Братья по крови. Книга пятая. Особо опасен - Юрий Артемьев
— Скажи, Лёш, вот как бы ты отреагировал, если бы Маринку враги убили, а кто-то про неё сказал: «Это та потаскуха, которую потом грохнули».
— Алёна про кого так сказала?
— Всё расскажу. Всё по порядку.
Глава 17
Глава семнадцатая.
Прощение, прощания, пустые обещания…
18 сентября. 1974 год.
США. Штат Монтана. Индейская резервация Блэкфит.
Ани и Туся накрывали на стол. Маринке удалось как-то уговорить Алёну вернуться, так сказать, за стол переговоров. Но она сидела, отвернувшись от меня, выбрав за столом место подальше от своего обидчика. Оттягивать начало разговора я не стал. И не обращая внимания на всех униженных и обиженных, начал свой рассказ.
* * *
— Поначалу мой маршрут шёл тихо, мирно, гладко… Пока в Югославии на произошла стычка с националистами.
— Какими националистами? — спросила Маринка.
— Это не важно. Короче… Фашисты, исламисты, недобитые во время войны. Но это не главное. Я смог пройти и дальше. Но в Италии нарвался на предателя.
— Тоже исламист?
— Да, нет… Из наших бывших… По-русски лопотал, как мы с тобой. Только гнидой оказался, в конце концов. Так что, после Италии я добирался до Америки самостоятельно.
— Мне говорили, что ты был в Германии.
— Не в Германии, а в ФРГ. А кто тебе сказал?
— Не поверишь… Следователь с Лубянки.
— А туда ты как попал? — поинтересовался я.
— Всё из-за тебя… — влезла в разговор Маринка.
— Чего-о?
— Да, Саш. Она права. Когда ты засветился в аэропорту Франкфурта-на-Майне, а потом завалил в Штатах нашего дипломата…
— Он был предателем. И, кстати, сидел в ресторане знаешь с кем?
— Теперь уже знаю. С Бжезинским.
— Вот-вот. Я шёл за Збигневом, а этот просто под руку подвернулся.
— Ладно. Ты так и не рассказал про Германию.
— Да просто всё. Я в Италии спас одного мальчишку от местных гопников. А он оказался британцем. Не поверишь. Ему по паспорту шестнадцать лет, а выглядел, как наш младший братишка. Вот я и воспользовался его документами, чтобы спокойно на самолёте прилететь в Штаты.
— Ты, что, и его грохнул?
— Нет. На фига? Отец этого парнишку в военное училище отправил. А он не хотел. Он хотел попасть в Христианию, слушать рок и покуривать травку. Ну, вот туда я его и отправил. А сам взял его британский паспорт и полетел с ним в США.
— Ну, прямо Джеймс Бонд.
— Не-ет… Тут ещё круче. Знаешь как звали того британского парнишку?
— Откуда мне знать…
— Декстер…
— Морган?
— Его полное имя — Декстер Морган Мурман.
— О*уеть не встать…
— Вот и я про то же самое.
— Вы о чём, мальчики? — снова влезла непонимающая нашего веселья Маринка.
— Да, так… — отмахнулся Лёха. — Вспомнили старого знакомого. Ты его не знаешь.
— Ну а дальше всё было просто. Я прилетел прямо в Бостон. Решил найти в Гарвардском Университете Билла, мать его, Гейтса.
— Нашёл?
— Не сразу.
— Я же там без оружия, почти без денег… Перед самолётом я все свои стрелялки трофейные скинул. Только ножик карманный с собой в багаже. Типа балисонга.
— На гоп-стоп сходил?
— Типа того. Решил местных драгдиллеров пощипать?
— Итальянская мафия?
— Нет. Ирландцы.
— Ну и как?
Приметил там одного типа. Он в переулке стоял, деньги собирал. А к нему мелкие торговцы подбегали, сбрасывали баксы и получали новую порцию товара. Ну я его…
— Кровожадный Декстер Морган.
— Почти… Он возле машины своей барыжил. Ну я её и приватизировал. Уехал на окраину, обшмонал тачку. А там и пистолет нашёл, и наркоту, и сумку с баксами… Потом решил багажник прошмонать… Ну а там…
— Не тяни! Что там было?
— Не что, а кто…
— Неужели нашёл в багажнике машины похищенную заморскую принцессу? — ехидно спросила Маринка.
— Почти. Колумбийскую девочку. Дочь погибших руководителей восстания в Колумбии. Воспитывалась вместе с братом в партизанском отряде. Попала вместе с ним в Штаты. Но её брата убили прямо на её глазах, а её планировали продать в бордель.
— Ужас какой… — всплеснула руками Марина, а сидящая всё так же отвернувшись от меня Алёна, судя по её плечам, напряглась.
— Я развязал ей руки и сказал, что она свободна и может идти куда захочет. Но она посчитала, что я теперь в ответе за неё…
— Мы в ответе за тех кого приручили. — процитировала Марина.
— Я её не приручал.
— Ты её спас.
— Ну а потом, она оказалась очень полезной. Помогала мне в моих делах. И даже спасла жизнь. Вместе с ней мы ликвидировали несколько человек из ирландской и колумбийской мафии, одного предателя из наших дипломатов. А ещё в придачу советника президента США, известного русофоба и врага СССР Збигнева Бжезинского. Ну и ещё несколько самых разных людей. А когда меня попытался захватить в плен один слишком ярый сотрудник из нашего посольства, Лолита метнула в него нож и освободила меня.
— Лолита? — удивлённо спросил Лёха.
На Маринку и Алёнку имя Лолита не произвело никакого впечатления, поскольку в СССР роман Набокова был запрещён, и впервые его опубликовали где-то в начале девяностых.
— Да. Лолита. Полное её имя было — Мария де лос Долорес Диаз. А Лолита — это сокращённое от имени Долорес.
— И что было дальше?
— А дальше мы перебрались в Нью-Йорк, а после на деньги наркобарыг купили машину, оружия и рванули на Запад. По дороге на нас в лесу напали местные гопники. Меня вырубили прикладом по голове. Лолита умудрилась вырваться. Зарезать одного и выстрелить в другого. Но и её при этом ранили. Я смог довести её к родственнице в маленький городок в Штате Миссури. Но там произошло одно неприятное событие. Когда меня не было рядом, дом подожгли. Лолита погибла.
— Прости! — неожиданно вступила в разговор Алёна. — Я не должна была так говорить про неё.
Она смотрела на меня в упор, а в глазах её стояли слёзы.
— И ты меня прости! Я погорячился, когда поднял на тебя руку.
Она бросилась мне на грудь и заплакала. Я гладил её по голове и успокаивал, шепча ей на ушко всякую подобающую такому случаю ерунду.
— Ладно. Рассказывай
