Группа крови на плече - Алексей Викторович Вязовский
Все мои друзья уже успели жениться, развестись и еще раз жениться. А я только на их мальчишниках гулял, и на их вопросы, когда уже сам хомут надену, уклончиво отвечал, что не нашел еще ту самую единственную светлую женщину, достойную стать моей тещей.
Громыхнули раскаты. Бахнуло совсем рядом, я аж вздрогнул. Крупные капли дождя зашуршали по листве. Жара вмиг спала. Изо рта даже пар пошел.
Я вытащил из рюкзака трофейный дождевик и накрыл им Ивана. Его рану нельзя мочить. Не хватало нам еще заражения. Лицо раненого накрывать не стал. Он и так горит. Пусть охладится немного и губы смочит. Сам уселся под раскидистый куст, напоминавший ботву гигантской моркови. Дождь ливанул резко, будто боялся, что не успеет промочить землю, пока ветер не разогнал тучи. А ветер все-таки вскоре их разогнал.
Солнце протиснулось сквозь свинец облаков и тронуло лучом лицо Ивана. Он застонал. Пошевелился и открыл глаза. Первые несколько секунд хлопал ресницами, уставившись на человека в американской зеленке. Долго не мог понять, кто перед ним. Наконец его взгляд обрел осмысленность и ясность, и он понял, что перед ним земеля.
– Ну ты засоня, – улыбнулся я. – Столько всего интересного проспал.
– Где мы? – озадаченно пробормотал Иван, недоуменно вращая глазами. – Пить дай…
– А черт его знает, где мы, – пожал я плечами, снял с пояса фляжку и протянул Ивану. – Я вообще не представляю. Для меня все вокруг одинаково. Чунг ведет нас к своим, я так понял. Куда-то на север. – Я ткнул пальцем в компас, что прихватизировал с трупов.
– Где он?
– Без понятия. Похоже, что на разведку пошел. Искать обходные пути. На болотце мы напоролись. Дальше дороги нет.
– Ясно, – нахмурился солдат. – Только мне к своим нужно. Срочно…
– Всем нужно, – кивнул я. – Мне бы тоже не мешало в свой социум обратно влиться. Как-то не привык я жить среди термитов, сколопендр и прочих американцев. Если покажешь дорогу на карте, могу попробовать тебя дотащить до своих. Только мне там не рады будут.
– Это почему? – насторожился Иван.
Я тяжело вздохнул.
– Есть причины.
– Ты работаешь на американцев? Ты дезертир?
Он попытался приподняться на локте, но не смог. Застонал и снова расстелился.
– Хуже, – улыбнулся я. – Я из будущего.
– В каком смысле из будущего? – черные жесткие брови Ивана встали домиком, он посчитал, что ослышался.
– В смысле из другого года. Из века даже другого. Как в прошлое попал, не знаю. Только в моем времени война эта уже давно закончилась.
– И кто же победил? – ухмыльнулся Иван, думая, что я над ним издеваюсь.
– Никто. В войне побеждает тот, кто выжил… Но, если тебе интересно, американцы с позором свалили из Вьетнама. Так бежали, что чуть штаны не потеряли.
– Чудной ты, тезка, – вместо того чтобы признаться, кто ты есть на самом деле и какого хрена делаешь в джунглях, сказочки мне про будущее рассказываешь.
– Ведь знал, что ты не поверишь, – поморщился я. – Но выговориться кому-то надо было. Может, я не один здесь такой.
– Не один, – кивнул Иван. – В психушке таких полно. Но ничего. Доберемся до своих, а там в госпиталь тебя сплавим. Врачи у нас ого-го. Кого хочешь на ноги поставят.
– Или, наоборот, растением сделают, – добавил я. – В моем случае лучше никому не знать этот секрет. И ты не болтай. Считай меня убогим, раз тебе так проще, но молчи. Договорились?
– А то что? – нахмурился Иван, глаза его сузились до щелок. – Убьешь меня?
– Тебя убить проще, чем муравья раздавить. Хотел бы убить, давно бросил под кусточком. Не мели ерунды. Свой я, Ваня. Свой… В это ты можешь поверить? Поверь – и сразу жить станет легче…
Дождь усилился, я перетащил стонущего Ивана под раскидистую пальму. Вроде стало посуше.
– Ну в том, что ты свой, я не сомневаюсь. Американцы бы не додумались до такой тупой легенды. И на дезертира ты не похож. Видно, что недавно в джунглях. Морда не загорелая, ноготочки как у бабы, без грязи и заусенцев.
Глазастый.
– О, какой ты наблюдательный! Ну раз так, то скажи, откуда я мог такой взяться? Красивый и ухоженный. Среди леса, пешком и налегке.
Но Иван не успел ответить. Из чащи вынырнул Чунг. Увидев, что Иван очнулся, вьетнамец разулыбался (умеет все-таки):
– Живой, командир! Думал, все. Впереди все хорошо, дорогу нашел. Можно идти!
– Подожди, Чунг, – сказал Иван. – Планы меняются. Мне срочно нужно к своим. Кое-что передать надо. Понимаешь? – Он многозначительно взглянул на проводника. Вот паразит! Я его на своей горбушке полдня тащу, а он при мне разговаривать «стесняется». Дождется у меня. Брошу его на хрен на съедение термитам. Я уже хотел было обидеться, но поразмыслив, немного остыл. На его месте я бы тоже пальцем у виска крутил. Прискакал бы ко мне добрый молодец и заявил бы, что из другого века. Из двадцать третьего, например. В котором инопланетяне Землю захватили и из людей остались в живых только Путин и Пугачева. Я такого тоже бы в дурку сдал. То, что Путин еще править будет, я могу поверить. Но у Борисовны уже сейчас проблемы со здоровьем…
Иван попросил развернуть меня трофейную карту. Он пробежался по ней глазами и ткнул в место севернее нашего местонахождения:
– Здесь должны быть партизаны. Они помогут нам добраться до своих.
– Зачем нам партизаны? – спросил я. – Нельзя сразу к своим шуровать?
– Далеко, – замотал головой Иван. – Без вертолета не доберемся. Нужно вертушку вызвать…
Вот не люблю неопределенности. Пойди туда, не знаю куда… Я хоть по жизни и раздолбай, но важные дела привык доводить до завершения. За это меня на работе начальство и ценило, и премии кой-какие подкидывало. Сто раз хотел уволиться со службы, где сутками пашешь, а недосып – это норма, но внутри что-то не давало… Если уволюсь, значит, слабак. Не выдержал. У каждого свои тараканы. У меня он один, но большой, с-сука.
