Джип, ноутбук, будущее - Константин Константинович Костин
— Не касались…
Руслан точно помнил, что ОН упоминал Распутина. В одном из своих эссе, которые он передавал Андронову. А потом Андронов-младший во время очередной встречи в «Квисисане» как бы невзначай интересовался, чем там закончилась жизнь «святого черта».
И еще одно…
В одной из газет опосредованно высмеивалась версия насчет винтовки, и упоминалось о том, что выстрела никто не слышал. Что, по мнению автора статьи, яснее ясного говорило о том, что старец был убит из пистолета. «Приходилось ли вам слышать выстрел из винтовки? Сможете ли вы после этого утверждать, что жильцы доходного дома оказались настолько невнимательны, что приняли его за хлопок открываемого шампанского? Уж не прибыл ли к нам в столицу сам профессор Мориарти со своим духовым ружьем?».
Кто у нас совсем недавно интересовался оружейными глушителями?
Два плюс два — всегда четыре.
Как будто вторя мысли Руслана в столовую заглянула Танюша:
— Руслан Аркадьевич, вам записку велено передать.
— Кем велено?
— Э… — Танюша замялась, — Не знаю кем. Незнакомцем.
— Чего это какие-то незнакомцы распоряжаются моей горничной?
— Он не распоряжался. Он просто дал записку и веле… сказал отдать ее вам.
— Кто?
— Незнакомец.
Руслан взял таинственную записку, развернул — и тут же понял, что за незнакомцы тут расхаживают. Не могла же Танюша сказать: «Руслан Аркадьевич, я на вас в охранку постукиваю, так вот, один их агентов мне эту записку и отдал».
В послании говорилось: «Сегодня, в два часа пополудни, трактир Шуваловых на Васильевском. А.».
— Оно? — с напряжением спросила Юля.
Аня, со щеками, набитыми забытой булкой, переводила взгляд с мамы на папу и обратно.
— Не знаю, девочки, не знаю… — Руслан поднял взгляд, — А, хотя… Давайте. Если что — я зайду за папиросами и отыграем назад. Добро.
* * *Трактир делился на две половины: для «чистой публики» и для «черни». Чем он и отличался от ресторанов, в которые простонародье не пускали в принципе. Да что там простонародье: могли завернуть назад человека, пришедшего в русском костюме — сапогах и купеческой поддевке.
Были в нем и кабинеты, но Руслан н ив один из них не пошел, приземлился за столиком в общем зале. Просто — время обеденное и желудок голосом Винни-Пуха говорит о том, что самое время чуточку подкрепиться.
В трактире не было дьябликов, консоме, ризотто, брошетов и отварных тюрбо, меню, скорее, напоминало ассортимент непафосного кафе средней руки. Упор делался на русскую кухню, видимо, потому что трактир ориентировался на персонал ближайших заводов, который хочет пообедать, желательно плотно и сытно, а не разгадывать шарады на тему «Что мне принесут, если я закажу филе сотэ и смогу ли я этим наесться?».
— Что кушать будете? — склонился над Русланом половой, молодой парнишка с масляно блестящими волосами, расчесанными на пробор, одетый в белую полотняную рубаху и такие же штаны.
Кушать «родимую», как в анекдоте, Руслан не хотел, поэтому заказал себе жареную колбасу с картофельным пюре — а кто скажет, что картошка не русское блюдо, тому Петр Первый бороду отрубит — и пару чая, под которой подразумевались не два стакана или там две кружки, а два чайника, с заваркой и с кипятком.
— Расстегайчики рекомендую, — склонился в поклоне половой.
— Ммм… Нет, пожалуй.
Услужливый «человек» испарился, а Руслан откинулся на спинку тяжелого деревянного стула, рассматривая интерьер.
Ничего из того, что ассоциируется со словами «дореволюционный трактир» здесь не было. Ни купцов, разрывающих на части жареного молочного поросенка, ни гор блинов с икрой, ни кулебяки на двенадцать слоев, ни шумного пьяного загула, с битьем зеркал и мазанием горчицей носов у половых. Возможно, треш и угар здесь начинаются ближе к ночи, но сейчас трактир напоминал все то же непафосное кафе двадцать первого века, в которое люди ходя поесть, а не набраться впечатлений.
Небольшие столики со скатертями, беленые стены, на которых висели непонятные потемневшие картины. В углу раскинула широченные перистые листья пальма в бочонке, в другом — небольшая буфетная стойка, за которой скучал мужик с окладистой рыжей бородой.
Публики было немного: сам Руслан, подошедший к стойке мужчина в костюме и картузе — попросил водки и миногу, хлопнул рюмку, не отходя от кассы, закусил длинной тощей рыбкой и спокойно ушел по своим делам — да сидевший через стол от Руслана кавказец.
То, что он кавказец, было понятно по акценту, с которым делался заказ — хотя Руслан не настолько ориентировался в акцентах, чтобы понять, дагестанец он, осетин, грузин, армянин или вообще чеченец. Лет тридцати на вид, в простом костюме-тройке, буйная шевелюра черных с легкой рыжиной волос, обязательные усы, короткая борода… Он казался знакомым, но в этом времени знакомых кавказцев у Руслана не было. С другой стороны, по мнению Лазаревича, кавказцы часто схожи между собой: черные, носатые, добродушные… Знакомый-незнакомый кавказец аккуратно ели суточные щи. Не в смысле «щи, которые варились сутки» — что там от них останется? — а щи, которые оставлены на сутки, чтобы настоялись. Или, как рассказывала Танюша, зимой щи выставлялись на мороз, чтобы промерзли за ночь, а на следующий день разогревались. Такие щи были еще вкуснее и нежнее.
Русла успел доесть свою картошку и колбасой и выпить пару чая — вот тут уже в значении «пару кружек» — когда, наконец, появился Андронов-младший.
— Не знаете, кто это был? — кивнул он на дверь, в которой скрылся отобедавший кавказец.
— Посетитель, — пожал плечами Руслан, — Мы не общались.
— Странно… Похож на одного… беспокойного «товарища». Не знал бы точно, что он в ссылке в Вологде — решил бы, что это «Молочный».
По какой, интересно, логике, можно назвать чернявого смуглого кавказца — молочным… а, ну да. Читал Руслан в какой-то книге о том, что в охранке революционерам, за которыми следили, присваивались кодовые имена так, чтобы посторонний по этой кличке не мог понять, о ком идет речь и за кем именно следят. То есть, чтобы в этой кличке прямо или иносказательно не называлась фамилия, имя, внешность, возраст, профессия и тому подобное. Там же и приводился пример: Сталина, по такой логике, охранка назвала бы «Блондином»… да ладно?!
Руслан ошарашено посмотрел на дверь. Да нет… Не может быть… Слишком невероятное совпадение…
— О чем задумались? — оборвал его размышления о статистических вероятностях Андронов.
— Да так… Ни о чем.
— Бумаги с вами?
— Разумеется.
Они прошли в кабинет, половой задернул шторку с внешней стороны и ушел. Руслан проводил взглядом видимые в щели между нижним краем шторы и полом сапоги и повернулся к Андронову:
— Ответьте мне на один
