Михаил Дьяконов - Река времен. Жребий брошен
Вот и все. И что же такое тут можно придумать, чтобы и козы были целы, и овцы сыты, и ничего нам за это не было? Опять погружаюсь в изучение структуры матрицы человека разумного в имеющихся базах знаний…
Что же тут можно сделать? Может быть, лучше просто подождать, пока мы не придем к какому-то решению с другой стороны? Хотя нет, времени ждать у меня нет. Совсем нет.
Времени ждать нет…
Это было двенадцать лет назад. Конец февраля на Кавказе тогда выдался очень холодным. Снега не было, но мороз и холодный ветер пробирали до самых костей. Самое обидное, что незадолго до того, как вернулись морозы, неделю лил дождь. И вот этот самый дождь и принес мне кучу неприятностей.
Двадцать первого меня вызвал генерал.
– Ну что, Матвеев, скучаешь?
– Никак нет, отдыхаю.
– Ну отдыхаешь – одна ерунда, а тут – новая хрень, и как раз по твоей части.
– Что случилось?
– Помнишь дожди неделю назад? Вот промыло овражек под Ножай-Юртом. Аккурат около новых домов, что сдали недавно.
– И что?
– А то, что ручеек, пробежавший по овражку, вымыл на поверхность кучу разных боеприпасов. ВОПов, то есть! Оказывается, их туда строители бульдозером столкнули вместе с почвенным слоем, когда подчищали площадку. Ты все понял?
– Ну да. Надо послать туда расчет, пусть зачистит, и всего делов!
– Расчет? Да был там уже расчет, и не один! Ни хрена сделать не могут.
– Почему?
– Так морозы вдарили, все боеприпасы моментально в землю вмерзли! Теперь их надо не меньше как потоками кипятка отливать.
– Ну а я бы просто подождал, и через недельку один хрен потеплеет, тогда все оттает, и собрать эти ВОПы будет раз плюнуть!
– Умный какой. Думаешь, мы сами это не понимаем? Очень даже понимаем, только вот нет у нас времени ждать ни неделю, ни даже три дня. Дома эти по весне должны быть заселены, к тому же через два дня там праздник запланирован, приедет сам губернатор, ну и, понятно, пригонит строителей, которые будут спешно подводить коммуникации.
Генерал сел в свое ободранное кресло и пристально посмотрел мне в глаза:
– Так что прости, старик, но времени у тебя два дня – и амба! Вот тебе карточка местности, действуй как хочешь!
И через два часа мы со старшим лейтенантом Басовым и двумя рядовыми уже были на месте.
Все обстояло ровно так, как живописал генерал. Буквально в тридцати метрах от подъездов только что построенных домов тянулся неглубокий овраг, дно которого было сильно размыто водяным потоком. Спустился туда и… остолбенел. Из нанесенного песка тут и там торчали хвостовики мин, ручные и ружейные гранаты, зеленые кругляши «пээмэнок», куски снаряженных лент КПВ, малокалиберные снаряды. Потрогав один предмет, убедился, что он словно впаян в обледеневшую землю. Ковырнул лед ножом и понял, что оное толку не имеет. Потом прошел вдоль границы оврага, пытаясь оценить объем предстоящей работы.
– Да, задача! Около трехсот метров в длину и десять в ширину, – произнес Басов, идущий мне навстречу. Он уже подсчитал размеры нашей экологической катастрофы.
– Ну да. И на каждом метре – от одного до восьми боеприпасов. Всего свыше тысячи штук, и это только видимая часть айсберга, – машинально отвечаю ему.
– И что делать будем?
– А сам что думаешь?
– Землю греть надо.
– Ну да, разложим костры, растопим лед, а какая-нибудь из тутошних погремушек захочет сказать «мяу», и шандец нам с тобой, не говоря о тех, кто еще под осколки попадет. Нет, отогревать землю – не тот коленкор.
– А почему именно кострами? Можно организовать поднос горячей воды в ведрах из тех домов. Возьмем десяток бойцов – и вкруговую…
– Нет, геноссе! В этих домах еще ни воды, ни электричества нет. Придется таскать вон оттуда, от тех старых домов, метров за четыреста и кипятить тут, на месте. Тебе нравится такая перспектива?
– Нет!
– Вот и мне – нет. Так что давай будем обходиться подручными средствами.
Я опять попробовал смерзшийся грунт ножом. Гиблое дело!
– Саша, а нет ли у нас чего-то потяжелее и подлиннее, чем ножичек? – обращаюсь к водителю.
– Да вроде нет… Хотя ломик есть, – внезапно вспомнил он.
– Ломик? А ну-ка, тащи его сюда!
Ломик был не особо длинным, сделан из шестигранного прутка диаметром около двадцати пяти миллиметров. Одна его сторона имела заточку под долото, а другой конец был загнут и раздвоен, как у воровской фомки.
– Ну за неимением гербовой будем писать на простой. «Господи, благослови!» – как говаривал мой дед…
Тюк! – отозвался ломик, и его заостренный конец вошел в смерзшийся песок миллиметров на пятьдесят.
– Нормально! А ну-ка попробую теперь в цель.
