Ледоход - Владимир Анатольевич Тимофеев
На одной стороне площади располагалось здание Горисполкома, на другой — сквер. Там же памятник Ленину — куда без него? Слева от монумента — городская «Доска почёта», справа — стенды с газетами, местными и центральными.
«Информация — вещь архиважная и архинужная», — мысленно усмехнулся Виктор, покосившись на бронзового вождя.
Первой газетой, как и положено, оказалась «Правда». Жаль, что вчерашняя, за четверг. Видимо, не подвезли ещё свежую. Появится где-нибудь после обеда или вообще — к вечеру. Впрочем, не страшно. Для всякого нормального попаданца даже такие новости — свежачок.
Новости, изложенные в главном печатном органе Советской страны, особой изысканностью не отличались.
«Решения XXV съезда КПСС — в жизнь!»
«Хлеборобы Кубани готовятся к посевной».
«На орбиту Земли выведен искусственный спутник „Космос-814“».
«Собрание народных представителей Демократической Кампучии избрало новое руководство страны. Президентом Государственного президиума назначен Кхиеу Сампхан, премьер-министром — Пол Пот, ответственным за иностранные дела — Иенг Сари…»
О! А вот это уже интересно.
Статейка про Кампучию и вправду была любопытной. Туманов прекрасно знал, что за фрукт этот кампучийский премьер и что именно принесёт народу юго-восточной страны правление «красных кхмеров». Знание будущего — великая сила. А тот, кто им обладает…
Додумать мысль до конца Виктор Иванович не успел.
В нос шибанул терпкий запах духов.
— Привет! — послышалось сзади.
Инженер обернулся.
Девушка. Симпатичная. Хотя и немного вульгарная с виду. В смысле, «наштукатуренная» без меры — губы и щёки словно пожар в Кремле, а накладными ресницами можно, наверно, полы подметать. Упакована тоже «неплохо». Прическа а-ля Бриджит Бардо. Сапожки моднявые — под «чулок», в руках сумочка из крокодиловой кожи, плащик разлётом… похоже, импортный… В разведку с такой не пойдешь, зато в постель — почему бы и нет?
«Ирэн, — щелкнуло в голове. — Местная красотка. Работает в парикмахерской. Вчера гуляли по набережной. До интима пока не дошло, но намёки были».
Разговор следовало поддержать, но, о чём беседовать с дамой, Виктор не знал, поэтому временно передал «управление» личности Стрельникова.
Николай широко улыбнулся.
— Привет, Ириш. Как дела?
— Да вот, на работу бегу, а тут ты, — Ирэн наклонила голову и кокетливо отбросила со лба «лишнюю» прядку. — Чего не на службе-то? Завод план перевыполнил, всех во вторую смену перевели?
Девушка рассмеялась собственной шутке.
— Отгул у меня. Кровь сдавал, — ухмыльнулся Стрельников. — Во, гляди. Рука ва-аще не сгибается.
Он продемонстрировал, как именно «не сгибается» и даже рукав закатал, хотя и не до конца.
— Ужас какой! — округлила глаза Ирэн. — Я, страсть, как уколов боюсь.
— Ерунда! — парень, явно рисуясь, расправил плечи.
— Это тебе ерунда, а мне… Слушай, а это вообще больно?
— Ни капельки.
— И даже сознание не теряешь?
— Ну, некоторые теряют, — глубокомысленно заявил Николай. — Сегодня троих откачивали. Сам видел.
— Жуть! — подытожила девушка и тут же сменила тему. — На танцы сегодня придёшь?
— Конечно, приду. Мы ж договаривались.
— Только учти, — Ирэн внезапно нахмурилась. — Там Борчик с тобой разобраться хотел. И мне грозился. Ещё раз, сказал, с Колькой увижу…
— Трепло он, твой Борчик, — отмахнулся Стрельников. — Пусть только рыпнется, отделаю, как бог черепаху.
