет, никогда не было, да и не требуется. Помню еще направление, куда надо ползти, а зачем надо – забыл. Просто знаю, что так надо, вот и ползу. И Вычет ползет кое-как. А справа снова трещит и гудит нарастающе – вот-вот опять шарахнет…
Восемь молний плясало над нами, от восьми смертей мы по-пластунски ушли. Шестая, возможно, ударила бы прямо в нас, да только я не сопляк какой-нибудь – сообразил вырвать из дыры рюкзака Вычета консервную банку со свиной мордой на этикетке и метнуть ее вверх – там ее и грохнуло. И видеть к тому времени я стал лучше. Выбрались. Морда у Вычета обалдевшая, глаза квадратные, руками машет, а сказать ничего не может. Ну всё уже, всё. Кончилось. Позади осталось. На, выпей.
Но сначала я сам хлобыстнул водки прямо из горлышка, а потом уже ему дал. Пей. Так пей, без закуски. За второе рождение только так и пьют. Твое счастье, что услышал ты или почувствовал что-то – и вмиг упал. Давай-ка еще по глоточку за правильные твои рефлексы…
– Что это было? – спрашивает Вычет.
– Ты же видел – «Электра».
– «Электры» так себя не ведут.
– Ты им, что ли, правила писал? – фыркаю я. – Как хотят, так и идут. Ну да, редкость, конечно. Только трупу все равно, редкость его угробила или не редкость… Будешь еще говорить, что в Зоне все подчиняется правилам?
– Я этого и не говорил.
– Будешь еще говорить, что ты не любимец Зоны? – Буду.
– Ну и дурак.
Глава 5.
ФранцузЗона все время меняется. О «морозилках», например, три года назад никто и слыхом ни слыхивал, а сейчас то и дело попадаются сталкеры, видевшие их, осязавшие и даже терявшие в них напарников. Журналисты об этом пишут, перевирая все, что можно переврать, и сюжеты снимают – иногда прямо в Зоне, но чаше с вертолета. Или вот «медвежьи капканы» и «баюкалки» – то же самое. Не было их раньше, а теперь есть. И не только Зона, доложу я вам, меняется – меняются и люди, что в Зону ходят. Кто раньше всех начал? Алкаши из окрестных деревень, бомжи да сопляки-оторвы. Их и мародерами-то назвать – все равно что повысить в звании. Так, труха человечья, балласт, никчемушники. Но они-то и вынесли из Зоны первые артефакты. Потом пришли быки с толстыми мордами, бритыми мясистыми затылками, вот такенными шеями и без мозгов. Ну, Зона что первых, что вторых быстро проредила, а за ними пошел уже нормальный сталкер – рисковый мужик без особых надежд выбиться в люди вне Зоны. Кто-то скоренько отдал концы, кто-то ушел, а остальные втянулись, наладили контакты, прибарахлились снаряжением и уже успешнее таскали из зоны хабар. Отстреливались патрулями, попадали за решетку, сбивались в стаи и кланы, безуспешно пытались по-честному поделить Зону на «охотничьи участки», обирались торговцами, пьянствовали напропалую в заведениях, что выросли в окрестных поселках, как сыроежки после дождя. «Шти», «Зуппе», «Харч -во!» «О, крошка!», «Писча» – имя им легион. И я там был, и водку пил, и морды бил, и по своей получал, и хабар сбывал, и вопросы с коллегами решал. Черт, ностальгически-то как вспоминается, аж со сладкой истомой!..