Прицеливаюсь чуть ниже ребристого бока «лимонки», видневшегося из наноса песка.
Тюк!
Нажимаю на загнутый конец, выворачивая на поверхность то, что некогда называлось ручной гранатой Ф-1. Потом поднял ломик, прицелился и опять: тюк! Тюк!
Нажал посильнее, и из земли показался тридцатимиллиметровый бронебойный выстрел от пушки 2А42.
– Нормуля! Басов, давай сюда Сашку и двух бездельников на сбор вывернутого! Пусть расстелят маты и в кузов все складывают. А ты грей руки, сменишь меня, когда устану!
Тюк! Тюк! Тюк! Тюк! Споро пошло дело. Через двадцать минут уже с полсотни ВОПов перекочевали из скованного льдом песка в кузов грузовика на маты.
Тюк! Тюк-тюк! А вот это уже изделие посерьезнее. Похоже на противотанковую мину ТМ-80. Пришлось раз пять-шесть пробивать замерзшую землю и налегать на конец ломика, прежде чем она выбралась на поверхность.
Тюк! Тюк! Тюк! Ветер пробирает как следует. Руки в легких перчатках уже дубеют от лома. За час прошел метров сто или чуть больше.
– Басов, а ну-ка смени меня! Замерз как цуцик! Смотри, поаккуратнее! Бей под боеприпас, не ближе сорока миллиметров от него. Дави на рычаг вниз. Умоляю, не спеши!
Бегу в теплый кунг, услышав сзади: тюк-тюк! Тюк!
Нормально дело идет. Влив в себя чашку горячего чая с корнем (так мы называли настойку золотого корня), немного согреваюсь, и глаза сами слипаются.
Хорошо дело идет. Сегодня, часа через два-три, глядишь, уже и закончим… Но едва провалился в небытие, как почувствовал, что меня трясут:
– Максим Андреевич!
– Чего?
– Я промазал и пробил корпус «пээмэнки»!
– Твою налево! Ну ты что, не можешь работать аккуратнее? Обязательно надо было корпус-то пробивать?
– Н-не знаю…
Басова колотило.
– Ну ты что?
– Н-не знаю. Хреново мне!
– Ну вот так всегда! Даже полчаса отдохнуть и погреться не дал! Где ломик-то?
– Там остался…
– Где – там? В мине, что ли?
– Ну да, в ней!
– Тьфу, чтоб тебя! Пошли!
Смотрю на часы. Басов за двадцать пять минут успел пройти, пожалуй, метров тридцать или около того. Ломик стоял ровно в центре овражка в самой глубокой его части. Подхожу ближе и вижу, что он в самом деле торчит откуда-то изнутри зеленого ободка. Да, Басов пробил старушку ПМН-2 аккурат возле внешнего обода. Вот ведь какая хреновина! Повезло, что чека на месте – из-под песка краешек виднеется. Мина не взведена. И детонатор у другого края. Не страшно.
– Какого хрена ты, дурья башка, бьешь под таким углом? Ты что, забыл золотое правило, что щуп в землю втыкается под углом порядка сорока градусов? Лом – тот же щуп, только толще.
– Ну ведь так ломик входит в грунт глубже и проще выкорчевывать…
Да, Басов прав, если ломик вгонять под прямым углом, он входит глубже и корчевать железяку легче. Но и воткнуть ломик в боеприпас куда как проще…
– Короче, лучше пусть все будет медленнее, но безопаснее. Бил бы ты под углом, никогда бы не пробил корпус этой мины, – выдергиваю ломик и двумя ударами выношу пресловутую «пээмэнку». – Ну давай, дуй дальше!
– Не могу я, товарищ капитан!
– Почему?
– Н-не знаю… Руки дрожат…
Вот этого мне еще только не хватало…
– Ладно, вали в кунг, успокойся. Покури, что ли? За тебя пока поработаю… А лучше возьми «Скарабея» и пройдись по нашим следам: погляди, не осталось ли что в песке… отмаркируй!
Я подхватил ломик.
Тюк! Тю-тюк! Тюк! Тюк! Дзинк!
Ломик скользнул по чему-то железному, что вмерзло в землю вровень с ее уровнем, выбив ярко-красную искру.
– Стоп! Промазал. Курим!
Сажусь на ящик из-под патронов, что валялся на склоне, достаю сигарету, пытаясь унять дрожь в пальцах. Да, а сердечко-то затрепетало! Интересно, что там? Судя по звуку – что-то большое и толстостенное. Наверное, снаряд! Ладно, поглядим. Как бы мне по взрывателю такого снаряда, лежащего в земле, случайно не угодить!
Сигарета как-то слишком быстро кончилась. Ветер стих. Ладно, пора дуть дальше.
Ножом скоблю обледенелый песок, очищая покатый бок звякнувшего боеприпаса. Не иначе как гаубичный фугасный стодвадцатидвухмиллиметровый! Его я этим ломиком хрен выковыряю! Вот тут уже кипяток нужен будет или горелка газовая… Ладно, это потом; пока – маркер в замершую землю и двигаюсь дальше.
