Запах чужой земли - Ортензия
Видимо гиены победили, вот только от клана осталась всего парочка подранков, как говорится пиррова победа, и вступать в бой с человеком не пожелали. Можно считать нам крупно повезло.
Едва поднявшись на пригорок, я легко смог в этом убедиться. Трупы животных валялись всюду и уже начинали смердеть. Стоило очень быстро убраться, пока сюда ещё кто-нибудь на запашок не пожаловал.
Я уже почти развернулся, когда мой взгляд зацепился за деревянную избушку. Вернее, за надпись, видимо вырезанную ножом над узким входом в жилище.
Замер на мгновение впитывая в себя текст. Всего одна строчка, но как много она сказала.
«Моррисон Дункан. Септа из Дерри и Донегала. 1613».
Почему-то сразу вспомнилось, вчера проснувшись, я не почувствовал того запаха, который преследовал меня с тех пор, как проскочил под радугой. Я чувствовал запах травы, деревьев, запах гари от костра, дизельного выхлопа, запах оружия. Но тот, горький запах чужой земли исчез. Не было его и сегодня.
Словно земля, которая была на 400 лет моложе той, которую я знал полных 27 лет, приняла и всосала меня в себя, сделав неотъемлемой частицей прошлого.
Вернула в родной дом, из которого я мог выйти, пойти в любую сторону, но всё равно вернуться, потому что путь в 21 век был закрыт навсегда.