— А если с ним Серый с Петюней?
— Тогда все трое получат.
— Смельчак, — Ирэн подалась вперед и чмокнула парня в щёку. — Ладно, пока. Вечером увидимся.
— Пока, — бросил ей вслед Николай.
Туманов опять переключил «управление» на себя.
«Ничо девка, — стерев помаду с лица, он проводил взглядом девицу и плотоядно осклабился. — Надо будет попробовать. Только не увлекаться, а то мало ли что…»
Ирэн тем временем дошла до конца «газетных щитов».
Около крайнего стенда стояла ещё одна девушка. В кургузом пальтишке, беретке, юбка чуть выше колен, на ногах короткие ботики. Стояла и молча смотрела на Виктора-Николая.
Парикмахерша притормозила возле неё. Что-то сказала.
Девушка отвернулась.
Ирэн презрительно фыркнула, закинула сумочку на плечо и с гордым видом прошествовала дальше. Через десяток-другой секунд она перебежала дорогу и скрылась в проулке.
Неизвестная продолжала стоять.
«Кто она?»
Чужая память ничего не подсказывала.
Виктор сунул руки в карманы и не спеша двинулся к незнакомке.
Та смотрела на Туманова странным взглядом.
Подошёл буквально вплотную. Остановился.
«А эта тоже ничо. Ножки стройные. Фигурка отличная. Может, спросить, что она делает сегодня вечером…»
— Подлец!
От хлёсткой пощёчины голова дёрнулась так, словно по ней врезали кулаком.
Ничего больше не говоря, девушка развернулась и быстрым шагом направилась в сторону парка.
Виктор машинально потёр горящую огнём щеку.
Почему? За что? Ответов на эти вопросы у Туманова не было…
Догнать? Спросить?..
Нет, не стОит…
Пусть всё идёт как идёт…
Может, оно и к лучшему…
Удрученно вздохнув — ситуация неприятная, но что поделать — Виктор Иванович покачал головой и постарался сосредоточиться. Сначала Ирэн, а потом эта странная незнакомка отвлекли его от одной важной мысли. И если Ирэн ещё можно понять и простить — красивая женщина, с которой у него, похоже, роман, то вторую девицу… нет, перед ней Туманов себя виноватым не чувствовал. Он её даже не знал. Может, просто ошиблась? Спутала Николая с кем-то другим? Ну да и чёрт с ней. Сейчас надо другие проблемы решать. Первым делом у нас, как водится, самолеты, а девушки… Что девушки? Девушек много, всех сразу не ублажишь, как ни пытайся…
За размышлениями Туманов не заметил, как углубился в парк, вслед за сбежавшей девицей. Шел по дорожке, на автомате обходя лужи и скользкие пятна еще не растаявшего льда. Скрипел под ногами песок — видимо, им посыпАли тропинки зимой. Пахло прелой листвой, потрескавшийся асфальт навевал грустные мысли. Хотя почему грустные? Ведь неустроенность и неухоженность этого уголка зависит целиком от людей, тех, кто призван следить за порядком в сквере. А порядка как раз и не наблюдается. Наплевательское отношение ко всему, что считалось общественным, для этой страны и этого времени было нормой. Не исключением, а правилом. Но если дать этому парку хозяина… Нормального, не отягощенного чужими заботами, уверенного, что всё здесь принадлежит только ему…
Виктор Иванович кривовато усмехнулся. Ход собственных мыслей ему откровенно нравился. Какие же идиоты те, кто писал в девяностых-двухтысячных книжки про попаданцев. Социализм они хотели спасти. Страну сохранить. Болваны! Эта страна развалится при любом раскладе. Она просто обречена. Ленивый народ, дурные правители, замшелые идеалы. Будущее принадлежит другим. Волевым, сильным, точно знающим, что всё в жизни имеет твёрдую цену. И платить её должны неудачники. Никчемные, слабые, ни на что не способные. Когда-то и сам
