Гуд бай, Америка… - Юрий Артемьев
А вот возвращаться оттуда больно. Очень больно… Голова, как чугуниевая. Да и ещё в придачу этот постоянный шум в ушах. Бум. Бу-бум. Бум… Я-то знаю, что это просто стучит моё сердце. А я всего лишь слышу его, как бы где-то там, внутри себя. Но почему моей голове так больно слушать, как стучит моё же сердце?
Кажется, ко мне подходил Лёха и что-то спрашивал. Он что-то сказал про Алёнку. Мертва? Этого просто не может быть. Ведь совсем ещё недавно мы с ней…
Ну, да… Кто-то стрелял… Какой-то байкер… Монголы? Где Лёха?
Опять почему-то кружится голова. Я снова проваливаюсь куда-то во тьму. Я не хочу туда, но похоже, от меня это совсем не зависит.
27 сентября. 1974 год.
США. Штат Невада. Недалеко от Рино.
Алексей Тихий.
В открытое окно водительской двери, моё разгорячённое лицо обдувает лёгкий ветерок. Я никуда не гоню. Не хватало ещё привлечь к себе внимание. Это лишнее сейчас. Если я опоздал, то я уже опоздал. Но если я успею, то лучше всего быть спокойным и холодным, как лёд на вершине Фудзи. Так что ли учили самураи в древности…
Вторая половина дня уже. Этот Локвуд оказался совсем недалеко от города. Злодей правильно описал мне дорогу со всеми подробностями. Ну, хоть в этом он оказался хорош и честен. Пусть земля ему будет стекловатой на том свете.
Если они с Маринкой что-нибудь сделают, то я постараюсь убивать их очень медленно. Но они уже ей причинили боль, и я это видел. Они её ударили по лицу, и не один раз. Они затащили её в машину. Блин, а она совсем не беззащитная маленькая девочка…
Я аж заскрипел зубами от того, что не смог заступиться за неё и не дать этим гадам похитить её.
* * *Еду медленно, тщательно вглядываясь в окрестные холмы. Их тут, как блох на Барбоске, и все похожи друг на друга, ну, примерно, как мы с Сашкой.
Сашка! Что с ним? Ранение вроде бы пустяшное. Я посмотрел. Даже черепушку не пробило. Алёнка его собой закрыла. Бедная девочка… Светлая ей память!
А Саньке по голове в последнее время что-то часто стало прилетать. Судя по его рассказам, то там, то тут, то прикладом, то ещё чем… Может у него хобби такое? Блин… Что-то меня пробивает на хи-хи, хотя мне совсем не смешно. Это уже нервное, наверное.
Так… Как там говорил друг Малыша Карлсон: «Спокойствие! Только спокойствие! Пустяки… дело-то житейское…»
Ага… Пустяки… Как же… Ладно. Это всё оставим на потом. Вот вернёмся мы с Маринкой, и разберёмся, что там с Сашкой…
Маринка! Девочка моя! Как ты там? Держись! Я уже еду к тебе…
Интерлюдия.
США. Штат Невада. Рино.
Парковка возле отеля.
— Да, сэр! На парковке возле отеля два трупа и один раненый. Огнестрельное ранение в голову. Да. Медиков уже вызвал. Убитые? Байкер из Монголов. Это он стрелял. Его ружьё рядом валялось. Он убит позже. Руки связаны за спиной, и зарезан ножом в грудь. А раненый и убитая девушка — это постояльцы отеля. Их уже опознали.
— Если это байкер убил девушку и ранил парня. то кто его связал и зарезал. Может этот раненый?
— Нет, сэр. Он всё это время был без сознания и лежал на одном и том же месте, там же, где его и подстрелили.
— Значит, был кто-то ещё. Но, кто? Ещё один байкер?
— Не знаю, сэр. Но этот кто-то не стрелял. Он свалил байкера. Выбил у него из рук ружьё. А потом связал его, причём его же ремнём и зарезал его же ножом. Мы это вычислили по следам на ремне и ножнах.
— А нож там нашли?
— Да. В груди у покойника.
— А этот раненый… Что он говорит?
— Пока ничего.
— Держи меня в курсе, если появится ещё какая-нибудь информация.
— Да, сэр!
27 сентября. 1974 год.
США. Штат Невада. Какие-то холмы недалеко от Рино.
Алексей Тихий.
Череп, напяленный на какую-то жердину, я заметил. Хотя особо в глаза он не бросался. Но я его искал глазами, и знал, что он тут где-то должен быть. И поэтому нашёл.
Я заметил местную грунтовую дорогу, что уходила влево от шоссе, но съезжать на неё не стал, а проехал чуть дальше. Найдя еле заметный съезд с дороги метрах в трёхстах от указателя в виде черепа, я загнал туда машину. Получилось так, что с дороги её заметить очень трудно. Всё-таки эти холмы кругом позволяют спрятать в них хоть легковушку, хоть трейлер, если загнать поглубже. Была у меня мысль использовать Сашкину лохматку, что сделали ему его индейские скво. Но потом я передумал. Местность совсем не та. Зелёнки тут нет от слова «совсем». Чахлые кустики и пожухлая травка — не в счёт. Всё тут вокруг либо жёлтое, либо коричневато-красноватое.
Ничего лучше я не придумал для маскировки, как изваляться в местной пыли. Я лёг на землю и слегка покатался, стараясь изгваздаться получше. А после этого сделал глубокий вдох, закрыл глаза, и зачерпнув полную горсть жёлтой пыли, стал втирать её в лицо и в волосы. Не слишком гигиенично, зато дёшево, надёжно и практично. Надеюсь, что это поможет мне хоть на какое-то время остаться незамеченным.
* * *Автомат за спину. Винтовка с оптикой — в руках… Кольт за поясом. Вальтер в кармане. Так не хватает разгрузочного жилета
