90-е: Шоу должно продолжаться – 12 - Саша Фишер
— Жизнь дерьмо, да, мужик?
И в тот момент я был с ним даже согласен. Сами неприятности, которые меня в тот момент волновали, я уже и не помню даже. Но настроение было точно в жопе. Потом я тащил нового знакомца на себе. Приволок в свою скудно обставленную однешку, потому что сообщить свой адрес он был не в состоянии. Как-то уложил на матрасе на полу. И тот храпел всю ночь, как старый морж.
И как-то с тех пор мы и дружили.
«Что же с тобой произошло, интересно? — подумал я, разглядывая Костю сейчас, в начале девяностых. — Что с тобой на самом деле произошло?»
Костян моего прошлого-будущего был раза в четыре, наверное, больше этого субтильного юноши с горящими глазами и вьющимися волосами до плеч. Этот худосочный мальчик был скорее похож на сказочного эльфа из толкиенистической тусовки. Но это точно был он, никаких сомнений. Понятно, что в начале я глазам своим не поверил. Разница в весе была все-таки разительная. Но тембр голоса и глаза не изменились.
— А, так вы знакомы? — радостно спросила Варвара, в общем-то, верно истолковав мой взгляд.
— Неа, я про Велиала раньше только слышал, — помотал головой Костя.
— Показалось, — усмехнулся я, сдерживая ухмылку.
Нда, и правла смешно. Костян из моего прошлого-будущего рассказывать про девяностые любил больше всех. Он был единственный, кто честно и открыто признавался, что состоял в ОПГ, был одним из «быков», гонял в компании других рэкетиров на тонированной девятке. С голдой на бычьей шее и большим черным пистолетом. И что соскочил он с этого всего только в девяносто восьмом. Типа, был ранен на стрелке, даже шрам показывал. Затихарился и умудрился вынырнуть из этого всего относительно чистеньким. Во всяком случае, в тюрячку не заехал. У него была куча историй, которые начинались с фразы «подъезжаем мы к одному лоху, значит…»
Верил ли я в его рассказы?
А хрен его знает.
Для меня-то вот этих самых лихих девяностых, считай что, не было. Только в байках и рассказах тех, кто в это время был «на гражданке». Остальная наша компашка относилась ко всем этим рассказам по-разному. Иногда стебали, иногда слушали. Проверять подлинность историй у меня, лично, никогда не было никакого повода.
Одна ситуация чуть выбивалась из общего ряда, есть такое.
Когда мой однокашник Генка задумал возрождение «Рок-провинции» и поделился на нашем сборище этой идеей, Костян был единственным, кого это не вдохновило. Он скривился презрительно, мол, да что там возрождать-то? Унылая клоака грязных хиппанов, и ничего больше. Заявил, что презирает весь русский рок скопом, а новокиневский так в особенности.
Потом тему сменили, разговор как-то сам по себе завял. Генка свою «Рок-провинцию» все-таки организовал, и в результате я попал сюда. И снова встретил Костяна. В рок-клубе.
Хм. Ну да, я как-то тогда даже не подумал, что чтобы проникнуться полноценным презрением и ненавистью к какому-то явлению, мало просто знать о его существовании. С настоящей и неподдельной ненавистью всегда связана какая-то история.
И, кажется, я сейчас как раз в ней нахожусь.
Костя плюхнулся на стул рядом со мной, остальные принялись, перебивая друг друга, рассказывать ему последние новости. Все кучей — от тех, с которыми явился я, до всяких внутриклубовских сплетен, к которым я не имел никакого отношения.
Я кивал. Молчал. И смотрел на Костю, прикидывая, что за «вотэтоповорот» превратил этого юношу бледного со взором горящим в болтливого толстяка и ненавистника русского рока.
Мог он просто наврать про ОПГ?
Да легко!
Девяностые были хаотичны, цифровая эпоха еще не началась, так что уличить его во лжи было не так-то просто. Зачем такое выдумывать?
Ну… Фиг знает. Счел, что его собственная биография какая-то недостаточно романтичная. Примерил чужую «маску», а она подошла настолько, что он сам практически поверил в то, что так все и было.
Но мог ведь и не соврать, с другой-то стороны. Жизнь — странная штука, иной раз так поворачивается, что почище всякой фантастики будет.
Хотя, почему фантастики?
Вот прямо сейчас я наблюдаю, как эта птица-четверка во главе с Варварой пытается удержать разваливающийся рок-клуб на плаву. Но рокеры-старожилы на их усилия плюют с высокой колокольни. Она же мне сама об этом и рассказала. Допустим, они недолго потрепыхались, побились головой во все стены подряд, и проиграли. Их обстебали и вытурили. Нанесли романтичному Костику моральную травму. Он пообещал жестоко отомстить, и двинул в какой-нибудь ближайший клуб боевых искусств. Ну а дальше, в общем-то, все понятно… И вес набранный — тоже понятно. В качалках тех лет для набора массы не стеснялись пользоваться самой разной дрянью в таблетках и уколах. Могли таковые превратить субтильного юношу в жирного моржа?
Да легко!
Интересная этическая задачка, кстати. Если допустить, что случайности все-таки неслучайны. И эта наша встреча с Костяном произошла не только для того, чтобы я поржал, увидев, как мой старый приятель выглядел в молодости. Фоток которой я никогда не видел. А с какой-то высшей целью. Типа, изменить его жизнь к лучшему, направить по другим рельсам что ли.
К лучшему? Хм… Был ли мой друг Костя, которым я его помню, счастлив? Ну, он определенно был неплохо обеспечен. Нормально зарабатывал. Дважды был женат, оставил первой жене квартиру-машину, потом заработал все то заново. А когда я… гм… переместился в эту новую для себя реальность, он как раз находился в процессе развода со второй женой. Ну или еще не развода, но, скажем так, к этому все шло.
Нуждался ли он в помощи? В том, чтобы я вмешался вот сейчас, в некий, судя по всему, судьбоносный момент, чтобы все поменять? Я мысленно прикинул, как бы он выглядел без дополнительного центнера веса…
— … художественный совет? — повернулся ко мне Костя. Вопрос его я прослушал, конечно. Занятый важными мыслями об эффекте бабочки.
Все замолчали и посмотрели на меня, ожидая ответа.
— Никаких советов, — наугад ответил я, чисто по контексту догадавшись, о чем идет речь.
— А кто тогда будет решать, кому выступать, а кому нет? — спросила Варвара.
— Я буду решать, — усмехнулся я.
— Оу…
