Первопричина 3: СССР, любовь и магия - Артём Соболь
— Наша, советская, — подозрительно наклонив голову на бок выдаёт второй полицейский с погонами младшего лейтенанта. — «Волга» пятьсот вторая. Документы предъявите.
— Я что-то нарушил? Господин полицейский?
— Господа все в Париже, там их не протолкнуться. А у нас — товарищ милиционер. Ну или офицер. Документы.
— Сейчас. Я просто не отсюда, — роясь в карманах говорю, вытаскиваю пачку денег и…
И тут же оказываюсь скручен, закован в наручники и уложен мордой на капот машины.
— Эй, вы что? — глядя как мою сумку и рюкзак досматривают спрашиваю их. — Я к тёте приехал. Ну и учиться. Мне ещё год школы, а потом институт…
— ЛТМ? — спрашивает полицейский. — Так что молчал? Надо сразу говорить. А деньги…
— Родители дали. Они только что отъехали. Серебристый Лексус…
— Оу, сочувствую. Ты главное держись, — отпуская меня выдаёт офицер. — Понимаю, будет тяжело, но и ты уже не маленький. К тому же не один, как говоришь тётя есть. Как зовут тётю?
— Некрасова Елена Николаевна… — вставая ворчу.
Защитники правопорядка переглядываются, один достаёт смартфон неизвестной модели, набирает номер и сказав что это формальность, общается сначала с диспетчером, а потом как я понимаю с тёть Леной. Второй, изучает мои документы. После чего оба кивают друг другу, старший улыбаясь вытягивается и говорит что доставит в лучшем виде.
— Извини, Игорь, — закончив разговор улыбается он. — Сам понимаешь — служба. Ты вот чего, прыгай в машину, мы тебя быстро по адресу доставим. Ну и заодно покажем где у нас тут что. Запрыгивай, не стесняйся. Я Казаркин Константин Иванович. А это мой напарник Булатов Саня.
— Александр Сергеевич, вообще-то, — поправляет его напарник. — В общем, погорячились мы. Но и ты хорош, с такими деньжищами в кармане, мягко сказать небезопасно.
— Криминал?
— Да будь он неладен, — разводит руками Казаркин. — Да и вопросы. КГБ не дремлет. Поехали.
Ещё и КГБ… Ну… Допустим.
****
Далее начинаются поездка. Шустрая отечественная машинка, быстро преодолевает несколько километров и въезжает в город. Небольшой, но… Тут всё не так. На панельных пятиэтажках портреты Сталина, Ленина, военных и других судя по всему важных людей. Почти везде статуи, плакаты, транспаранты, красные флаги, с серпом и молотом. Красные флаги с жутковатым как будто пылающим медведем на фиолетовом фоне. По улицам ходят пионеры, в белых рубашках и красных галстуках. Сами улицы, то есть их названия… Быстрицкого, Нестеровой, Волковой, Белкиной, Никифорова, Савина Преображенской… Нет привычных. Видимо, названы в честь кого-то…
По тротуарам идут прохожие. Идут, стоят у витрин и афиш. Покупают мороженое… Там же ходят постовые в белой форме. Всё чисто, красиво, необычно. Ощущение, как будто попал в прошлое. Как будто смотрел хронику про Советский Союз и невзначай попал туда. Только, как я понимаю, в будущее.
— Охренеть…
— А вот за это шраф получишь, — грозит пальцем Казаркин. — Шучу. Однако ругаться, всё же не принято. Особенно на улице.
— Я запомню, спасибо. Товарищ милиционер.
— Ты привыкнешь, — улыбается сидящий за рулём Булатов. — Ну, как тебе у нас?
— Восхитительно, — не отлипая от окна выдыхаю. — Советский союз… Я с детства горел желанием посмотреть, пожить, прочувствовать. Потрясающе…
— Ну тогда, добро пожаловать, — кивает Казаркин. — Теперь и поживёшь и почувствуешь. Главное законы не нарушай, у нас с этим строго. Тебе как новенькому, поблажки, конечно, будут. Но и они со временем закончатся. Так что не тяни, сегодня четверг, пока отдыхай, а в понедельник в участок по месту жительства. Регистрируйся, оформляйся. В школу сходи, познакомься с одноклассниками, преподавателями. Библиотеку посети, знания восполнять нужно.
— Вопрос
